В голове Стэнфорда билась лишь одна мысль: «Бежать! Нужно бежать!».
Незримый наблюдатель просто смотрел. Он с самого начала просто наблюдал за всем происходящим. Не вмешивался, не подталкивал. Просто наблюдал за красотой падения. Колос, что сам себе отсек ноги и рухнул в грязь. И только восторженный смех разносился по комнате, отражаясь от стен. Смех, который не мог уже никто услышать.
А тем временем на кухне пентхауса мэра Санрайз-Сити, Кент Вествинд наблюдал за кончиной клиента. Он никуда не спешил. Окно для изящного и надежного отхода еще не пришло. Целых три минуты, до того момента, как мимо будет пролетать глайдер, который позволит киллеру Микротеха покинуть место преступления, не оставив следов и зацепок.
— Я хочу, чтобы эта сука сдохла! — Говорил ему пылающий гневом Морис Декард, глава департамента перспективных разработок. — Я хочу, чтобы падла мучился. Хочу, чтобы эта блядь переваривала сама себя и сходила с ума от осознания своей никчемности. Ты понял меня Кент?
— Да, мистер Декард. Я все сделаю. Утром все новостные издания будут говорить о смерти Дамиана Блэка. — С каменным лицом отвечал Вествинд.
— А потом, я хочу, чтобы все новости орали мне о бесславной кончине гребанного Майка Кейна! — Орал, едва ли не брызжа слюной Морис. — Сделай это.
— Все будет выполнено. — Коротко кивнул головой Кент, внутренне улыбаясь.
Этот заказ обещал стать его личным шедевром. Обе цели были… были… недостижимы. Это как переписать Шекспира, сделав его еще лучше. Как сыграть Моцарта, лучше чем задумывал сам композитор.
И вот сейчас, когда первая цель, окруженная толпами охраны, была устранена, Вествинд улыбался. Улыбался, как художник, только что завершивший свой шедевр. Он уже точно знал — сегодня! Прямо сегодня, все новости будут говорить о его картине. О его шедевре. Кто-то ужаснется, кто-то придет в восторг. Равнодушных не будет. Его произведение будут обсуждать. Обязательно будут. А это уже говорит о шедевре.
Киллер отвлекся от своих мыслей, и посмотрел на часы, что висели в интерфейсе на переферии его взгляда.
Открыв окно, он выпрыгнул из пентхауса, не оставляя за собой следов, кроме открытого окна. Это позже, намного позже. Полиция найдет труп личного повара мэра, задушенного в собственном сортире.
Мягко, словно кот, Кент приземлился на крышу глайдера, и произвел условный стук, давая команду автопилоту, который устремился в сторону одной из башен, возвышавшихся на химическим смогом мегаполиса.
Детство Кента Вествинда сложно назвать счастливым. Да и детство ли это было? Когда мужчина, которому уже исполнилось двадцать девять с хвостиком, оглядывался назад, он не мог смело утверждать — а было ли у него детство. Детский возраст? Да. Он определенно был. Так же как и у всего дерьма. А вот жизнь ребенка…
Здесь все и сложно, и просто одновременно. Таких как Кент, начинали готовить к будущей профессии с пяти лет. Да. Как бы ужасающе для простого обывателя это не было, именно в возрасте пяти лент Вествинд забрал свою первую жизнь. У него не было ни шока, ни истерики. Его так растили. Так воспитывали. Всегда оставаться холодным и отчужденным. Внешне. Внутри же могут бушевать любые чувства. Но ровно до момента, как не придет время оборвать очередную судьбу.
Кент любил свою работу. Так получилось, что с раннего возраста, ему нравилось рисовать. И наставники это заметили. Его не ругали, не говорили что так нельзя. Напротив, его жажду рисовать направили в русло его профессии. Его учили, что каждое убийство — это его полотно. И чем изящней, он устраняет цель, тем красивее нарисованная картина. И он проникся. Вествинд чувствовал дыхание своих полотен. Изредка жертвы приходили к нему во снах. О! Как он радовался таким визитам. Это была отличная возможность, взять обратную связь у покойников.
Он спрашивал. Пристрастно спрашивал. А они спрашивали за что. Обидно. Но Кент не отчаивался. Вместо этого, он терпеливо объяснял им свою задумку, и то, как она была реализована. Честно признавался, когда и где он мог допустить ошибку. Да. Косяки случались и у такого маэстро как Вествинд. Но это были скорее досадные недоразумения.
Глайдер приземлился на пустой крыше, и Кент с легкостью спрыгнул на ее поверхность. Тело киллера уже давно не было полностью человеческим. Микротех ценил своих исполнителей. Тем более такого уровня, как Кент. Дорогие, эксклюзивные боевые импланты, которыми могут похвастаться разве, что сотрудники ЦБР — Центрального Бюро Разведки.