амечательно. Я, знаете, ваш телефон в редакции получил. Это же очень здорово, что вы свои координаты там оставили! Не каждый автор... - Такой вариант устраивает? - спросил Торопов. - Вполне, - ответил я. - Ну и ладно. Пока, стало быть, возвращайтесь в палату, ужинайте... Аппетит пока не проснулся? - Нет. - Ну, ладно. Это поправимо. Всё-таки покушайте немного. Завтра утром будете себя чувствовать значительно лучше. Вялость, апатия пройдут. Настроение улучшится... Улучшится ведь? "Ещё как!" - Наверное, - ответил я. - Почему бы и нет? - Вот и хорошо. Так что спите сегодня спокойно, сном безгрешного младенца. И вообще... Торопов вздохнул тяжело и каким-то... Не то испытующим, не то просто пристальным взглядом посмотрел на меня. - Вообще надо спать спокойно. И бодрствовать тоже спокойно. Не делать резких движений. И обуздывать эмоции. По крайней мере, за пределами квартиры... А то, знаете ли... Впрочем, теперь уже знаете. Я встал. Постоял немного (так, больше из вежливости... ни к чему было бы кидаться сразу к выходу, словно бы я с нетерпением ожидал окончания надоевшего разговора и теперь с чистой совестью воспользовался возможностью его завершить). Стоял и ждал, что доктор скажет ещё что-нибудь. Но Торопов, отвернувшись, смотрел в тёмное, словно густотёртой чёрной краской в три слоя крашеное окно. В котором ничего не было видно. Даже тонкой ноябрьской изморози. И снежинок мелких, летящих по ветру. В котором ничто не отражалось. Даже свет от настольной лампы. Он отвернулся и молчал. Будто забыв обо мне. - Доктор, - тихо сказал я. - Что? - не поворачивая головы, спросил он. - Вы не вполне правы... Не вполне... - Не вполне? Что вы имеете в виду? - Вы говорили об отстранённости... Так ведь? - Да, говорил... И что? - Это не так, доктор. Я не могу быть отстранённым. Не могу на мир смотреть со стороны. И на себя тоже... не могу остановить поток событий, не могу прервать его. Не могу быть выше этой серой, простой, удивительно обыденной жизни. Знаете, так ужасна... Такая обыкновенность бытия! И такая в него вовлечённость! Нельзя же тонуть в болоте и быть при этом уверенным в том, что ты - не часть этого болота. Торопов молчал. - Хорошо было бы знать, на сто процентов быть уверенным в том, что можешь вырваться... - Да, телефон я оставлял. И адрес тоже. Мне нужно было быть на связи. Гонорар, знаете ли... - Вот и хорошо, что вы о гонораре вспомнили, Игорь. Я вам, собственно, не просто так звоню, а с предложением. Деловым предложением. Я тоже, признаться, занимаюсь альтернативной медициной. Только, в отличие от "Белого Храма", не методами гипноза, медитаций... - Они не занимаются гипнозом. Просто Библию читают. - Да, да, христиане, знаете ли... Любят чтение... У меня всё проще. Лечебные травы. Точнее сказать, биологически активные добавки. Для коррекции веса, поднятия тонуса, улучшения настроения... - Вечной жизни... - Что, простите? - Говорю, для вечной жизни тоже что-нибудь есть? - А, для этого... Он как-то глупо и мерзко хихикнул. Такой противный; нарочито, наигранно глупый смех! - Нет, для этого нет ничего. Не придумал, знаете ли. Хотя для продления жизни, наверное, что-нибудь найдётся. Так вот... Он откашлялся. - ...Мне, знаете ли, серия статей нужна. Вы псевдонимы используете? - Иногда. - А стили... знаете... так делают иногда. Стиль подачи материала менять можете? - То есть подготовить серию статей, как бы написанных несколькими авторами? Статья - от Иванова, статья - от Сидорова? Мой собеседник вздохнул (так тяжело, что в трубке послышался лёгкий свист) и снова кашлянул (мне показалось, что кашлем своим он скрывает то ли робость и смущение... хотя он не производил впечатление робкого человека... то ли своё нежелание слишком затягивать разговор). - Что-то вроде этого... Но мне, знаете ли, не хотелось бы всё по телефону обсуждать. Да и разговор может слишком долгим оказаться. У вас завтра будет время ко мне в офис подъехать? "Вот как? Нечасто меня в офис приглашают..." Примерно с полминуты я имитировал тяжёлые раздумья. - Что? - забеспокоился Синеев. - Что-то не так? Или времени нет? "Чего это он задёргался?" - Да нет, время-то есть... - Я понимаю, - почему-то перешёл на шёпот Синнеев, - о гонораре мы пока не договаривались. Но, думаю, мы завтра и этот вопрос могли бы решить. Задание, с одной стороны, специфическое, но, с другой стороны, ничего особенного в нём нет. В конце концов, многие так поступают и никто не запрещает одному автору иметь много псевдонимов и подписывать ими статьи... или даже цикл статей по одной тематике. - Так ведь не только псевдонимы будут разные? - уточнил я. - Научные звания, титулы тоже разные