? - с беспокойством переспросил Синеев. - О титулах никто ничего... - Наверняка будут, - продолжал я. - Какой-нибудь доктор наук, светило нетрадиционной медицины Гнусов-Поливайко... Устраивает такой псевдоним? Меня так радовало, забавляло нарастающее кошачье беспокойство в голосе Синеева. Он почему-то виделся мне измазанным сметаной котом, который истошно мяукает и мечется по кухне при виде внезапно вернувшихся хозяев. - Нет, нет! Об этом сейчас не надо! Ни к чему... Я совсем не то имел в виду. - А что? - Знаете, Игорь, давайте без фантазий. Излишних фантазий, я хотел сказать. Ничего, что я с замечаний сразу начинаю? Вы уж простите, но подобные вещи... - Ничего. Клиент всегда прав, - ответил я. - Вот и хорошо. Так вы сможете завтра подъехать? Часам к двум, скажем? - В офис? - Именно, - с некоторым уже нетерпением подтвердил Синеев. "Непохож" подумал я. "Ох, и не похож он на шарлатана с травками... И чего ко мне привязался? Я уж в открытую над ним издеваюсь, а он не посылает меня куд подальше, а чего-то всё в офис приглашает... И зачем я ему сдался? Кроме меня и авторов не найти?" - И где офис расположен? - Очень удобно расположен, в центре. На Рождественском бульваре. Я вам сейчас всё подробно объясню. Так приедете? "Нет, неспроста он ко мне привязался. Что-то здесь не так..." - Приеду. - Вот и хорошо, Игорь! Просто замечательно! Вы и не представляете, как продуктивно и, главное, взаимовыгодно мы с вами поработаем! "Чему радуется, алхимик хренов? Мало ли жуликов мне встречалось... с травками... с витаминами чудодейственными... Странный, ей богу..." - Кстати, - вспомнил вдруг (или сделал вид, что вспомнил) Синеев, - очень важная вещь, и чуть ведь не забыл сказать! Вот память дырявая! Я, знаете ли, не весь офис, а только комнату в офисе снимаю, а у коммерсантов, что комнату мне сдают, такой пропускной режим серьёзный, суровый - не приведи господь! Так что обязательно паспорт с собой возьмите, без него не пропустят. - Хорошо. Возьму. - Вот и славно! Не забудьте! Жду вас, Игорь. Завтра в два часа. - А адрес? - Что? - Адрес офиса. Вы мне так и не сказали. - Вот чёрт! Ну точно, память дырявая! Хорошо, что напомнили. Так, значит... записывайте. "Шут гороховый" подумал я. - Но вырваться - не получается. Никак. Потому что не выше мира, не ниже. И не вне его. Просто в нём. Так дано. И, похоже, ничего другого нет. - Идите, - сказал Торопов. - Я очень занят. Я вышел из его кабинета. В коридоре было холодно. Леденящий ветерок тёк по ногам. Смерть. Письмо. - А тебя медсестра искала, из приёмного... Я не помню точно, когда именно они появились. Эти голоса. И день, тот день, когда получил я это письмо, не помню точно. Конец ноября. Это был конец ноября. Третий или четвёртый день одиночества. Кончалась неделя, начиналась ли - не удержала память. Не смогла. Жаль. Хорошо, идём дальше. Работы не было. Не то, что вообще не было... Не было - и ладно. Последняя статья, что-то про новый крем для обуви. Гонорар - двадцать долларов. Их я проел за неделю. Ещё надо было платить за телефон. Связь - святое. Я мог бы задолжать за что угодно... Но модем свистел и шипел. Электронная почта работала исправно. Всегда! В тот день не объезжал с визитами возможных клиентов. Чёрт, какое это мучительное занятие! Я всегда старался избежать его... Я остался дома. Включил компьютер. Скачал почту. Строго говоря, сказал лишь это письмо. Одно. Странно. "Странно" подумал я. Да, именно так. Мой почтовый ящик никогда не был защищён от спама. Впрочем, я никогда и не старался его защитить. Ведь клиенты спамеров могли быть и моими клиентами. Я - один из немногих пользователей интернета, кто и впрямь мог получить какую-то пользу от спама. Помнится, один раз получил. Подготовил текст рекламного письма для какого-то... как его там... продавца финансовых услуг? или сетевого напёрсточника? Какая разница! А в тот день - пришло лишь одно письмо. Это письмо. И что интересно... - И чего искала? Дядя Коля лукаво мне подмигнул. При том лицо его, морщинистое, скукоженное, перекосилось и как-то скособочилось, будто съехало на бок, и стало особенно противным. - А вот, сказала, что барышня к тебе приходила. - Кто? - Ну, девка какая-то. Она, вроде, в милицию сначала обратилась, а её сюда направили. Она приезжала сегодня. К дежурному врачу обращалась. Тебя, вроде, спрашивала. А ты вот у Торопова