Андроид охранник сломанный этим утром, уже вновь работал, но дыра вместо глаза, за которой светился красный светодиод визора, говорил о том, что Стив уже починил свое детище инженерной мысли.
— Куда? — Механическим голосом, который все же немного сбоил и шипел, спросил робот.
— Слим. Или Стив. — Коротко бросил Майк, готовясь всадить новую пулю в этот железный череп.
— Стоп! — Послышался от входа, голос Джобкинса. — Это ко мне. Пропусти! — И уже тише, добавил. — Не хватало снова чинить этого дуболома. Майк, заходи.
Окинув металлического быка, что скрывал под искусственной плотью, выглядящей как живая, холодную сталь и микросхемы, Кейн прошел мимо, отпуская рукоять своей пушки. Внутри уже все шло к закрытия. Официанты были заняты уборкой, выталкивая на улицу бухих посетителей. И запах. Этот чертов запах, который невозможно спутать с чем-то иным. Запах отбросов. Грязи. Мочи и человеческого дерьма. В прямом и переносном смысле. И даже запах лимона и хвои от арамотизатора, не могли перебить это чувство гнили, что едва ли не физически стекала по грязным стенам бара.
— Опять виски, или лучше кофе? — Спросил Стив, проходя за барную стойку и делая приглашающий жест, разместится Майку на барном стуле. — Только протер. — Добавил он, видя отвращение на лице детектива.
— Совмести. — Хрипло бросил Кейн, откидывая полы своего кожаного пиджака и садясь на предложенное место.
— Как я понял, ты к Слиму? — Продолжил разговор Джобкинс, включив кофемашину, которая уже перемалывала искусственно выращенные зерна.
Кофе Стив любил, а потому обжарку делал лично и этот искусственный кофе, по своему вкусу, мало уступал натуральному, выращенному на просторах бразильских плантаций, рядом с плантациями дури и мака.
— Где он? — Прямо спросил детектив, туша окурок и тут же подкуривая новую сигарету.
Сизый дым ворвался в его прокуренные легкие, отдавшись болью и тяжелым хрипом в них. Вот только кашель на этот раз не вырвался из горла, застряв на самом выходе из глотки.
Джобкинс же поставил чашку с черным как тьма в душе Кейна кофе, и плеснул туда виски из крышки от бутылки.
— Нет его. — Быстро кинув взгляды по сторонам, произнес Стив, тихо, так чтобы никто не расслышал. — Мне птички напели, что Санти был вчера утром не в духе и всадил пулю барыги в затылок. Видимо узнал, что эта тварь ворует.
— Тело? — Бросил новый вопрос Майк, отпивая маленький глоток из бумажного стакана и выпуская клубы сигаретного дыма к потолку.
— Как всегда. — Скривившись, как от зубной боли, ответил Джобкинс. — Ты же сам знаешь.
— Кислотный чан? — Усмехнувшись, предположил детектив, прекрасно знавший повадки мафии в этом районе.
Хозяин ночной бабочки лишь развел руками, нервно протирая барную стойку. Впрочем Кейн знал с чем связана его нервозность. Санти сдох, Кронос тоже откинулся. Крыша находится на грани войны банд, а впереди уже слышен шелест пепла пожаров, свинца и крови, что принесет с собой передел территории и влияния.
Но детективу уже не было до этого дела. Банды. Передел. Это уже все было. Много раз. Да — это сулило Кейну то самое кровавое безумие, которого он жаждал как воздуха. Но сейчас у него было дело. Дело, которое стало самой целью всей его жизни. Это расследование — словно глоток воздуха. Корпораты. Секретные разработки. СБКСГ. Все это манило, словно гребанный магнит на автомобильной свалке, что поднимет тебя вверх, а потом бросит под пресс реальности, окончательно превращая в спрессованный металлолом.
Мысли Майка лихорадочно, словно спицы в руках старой бабки, что дымит сигаретой, и вяжет рождественский свитер, своему внуку, сплетали цепочку событий. Гарри. Слим. Санти. Шлюшка секретарша. Кронос. Водила. От жертвы к убийце, где убийца становится новой жертвой. И Кейн уже знал, кто будет следующим, если еще таковым не стал. Том Хорланд. Жестокий, тупой, трусливый детектив, упивающийся своей властью над людьми. Тот самый мудак, по которому давно плачет серебряная пуля.
— Спасибо за кофе. — Хлопнув рукой по столу и оставляя карту с пятьюдесятью кредитами на барной стойке, произнес Майк.
Не прощаясь, детектив покинул заведение и, сделав последнюю затяжку, выкинул окурок на грязный тротуар. Пыльный ботинок привычно наступил сверху, словно приговор самой судьбы, раздавливая табак, затянутый в тонкую бумагу, как последнюю надежду.
Сев в свою Тачку Кейн на пару секунд задумался, глядя на сонно едущие по утреннему мегаполису ржавые колымаги. Вот и вышли на охоту за кредитами дневные жители Санрайз-Сити. Очередная ночь осталась за плечами.