Он склоняется ко мне так близко, что я снова чувствую его пьянящий аромат.
"Только бы не чихнуть..."
- Хочешь уйдём отсюда? - заговорщицким шёпотом предлагает он.
- В смысле?
- Я же вижу, что тебе не нравится...
- Да, слишком... Людно, —признаюсь я.
- Я хотел как лучше, —Марк пожимает плечами. - Но раз тебе не нравится,может свалим отсюда?
- Давай, —энергично киваю головой, чувствуя, как колышутся Лерчины огромные серёжки в ушах.
В этот же момент Марк хватает меня за руку, и тянет за собой к выходу. Только что подошедший администратор стоит, молча открыв рот. Перед Марком испуганно расступаются люди, а я семеню за ним на каблуках.
- Эй, подожди! - молю я.
Он останавливается, и я снимаю надоевшие туфли.
- Всё! - поднимаю туфли над головой как трофей.
- Бежим! - кричит Марк, на его лице вспыхивает бесшабашная улыбка.
Он сжимает мою свободную руку, и мы несёмся прочь из ресторана. У лимузина мы останавливаемся, и начинаем истерически хохотать.
- Что это было?! - пытаясь отдышаться спрашиваю я.
-Ах-ах-ах... Прости... Не могу остановиться, —его смех звучит как самая прекрасная музыка.
Любуюсь ямочками на его щеках, и понимаю, что земля потихоньку плывёт под ногами.
- Хочешь прикол? В этом ресторане платная бронь. За этот побег я заплатил 50 баксов...
- Ну ты и позер! - смеюсь я.
-Ах-ах-ах... Что?
- Хорош выпендриваться!
- А на свиданиях разве не этим занимаются? - спрашивает Марк, подмигивая мне.
- И правда...
- Вот ты, например, чем хочешь похвастаться?
"Тем, что проссала свой телефон..."
- Не знаю, я не хвастунишка...
- Ну хоть чем-нибудь... За что ты собой гордишься...
- Вчера я почти послала своего начальника...
- Я думал ты сама - начальница...
"Блин, Катя, ты палишься..."
- Ну, я имею в виду своего непосредственного начальника - ресторатора, —пытаюсь выкрутиться.
- А кто он? Скажи, может я знаю, —спрашивает Марк.
"Ну приехали..."
- Давай не будем о работе, —вздыхаю я.
- Ладно, согласен... Самого уже тошнит от дел, —небрежно бросает Марк.
"Ну да, так тошно тратить папочкины деньги..."
- У меня предложение, —его глаза загораются энтузиазмом. - Не знаю, как ты, а я всё ещё хочу есть. И всё ещё хочу впечатлить тебя...
- Я не против...
- Тогда поехали...
Марк шепнул пару слов водителю, и присоединился ко мне в машине. В лимузине было тепло и уютно, пахло новой обивкой и изысканным освежителем воздуха. Мы с Марком болтали обо всём и ни о чём. Я отчаянно понимала, что с каждой минутой очаровываюсь им всё сильнее. Лимузин привёз нас к аэропорту.
- Ого! Только не говори, что му куда-то летим! - от удивления мои глаза округляются. - Это будет отвратительное клише...
- Неа. Не летим. Мне завтра ещё трудиться...
"Чёрт... И мне..."
Я так расслабилась, и поверила в сказку, что совсем забыла о том, кто я есть на самом деле. На миг мне показалось, что я Вивиан из "Красотки", но только не тра*аюсь с мужиками за деньги.
- Здесь есть классное кафе, где продают просто оргазмические хот-доги, —Марк блаженно прикрывает глаза.
- Ух ты! Вот это презентация!
- Идём...
Марк отпускает водителя, и, взяв меня за руку, ведёт внутрь аэровокзала. Внутри я послушно следую за его высокой фигурой, так приятно отдаться в сильные руки. Невероятное ощущение, когда тебя ведут, и ты можешь быть уверена, что всё будет хорошо.
"Как бы мне хотелось этого в жизни..."
Мы подходим к фуд-острову от которого аппетитно пахнет сосисками-гриль.
- Тебе с горчицей? - спрашивает Марк.
- Давай, как и тебе, —пожимаю плечами.
- Хм... Я думал, ты больше феминистка.
- Я совсем не феминистка, —смеюсь я.
- Но ты выбрала карьеру. С такой внешностью могла бы заполучить какого-нибудь папика...
- Фу... Не обязательно быть феминисткой, чтобы не быть шлюпкой, —гордо парирую я и со стыдом вспоминаю свои мечты о судьбе Вивиан.
Когда нам подают хот-доги, мы садимся за столик ближе к окну, выходящему на взлётную полосу.
-Мммммм.... - это я мычу от удовольствия, откусив первый кусок.
- Эти звуки... Просто... - Марк прикусывает нижнюю губу.
- Что?! - удивлённо спрашиваю я, вытирая лицо салфеткой.
- Ничего... Просто, продолжай... - он мягко улыбается, а милая ямочка на щеке сводит меня с ума. - Вкусно, правда? - спрашивает он, мечтательно глядя на меня.
- Нереально, — с набитым ртом подтверждаю я.
- У тебя вот тут...
"Боже, только бы не сопля!"
- Что? Что? - в панике спрашиваю я.
- Помада смазалась...