— Лучше б пуля.
— В зад. — Согласилась с Кейном женщина. — Но ты же меня не для этого позвал? Или это ты так свои седые шары ко мне катишь?
— А есть шансы? Ты учти, я уже слишком стар для дерьмового флирта. — Хмыкнул детектив, усаживаясь в удобное кресло напротив стола Соплит, и доставая сигарету. — Давай к делу.
— Я так и не поняла, это была подколка или оскорбление? — Сложив руки на груди, спросила жензина, постукивая указательным пальцем себя по подбородку. — Ладно. Шутки в сторону. Колись, что задумал на этот раз? Надеюсь Санрайз-Сити не накроет ядерным грибом.
— Не уверен. — Хмыкнув ответил Кейн, сразу на все вопросы женщины. — Мне нужно знать, когда проводился ремонт у кофейни где умер Том.
— Пфф. — Недовольно фыркнула Харли, поднимая глаза к потолку. — Нужен тебе этот ушлепок! Сдох, ну и слава киберсети.
— Плевать на него. Харли это важно. — Затягиваясь дымом, ответил Майк. — Дальше, мне нужна инфа по тем, кто когда-то работал в подразделении «Немезида» Микротеха. Сможешь?
— Немезида? — Задумалась девушка, садясь в свое рабочее кресло и закидывая ноги на стол, обутые в тяжелые ботинки на платформе и с металлическим, шипастым носком. — Чет знакомое. А тебе вообще нахера это все?
Детектив лишь выразительно посмотрел на Соплит, так что та сразу поняла — меньше знаешь, дольше живешь и свободней дышишь. Кейн невольно посмотрел на голограмму, висящую за спиной хозяйки кабинета. Там была полуобнаженная, знойная красотка, поверх которой шла надпись: «я не чиню мозги. Только системы».
— Так сделаешь? — Уточнил Майк.
— Сделаю, конечно. — Пожала та плечами, протянув руку к проводу, что должен был соединить ее с квантовым компьютером, для выхода в киберсеть.
— Проект под патронажем СБКСГ. — Добавил детектив, когда женщина уже готова была вставить в себя продолговатый штырь провода.
— Кейн! Какого хера⁈ Это что за подстава? — Недовольно выкрикнула она, убирая штекер от своей шее. — Ты хочешь смотреть на мой труп в сточной канаве? Сам не решаешься грохнуть, так решил сделать это чужими руками?
— Харли. — Спокойно произнес детектив, делая новую затяжку дымом. — Не парься. Просто достань мне то, что я попросил и забудь об этом разговоре.
— Черт. Майки. Я очень надеюсь, что ко мне потом не прийдут с предявой. Ну, или не грохнут в темном переулке. — Проворчала девушка, вновь беря в руки штекер.
— Ну, от смерти в темной подворотни в этом городе не застрахован ни кто, кто в нее входит. — Со смешком прокомментировал детектив, делясь с нетранершей своей мудростью. — Я могу тут подождать, а то Боб скоро начнет меня искать. А я не хочу видеть его упитанную рожу.
— Понимаю. — Скривив губы в горькой усмешке, ответила Харли. — Надеюсь, это не займет у меня много времени.
Пока женщина занималась заданием, Майк откинувшись в кресле и прикрыв глаза ждал. Ждал и думал. Даже если он выйдет на конечного пациента цепочки, ничего не изменится. Он это понимал так же ясно, как видел вздымающуюся при дыхание грудь Харли.
Ну, нашел он последнего убийцу цепочки. Дальше что? А дальше только дерьмо. Или пристрелить, или попытаться посадить. Нет. Прежде чем, что-то делать, нужно понять, с чем именно детектив имеет дело. Как это нечто работает. Как думает. Какая у него логика. И вот тогда…
Тогда Кейн сможет встать на место «этого» и приставить ствол «беретты» к его виску. А пока этой информации нет, что-либо предпринимать просто бессмысленно. Остается только ждать и внимательно следить за цепочкой.
Прерывая размышления детектива, перед его взглядом появилась голограмма Харли. Так девушка решила связаться с ним, не выходя из сети.
— Ну, ты Майки и урод. — Сообщила она ему то, что он знал и так. Ничего нового. Просто очередное подтверждения дерьма реальности. — Там работал Трей Бушборд. Он считается одним из лучших каменщиков в городе, но…
— Ленивая падла. — С усмешкой ответил Кейн. Он знал о ком идет речь. Тусклая легенда о том, как город зарыл бриллиантовый талант под своим бетоном, не позволив истинному творцу творить шедевры, оставив драгоценность в самых нижних чертогах своего ада.
Картинка в голове детектива сложилась сама собой. Он мог бы еще подождать, да только желудок сказал свое веское слово, заурчав как голодный банкомат, принимающий дневную выручку. Живот скрутило спазмом боли, напоминая детективу, что ему уже под сраку лет. Да. Здоровье уже не то, хотя дух на месте. Обезбашенность в ранге абсолюта. Но чертово тело уже подводит. А без топлива отказывается функционировать. И заправить его бухлом и обезболом как раньше уже не выйдет. Нужна еда.