в это время сидел. Ну и тебя, понятное дело, не нашли. А она, видно, не дождалась... - Какая девка? Я отмахнулся ("что он болтает? кому я нужен-то?") и прилёг на кровать. Не раздеваясь. Мне казалось - минуты на две, не больше. Но голова закружилась. Закружилась тьма. Редкие синие искры взлетели вверх. И растаяли. Я проспал ужин. И проснулся уже ночью. По покатым, выщербленным бетоном неровно покрытым ступенькам пробежала где-то в конце осени вода. Пробежала, остановилась на малое время - и осталась, замёрзнув льдом. Гладкие подошвы моих ботинок (не по сезону, гладкие и тонкие) заскользили по льду, я едва не упал. И удержался, лишь схватившись за толстые чугунные перила. Дверь подъезда с тонким морозным скрипом открылась, мужчина в сонно хлопающей на ветру, серой, теплом дома ещё пропитанной дублёнке прошёл мимо и, за моей спиной уже, сказал: - Осторожней. Дворник, бездельник, вторую неделю крыльцо почистить не может. Центр Москвы... колхоз какой-то! Я повернулся, чтобы ответить... Впрочем, что бы я ему сказал? "Вся Москва..." Он исчез. За две секунды, достаточные для того, чтобы повернуть голову на звук его речи. "...Дерьмо! Вся, а не только центр!" Исчез. Ну и ладно! Дверь была тяжёлой. Она была сбита, крепко сбита из толстых панелей, массивных деревянных плит. С узорами и остатками бледно-жёлтого, временем до пыли сушеного лака. В неглубоко прочерченных витых линиях и асимметрично расположенных по периметру резных деревянных завитушках чувствовался старомодный, подзабытый уже позднесоветский имперский стиль, с его тяжёлыми украшениями на дереве, камне и стали, бетонными гербариями, мозаикой толстого, неровно битого, аляповато-цветастого стекла на входных дверях контор, что умерли уже в щедро, так щедро отмеренное им обычно скупыми на длинные нити мойрами время. - Куда? Куда? - вахтёр у входа, крепкий мужик в тёмном полувоенном, вразлёт распахнутом бушлате, раскинул руки и успел-таки зацепить пальцами край моего рукава. "Вот ведь везёт мне на хамов" подумал я. Не с досадой, нет. И не с возмущением. На хамов мне и впрямь везло и, хоть привыкнуть к ним я так и не смог, но и возмущаться - устал. Просто устал... Я остановился, повернулся к вахтёру ("да что-то больно грозный у него вид... помилуйте, боги мои добрые, да вахтёр ли он?!") и, перегнувшись через деревянную перегородку, вплотную... "Да, такие вот преимущества... Убивать и быть незаметным... только и это скучно... Кого убивать? Для кого быть незаметным? Величие убийцы определяется величием жертвы. А мне кто достаётся? Тьфу, глаза б не видели!" ...вплотную придвинулся к нему (будто боялся, что кто-нибудь нас подслушает) и шёпотом, до безобразия интимным, свистящим шёпотом едва не в ухо ему произнёс: - К Синееву... - Пропуск? - вахтёр, несколько озадаченный моим поведением, на полшага отошёл назад и, повернувшись боком, к низкому тёмному столику, едва освещённому настольной лампой с узким, помятым (не иначе как при неоднократных падениях) металлическим абажуром, придвинул к себе большую, толстую тетрадь с грязно-оранжевой обложкой, к мятому корешку которой тонкой леской была привязана изрядно уже обгрызенная шариковая ручка. - Заказан, - всё тем же шёпотом продолжал я. - Что? - Заказан! - выкрикнул я и щёлкнул каблуками. - Вот, так бы и сразу, - удовлетворённо заметил вахтёр. - А то бормочут что-то... Целый день стоишь - так под вечер уши болят. - Уши от крика должны болеть, - заметил я. - Что? - Синеев пропуск заказал на два часа! - снова перешёл я на крик. - А сейчас сколько? - язвительно спросил вахтёр. И, не дождавшись ответа, с явной укоризной уже продолжил: - Десять минут третьего! Чего опаздывать-то? - Да вам-то какое дело? - искренне удивился я такой заботе вахтёра о сбережении драгоценного рабочего времени какого-то алхимика и шарлатана Синеева. - Мне? - изумился, в свою очередь, вахтёр. - Вы куда пришли? Я пожал плечами. - Вы в приличное место пришли, - назидательно сказал вахтёр. - Потому и вести себя надо прилично, не опаздывать... Какие-то нехорошие подозрения зародились у меня в душе. - Фамилия? - спросил вахтёр. Я назвал. - Так, есть такой... Точно, на два часа... Паспорт с собой? "Что-то здесь не так!" - Вот, держите пропуск. Сто вторая комната, первый этаж. На выход пропуск отметите. Без отметки не выпущу, не имею права. "Куда я пришёл? Какая ещё отметка?"