- Моя, - каже, - черга.
- Черга! А хто ж марганець довбе?
- Як хто? - дивується син. - Сьогодні там товариш Мелешко Логвин Потапович. По графіку якраз йому випало спускатися в шахту.
Дивні, але які справедливі порядки!
Потім я розпитую Богдана, де ж він рятується зі своїми білосніжними рамбульє, коли, приміром, налітає чорна буря.
- Яка чорна буря? - перепитує син здивовано. - Ми про таку не чули.
- Ось ти кинь, - кажу, - свої жарти, Богдане. Дивись, як загордився! Чи ти сам їх мало пережив, чорних бур? Коли тисячі тонн розпорошеного грунту підіймаються разом з посівами в повітря, геть застилаючи собою сонце; коли сухий буран збиває людину з ніг, заносить піском молоді посадки до самої крони; коли в наших південних містах весь день не вимикають електрику, бо від чорної хуртовини темно тоді стає на вулицях і в установах… Забув, чи що?
- От не пригадую, - виправдується син, - хоч бийте мене, тату, не пригадую.
Що ти йому зробиш? Не станеш же й справді битися з ним, коли він, по-перше - дорослий, а по-друге - на такому посту.
Рушаємо далі, бредемо полями бавовника, він саме розпукується (сонця багато!), сліпучо біліє.
- Оце на мені блузка батистова, - хвалиться Оришка, - якраз із цієї бавовни.
Дивні дива встають навкруги!… Уже он попереду міст райдугою перекинувся через якусь річку, - легкий, ажурний, наче виплетений із срібних ферм.
“Річка та ще, видно, й широка… Звідки тут, думаю, річка взялась? Знаю я Таврію, пішки її в молодості обмахав, не було гут річки!”
- Це ж новий канал, - спокійно підказує мені Оришка.
Ось вона, життєдайна артерія степу! Виходить з-за обрію і, перетнувши степ, знову зникає за обрієм… Напрям каналу визначити не важко, бо скрізь туди, де він пролягає, шлях його обабіч позначений смугами садів та виноградників. Щоб ви тільки бачили те видовище… Скільки оком засягнеш - красуються вподовж каналу повнолітні розкохані сади, круто вгинається гілля, плоди звисають рясними гірляндами, соковиті, червонощокі, мов налиті рожевим світлом.
- Ти бачиш, кажу, Оришко, які сади встали? Ану вгадай, бабунику, що за сорт?
- Та це ж твоє, дідунику, “Сталінське”!… Далі уже й не пішов. До самого ранку бродив я в тих
садах, жартував з тамошніми дівчатами (дуже схожі на моїх!), доки й не прокинувся. Хвалюся Оришці:
- Ти знаєш, де ми з тобою побували? Пішли, кажу, й пішли по висхідній дорозі, дійшли до сонця, пройшли крізь нього і опинилися по той бік… Мабуть, і з землі теж було видно, як ми з тобою спокійно входили в сонце.
- А по той бік воно теж світить? - серйозно запитує Оришка.
- Світить, бабунику, і іріє, така вже його природа - усіма краями світити… Але ж яке там життя, Оришко? Вічне тобі літо, вічний мир, і вічно сади плодоносять…
Оришку це навіть не здивувало. А може, вона й права: хіба не до того йдеться?
Знову славний видався ранок… Вийшовши надвір, я одразу сказав: тиха, погожа буде днина (тихі дні у нас бувають не часю, непрошері гості - суховії, ще заскакують раз у раз зі степу). Свіже весняне повітря лоскоче мене, бадьорить. Ранні дими з димарів тягнуться рівно ьгору, стоять над цілим селом високими стрункими стовпами, наче виросла за ніч із нашої Кавунівки висока біла колонада, встала до неба, м'яко підпираючи собою по-весняному легку небесну блакить. Схід червоніє, розжеврюється, голі дерева стоять непорушне, в сережках роси. Шпаки вже прилетіли і, щоб розбуркати мого Федя, навмисне зняли під вікнами радісний лемент. Пора, хлопче, вставай уже, винось нам швидше свою цяцьковану шпаківню!
Синявка наша вийшла за ніч з берегів, затопила мені частину садка.
- Глянь, - гукаю Оришці в вікно, - яка на вгороді водойма створилась - хоч канали у степ відводь!
Про всяк випадок треба викопати магонію, а то ще заллє. Це подарунок Степана Федоровича Миронця - вічнозелена дика магонія. Привіз торік із Степового, висадив біля хати:
“Ану, - думаю, - чи витримає зиму у відкритому грунті?”
Витримала, як бачите, браво зеленіє собі.
Викопую, а Оришка проходить поблизу, питає:
- Це навіщо ти її викопуєш?
- Хіба ти не догадуєшся, бабунику? У наш, у великий сад пересаджу.
- Інші додому несуть, а ти все з дому розносиш…
- Ша, - кажу, - Оришко. Хіба наш колгоспний сад, то не мій дім? Ех ти, а ще в героїні цілишся!…
- Ось не шкреби мене отут, Микито! Хіба я тобі сказала - не викопуй, не віднось? Сказала, га? Чого ж тобі заціпило?
- Могла б сказати, якби не зупинив!
- Зупинив! Він мене зупинив! Цілюся і цілитимусь!… А сам ти хіба в лауреати не цілишся?
О, смола! Сам не знаю, чим мені оця смола до вподоби (а таки да! до вподоби, як день не побачуся, то вже й скучив).