Мои пальцы крепко обхватывают ножницы, затем я поднимаю их и вонзаю в картон, которым закрыта дыра в окне. Картон рвется, и я могу пролезть в образовавшийся проем. Это окно меньше, чем в моей комнате. Взрослый человек не смог бы пролезть, а вот ребенок - вполне.
Каким-то чудом забираюсь внутрь и с грохотом приземляюсь на пол. Замираю, чтобы убедиться, что никто не заметил. В доме тихо, даже гул кондиционера не доносится через вентиляционные отверстия. Прихожу в себя и с ужасом смотрю на открывшееся передо мной зрелище. Все выглядит заброшенным. Тонкий слой пыли и паутины лежит на мебели и стенах. Кипы газет, журналов, ведер, коробок опасно нависают друг над другом. Это место - ловушка, созданная для того, чтобы устроить как можно более громкий переполох, если я сделаю хоть один неверный шаг. Задаюсь вопросом: «А точно ли тут кто-то живет?»
Следующая глава - "Дверь на лестницу", и это все, что мне нужно знать, прежде чем начать осторожно пробираться через многочисленные кучи мусора. Наконец, попадаю в коридор с комнатами и одной маленькой дверью, которая, кажется, ведет куда-то еще. Дверь в конце коридора скорее коричневая, чем белая, краска потрескалась и стерлась. Проходя дальше, обнаруживаю лестницу, ведущую в темноту. У меня нет времени читать всю главу. Каждая секунда, которую я провожу в раздумьях, кажется мне последней. Сканирую страницу в поисках подчеркнутой строки и нахожу:
"Вниз по лестнице, топ-топ-топ, громко сердце стучит - скоро оно замолчит". Новая волна паники, ускоряю шаг, попутно убирая книгу в карман. Достаю ножницы, готовая разрубить все на своем пути. Как можно быстрее, стараясь не спотыкаться, я спускаюсь по старым деревянным ступеням. Ужасный запах смешивается с пылью, заставляя меня задыхаться и кашлять. Лестница громко скрипит и трещит от моего веса, и я забываю о том, что не нужно создавать лишний шум. Почти спотыкаюсь, когда добираюсь до конца, и моя нога соскальзывает на пол. Свет из комнаты наверху недостаточно силен, чтобы проникнуть сюда, здесь абсолютно ничего не видно. Крадусь вдоль стены, мои руки касаются толстого слоя пыли на шероховатой поверхности. Пальцы находят выключатель, щелкаю по нему. Маленький светильник наверху начинает мигать.
И тут я вижу его. На металлическом столе лежит парень с грязными светлыми волосами – они точно в крови. От него исходит ужасный запах железа и гнили, такой же, как от котенка Бэна после того, как мы его нашли. Руки юноши, безжизненно свисают со стола. Закрываю рот, чтобы не закричать. Затем вижу девушку, прислонившуюся к стене, ее руки связаны. Длинные каштановые волосы закрывают лицо. Я узнаю желтый сарафан, хотя он теперь грязный и рваный, по полицейским сводкам. Это Даниэла, пропавшая две недели назад. «Неужели она все это время была здесь?!» В голове крутится столько вопросов.
«Даниэла, пожалуйста, скажи где моя сестра? Ты не видела Лисс? Она очень похожа на меня» - говорю я, протягивая руку. Быстро хватаю Даниэлу за руку и отшатываюсь, когда ее голова откидывается в сторону. Воздух застревает в легких от открывшегося передо мной вида. Вместо ее правого глаза - прикреплена блестящая черная пуговица, губы сшиты, а засохшая кровь стекает по подбородку на переднюю часть платья. Рука, которую я схватила, безжизненно болтается, и тогда я замечаю, что она тоже пришита.
«Это ты похожа на нее», - слышу я голос, прежде чем боль пронзает мою голову, мир становится черным.
***
Я чувствую что-то липкое и мокрое на голове, а когда пытаюсь двинуться, понимаю, что мои руки прижаты к столу. К этому же столу, где лежал мертвый парень.
«Очень жаль, что ты здесь. Любопытная, любишь читать между строк?». Я слышу голос, холодный и полный злобы. Голова идет кругом. Оглядываюсь, но собеседник стоит позади меня, в тени.
«Полагаю, что тебя уже бросились искать».
«Кто ты? Что ты сделал с моей сестрой?» - кричу я. Раздается зловещий смех, эхом разносящийся по маленькой комнате. Дергаю шеей, пытаясь разглядеть своего похитителя. Вместо этого, вижу тело парня, нет, мужчины, худого и жилистого, как мальчишка. Множество тонких швов заполоняют его торс, живот разрезан, а кишки свисают из серого гниющего трупа. Миллер? Джозеф или Джаред, а может, просто Джей? Я с трудом сглатываю желчь, и начинаю рыдать.