Я злюсь. На себя. На эти чувства, которые я начинаю осознавать. На то, как мое тело реагирует на него. Всё это неправильно. Это глупость. Но почему же тогда у меня горят щеки, почему в груди такая невыносимая тяжесть?
Глубоко вздыхаю и закрываю глаза, пытаясь успокоиться. Это пройдёт. Это должно пройти.
Вхожу в дом и всё накатывает разом. Серая, тяжёлая атмосфера встречает меня с порога. Воздуха будто нет.
В гостиной горит свет, и там сидит Роман. Лицо у него мрачное, взгляд тяжёлый, а в руке… ремень…
— Ты где, сука, была? — спрашивает приглушённо.
Он пьян. В глазах столько ненависти, что меня будто кипятком ошпаривает.
— Я… — пытаюсь объяснить, но горло перехватывает.
— Шлюха.