Нет! Только подумать! Санти, Жан Клод! А ведь прошло всего… всего пару дней. Для кого-то другого это и могло бы показаться случайностью, но только не для человека, который кропотливо выстраивал свою карьеру, на точно таких же… случайностях.
— Дерьмо! — Тихо проговорил Дамиан. — Тоби, что там с акциями?
— В процессе. — Отозвался личный помощник, сидящий перед голографическим экраном.
— Что у нас дальше?
— Встреча с Моникой Леви и ее мужем. — Отозвался Стэнфорд, быстро проверивший расписание своего босса. — Хотят обсудить с вами благотворительный бал. С расценками они знакомы, не имеют ничего против.
— Хорошо. — Довольно и степенно кивнул мэр мегаполиса.
Чета Леви, уже не первый раз устраивают балы в его городе. И каждый раз это приносит прибыль лично Дамиану. Очередные миллионы кредитов, скоро поступят на его счет. Это хорошие новости.
Имея на своем счету не просто миллионы, а целые миллиарды, Блэк продолжал с заботой собирать денежные знаки, распределяя их между своими банковскими счетами, часть из которых была оформлена на подставных лиц. Часть хранилась в акциях. Часть в недвижимости. А часть лежала на офшорах Каймановых островов. Интересы мэра не ограничивались одним городом.
Нет. Такой ошибки он допускать не собирался.
— Нельзя класть все яйца в одну корзину. — Говорил Блэку его преподаватель по экономике.
Хорошим он был. Ушлым пройдохой, который тем не менее не смог уберечь свою голову подставив ее под плаху корпоративного гнева. Не стоило ему воровать у корпораций. Они такого никому не прощают. Нет. Раздевать этих ублюдков нужно исключительно опосредованно. Исключительно чужими руками. А еще лучше, создавать ситуации, при которых они сами будут нести тебе свои кредиты.
Ничего. За прожитые годы Дамиан научился главной добродетели. Терпению. Он как настоящий хищник умел ждать. Ждать нужного момента. А план? План, составленный в детстве и уже не раз корректировавшийся за прожитые годы, продолжал воплощаться в жизнь. Шаг за шагом. Удар за ударом. Осталось уже не много. Пять, десять, максимум пятнадцать лет и он сможет подвинуть корпорации с их пьедестала власти.
Но пока рано. Время решающего сражения еще далеко. И пока враг не знает о том, что его ждет, необходимо копить ресурсы. И пусть. Пусть каждая сделка, может оказаться обменом человеческой жизни на кредиты. Пусть. Это не имеет значения, когда впереди стоит столь амбициозная и важная для всего человечества цель.
Встреча с мафией прошла как по нотам. Дамиан улыбался. Он был доволен. Территория разделена. Волки послушно машут хвостами, а прибыль с этих земель увлеличилась на десять процентов. А главное, все довольны.
Дальше были светские беседы с четой Леви. Моника как всегда восторгалась очередной бездарностью, что решила будто она творец. Наизусть зачитывала его стихи, показывала голограммы его художественных потуг. Черт! Это не картины. Это блевотина. И Блэк даже не удивится, что от холста будет нести именно ею.
Но политик улыбался. Вставлял восторженные комментарии и с пониманием поджимал губы, глядя на мужа Моники. Они как два мужчины, проявляли солидарность между собой и всячески угождали даме.
Вино. Ужин. Классическая живая музыка. Моцарт. Затем Бах, и в качестве завершения вечера Шуберт, сменившийся Чайковским. Прекрасный. Прекрасный вечер, благодаря которому счет мэра пополнился уже на двадцать миллионов. А ведь это еще не состоялся сам бал. Только договорились о дате и месте проведения. Конечно же Блэк с радостью предложил холл башни мэрии. Конечно, там будет все на высоте. Все мелкие нюансы уладит мэрия. Конечно-конечно.
Черт! И ведь чета Леви и сам Дамиан прекрасно понимали, что это простой спектакль. Но каждый старательно и неустанно отыгрывал свою роль. Чертовы лицемерные корпораты!
Тот факт, что политик уже мало чем отличался от тех тварей, которых ненавидел сам, его ни капли не смущал. Зачем? У него есть цель. И да. Он был именно тем сторонником идеи, что с пеной у рта утверждали: «цель оправдывает любые средства. Да и победителей не судят».
Когда же мэр наконец-то остался один, он принял душ, смывая скопившуюся за день усталость. Одел бордовый с золотой вышивкой, натуральный шелковый халат. Взял бокал настоящего семидесяти летнего коньяка. Сел в свое удобное, бархатное кресло с высокой спинкой, в котором чувствовал себя королем на троне. Степенно подкурил каминными спичками сигару, и затянувшись дымом, смотрел на раскинувшийся за окном город. Монарх взирал на свои земли, наслаждаясь очередным плодотворным днем.