Какого хрена образа? Свечу! А надо ли
Через плечо плевать назад? Ведь снова вырулишь.
Ты не влезала высоко — помягче падала,
А продала меня тайком — себе ли, миру ли…
Я не успею за порог —
ты встанешь висельно,
Перечеркнёшь моим пером
все строчки синие
Там, где я врал, что ты больна,
когда в любви сильна,
И безнадёжно верил снам,
где ты красивая.
6
Зачем пришла сюда, таща клочки любви моей?
Ведь ты шепнула мне: «Прощай! А кровь я вымою!»
Прости мои остатки губ на тощем вымени,
Ведь я любил.
Что может быть непоправимее?
Зачем дразнил тебя всерьёз, играясь именем?
Поймай за хвост, поставь к стене, в упор спроси меня.
Не обижайся, что судьба отхиросимила,
Ведь я любил.
Что может быть невыносимее?
Холодной грудью не втолкнёшь в постель нагретую.
Нарви цветов, сорви портрет, порви с поэтами.
И не молись. Не Богу мне теперь советовать.
Ведь я любил.
Что может быть глупее этого?
Сходи в кабак, набив карман моими песнями.
Себе врала ты — никогда не знали здесь меня.
Зачем всё это? Поцелуй уже заплесневел.
Да, я любил.
Что может быть неинтереснее?
Толкаешь тщетно языком в меня сквозь зубы яд.
Прости, случайно подсадил, как на иглу, — был пьян.
Но не тебе меня стращать, глазами хлюпая,
Ведь я любил.
Но не тебя.
Оденься, глупая.
7
Меня в этот мир не втиснуть —
Оба уже перекошены.
Синий узор Матисса
Не разыскать под кожей.
Мне не тебя на ужин.
Гордость — она не пахнет.
Не растопыришь душу
Глазками цвета «трахни».
Пусть на любовь не грешен,
И не с руки играю…
Кто там сказал: «Повешусь!»?
Дай барабан, родная.
Больно тебе? Так плакни —
В счастье хреново парой;
Если в дороге крякнешь —
Выберу Боливара.
На образа не скалься
И не кусай простынку.
Слушай, засунь два пальца
Или смени пластинку.
Ночь фонари рисует,
Форточка в пол-Ван Гога.
Я напою, станцуй мне, ―
Выспишься на уроках.
Пой, не перечь природе —
Время не испугаешь.
Пролитый кофе с бёдер
Слижет уже другая.
Если с утра проснёмся,
Снова не будет «снова»:
Я — в ожидании Солнца,
Ты — в ожиданьи другого.
НЕКРОЛОГИКА
(2004 — 2006)
Смешно
Андрею Макарушкину
Ну, все. Я вышел. И не надо хлопать.
Не натянуть улыбку на лицо.
Быть может, просто, ввинчиваясь в штопор,
Устал от пьяных женских голосов.
Быть может, просто, вылетев из строя,
Забыл прикрыть больной рукою пах.
Но если мир не под меня раскроен,
Сгодится рай на клоунский колпак.
И жизнь деля на бога без остатка,
Меня держать в уме — велик резон.
Быть может, просто бесполезный сталкер
Уже не верит в заповедность зон.
Быть может, просто, ненадёжно вклеив
Свой мутный профиль в дьявольский триптих,
Забыл, что врать в поэзии подлее,
Чем утром уходить не заплатив.
И в глупом ремесле — бесплатно плакать
Не больше смысла, чем катать шары.
Я вышел.
И плевать, как карты лягут.
А будет фарт —
Спишите всё с горы.
Больно
Андрею Ефремову
И снова вечер взахлёб калечит,
И смачно дрочит на ставни век.
А так хотелось по-человечьи
Цедить из облака сладкий снег.
Рвать кадры порно — «не любит» / «любит»,
«В постель» / «по морде» — не к ночи будь.
Всю жизнь вертелся, как хрен на блюде,
А захотелось — сплясать, как людь.
Всю жизнь бросался, как бык на вены,