– Какая у вас проблема? – спросил я, прекрасно понимая, что сейчас будет разговор о проблемах во взаимоотношениях.
Проблемы отцов и детей затёрты до дыр везде: в фильмах, сериалах, литературе, но в жизни эти проблемы затёрты куда больше. Тем более, в божественной жизни. Ну, знаете, всех этих мифов на основе жизни греческих богов не существовало бы, будь Зевс адекватным богом и нормальным отцом. И это только один пример.
– У нас проблемы в семье, – спокойно разъяснил Асмодей.
Зная Асмодея, могу сказать, что он никогда не был эгоистом – а если и был, то неосознанно. Асмодей – чрезмерный опекун. Он пытается работать над собой, но пока у него не сильно получается, да и вряд ли получится. Конкретно в этой ситуации эгоистом был именно… именно… ладно, сложно судить, оба хороши, но начну со Смерти.
– Смерть, – обратился к нему я, – что конкретно тебя не устраивает в отце?
– Да он постоянно (!) осуждает всё, что я делаю! – бесился Смерть. – Постоянно!
– Асмодей, за что конкретно вы критикуете сына? – спросил я.
– Отцовская опека. Ну вот смотри, как бы ты поступил, если бы твой сын встречался с проституткой? – спросил Асмодей.
– У меня нет детей, я не знаю, – пожав плечами, ответил я.
– А зря. Ты парень неплохой, пора бы уже…
– Пап! – перебил Асмодея Смерть. – Ты в мою жизнь лезешь, хоть в чужую не надо!
Десять минут… Когда они уже закончатся?
– Смерть, тебе бы тоже не помешало семьёй обзавестись! А то так и будешь всю жизнь со всякими шлюхами встречаться!
И ведь Асмодей это сказал не просто так. Но я не люблю сплетничать. Хотя кого я обманываю? Если бы мне той ночью посчастливилось застукать Смерть и жену Люцифера лично, я бы с удовольствием рассказал всё в мельчайших подробностях. Но, увы, об этой истории я слышал лишь от уборщика, и поэтому не уверен в её достоверности.
– Пап!
– Да что пап-то?! Ты со своим «Пап!» меня уже зае…!
Дальше я их не слушал.
Говорила мне мать, что моё значение в мире – стать величайшим божеством, руководящим ВСЕМ царством мёртвых, начиная от Рая и заканчивая Вальгаллой. Я мог встать на уровень самого Бога! Ну нет же! Моя тупая башка решила, что самая умная во всём мире и отправилась прямиком в психологию! Да плевать на эту психологию, но я ещё и возомнил себя слишком самостоятельным, съехав в тусклое Чистилище! Хотя, это всяко лучше обделённого светом места, где я жил раньше…
А теперь сиди здесь и смотри, как начальник Губительного отдела и его закомплексованный папаша.
Хотя… это даже весело.
Смерть. 2007 год
С каждым приходом на Землю, меня всё больше пугают каменные джунгли. И это было в каждой стране, куда я не приходил за смертными. Сегодня мне досталась Россия. Это был самый обычный мрачный район – те же джунгли, только украшенные убогими граффити и разбросанным на каждом шагу мусором. Сегодня моей «жертвой» должен стать довольно странный тип. Его имя – Игорь Васильев, по профессии – никто. По документам, данных Апоком сегодняшним утром, Васильев свалил от родителей-алкашей ещё в юношеском возрасте, а потом, став популярным в узких кругах рок-музыкантом, пошёл во все тяжкие, как это часто случается у рокеров. Так он потерял деньги, фальшивых друзей и славу, и теперь живёт здесь, в одном из тысяч убитых районов.
Я прошёл сквозь железную дверь и ощутил запах канализации. Настенная штукатурка, теперь ненужно валяющаяся на ступеньках, хрустела под ногами. Стоило мне шагнуть дальше, мимо проскользнула чёрная кошка и скрылась за мусоропроводом нижнего этажа.
– На удачу, – отмахнулся я и пошёл дальше.
Смятая дверь квартиры Васильева, расписанная соседскими жалобами, выглядела так, будто в неё каждый день врезается машина. Глазок залеплен жвачкой, от которой исходит запах мяты и помоев.
Я вошёл. В квартире воняло куревом, а смятые бумажные листы мешались под ногами. Перейдя порог единственной в квартире комнаты, я увидел его. Полумёртвый, накрытый рваной косухой парень, который в свои двадцать с небольшим выглядит на все сорок. Глаза его похожи на два чёрных пятна, а длинные пряди немытых сальных волос слипались между собой.
– Так… – я глянул в документ. – Вроде, он… Хотя на фотографии он без макияжа, поэтому хрен поймёшь… Васильев?
– Да. А тебе чего?
– Все обычно интересуются, кто я, но ты у нас особенный. Я пришёл забрать тебя на Небесный Суд. Ну, я – Смерть.
– М-м-м, понятно… – ответил он безразлично. – Ну ладно, и не такое после наркоты было…