будут? - Какие титулы? - с беспокойством переспросил Синеев. - О титулах никто ничего... - Наверняка будут, - продолжал я. - Какой-нибудь доктор наук, светило нетрадиционной медицины Гнусов-Поливайко... Устраивает такой псевдоним? Меня так радовало, забавляло нарастающее кошачье беспокойство в голосе Синеева. Он почему-то виделся мне измазанным сметаной котом, который истошно мяукает и мечется по кухне при виде внезапно вернувшихся хозяев. - Нет, нет! Об этом сейчас не надо! Ни к чему... Я совсем не то имел в виду. - А что? - Знаете, Игорь, давайте без фантазий. Излишних фантазий, я хотел сказать. Ничего, что я с замечаний сразу начинаю? Вы уж простите, но подобные вещи... - Ничего. Клиент всегда прав, - ответил я. - Вот и хорошо. Так вы сможете завтра подъехать? Часам к двум, скажем? - В офис? - Именно, - с некоторым уже нетерпением подтвердил Синеев. "Непохож" подумал я. "Ох, и не похож он на шарлатана с травками... И чего ко мне привязался? Я уж в открытую над ним издеваюсь, а он не посылает меня куд подальше, а чего-то всё в офис приглашает... И зачем я ему сдался? Кроме меня и авторов не найти?" - И где офис расположен? - Очень удобно расположен, в центре. На Рождественском бульваре. Я вам сейчас всё подробно объясню. Так приедете? "Нет, неспроста он ко мне привязался. Что-то здесь не так..." - Приеду. - Вот и хорошо, Игорь! Просто замечательно! Вы и не представляете, как продуктивно и, главное, взаимовыгодно мы с вами поработаем! "Чему радуется, алхимик хренов? Мало ли жуликов мне встречалось... с травками... с витаминами чудодейственными... Странный, ей богу..." - Кстати, - вспомнил вдруг (или сделал вид, что вспомнил) Синеев, - очень важная вещь, и чуть ведь не забыл сказать! Вот память дырявая! Я, знаете ли, не весь офис, а только комнату в офисе снимаю, а у коммерсантов, что комнату мне сдают, такой пропускной режим серьёзный, суровый - не приведи господь! Так что обязательно паспорт с собой возьмите, без него не пропустят. - Хорошо. Возьму. - Вот и славно! Не забудьте! Жду вас, Игорь. Завтра в два часа. - А адрес? - Что? - Адрес офиса. Вы мне так и не сказали. - Вот чёрт! Ну точно, память дырявая! Хорошо, что напомнили. Так, значит... записывайте. "Шут гороховый" подумал я. - Но вырваться - не получается. Никак. Потому что не выше мира, не ниже. И не вне его. Просто в нём. Так дано. И, похоже, ничего другого нет. - Идите, - сказал Торопов. - Я очень занят. Я вышел из его кабинета. В коридоре было холодно. Леденящий ветерок тёк по ногам. Смерть. Письмо. - А тебя медсестра искала, из приёмного... Я не помню точно, когда именно они появились. Эти голоса. И день, тот день, когда получил я это письмо, не помню точно. Конец ноября. Это был конец ноября. Третий или четвёртый день одиночества. Кончалась неделя, начиналась ли - не удержала память. Не смогла. Жаль. Хорошо, идём дальше. Работы не было. Не то, что вообще не было... Не было - и ладно. Последняя статья, что-то про новый крем для обуви. Гонорар - двадцать долларов. Их я проел за неделю. Ещё надо было платить за телефон. Связь - святое. Я мог бы задолжать за что угодно... Но модем свистел и шипел. Электронная почта работала исправно. Всегда! В тот день не объезжал с визитами возможных клиентов. Чёрт, какое это мучительное занятие! Я всегда старался избежать его... Я остался дома. Включил компьютер. Скачал почту. Строго говоря, сказал лишь это письмо. Одно. Странно. "Странно" подумал я. Да, именно так. Мой почтовый ящик никогда не был защищён от спама. Впрочем, я никогда и не старался его защитить. Ведь клиенты спамеров могли быть и моими клиентами. Я - один из немногих пользователей интернета, кто и впрямь мог получить какую-то пользу от спама. Помнится, один раз получил. Подготовил текст рекламного письма для какого-то... как его там... продавца финансовых услуг? или сетевого напёрсточника? Какая разница! А в тот день - пришло лишь одно письмо. Это письмо. И что интересно... - И чего искала? Дядя Коля лукаво мне подмигнул. При том лицо его, морщинистое, скукоженное, перекосилось и как-то скособочилось, будто съехало на бок, и стало особенно противным. - А вот, сказала, что барышня к тебе приходила. - Кто? - Ну, девка какая-то. Она, вроде, в милицию сначала обратилась, а её сюда направили. Она приезжала сегодня. К дежурному врачу обращалась. Тебя, вроде, спрашивала. А ты вот у Торопова в это время сидел. Ну и тебя, понятное дело, не нашли. А она, видно, не дождалась... - Какая девка? Я отмахнулся ("что он болтает? кому я нужен-то?") и прилёг на кровать. Не раздеваясь. Мне казалось - минуты на две, не больше. Но голова закружилась. Закружилась тьма. Редкие синие иск