У входной двери стоит чемодан со слегка выдвинутой телескопической ручкой. Его пластиковые бока отливают благородно- вишнёвым глянцем. Маленькие черные колёсики, готовы бережно нести свою ношу легко меняя направление движения. Крупные, матово-металлические бегунки на молнии чемодана свисали в одну сторону и как ручки маленькой обезьянки цепко держались за миниатюрный замок с цифровым ключом.
Чемодан собрала ещё вечером. Через пять часов самолёт в Лиму и это главное «блюдо» в меню предстоящего дня. У ранних рейсов есть свои преимущества. Главное затащиться в салон Боинга, рассовать вещи, натянуть на глаза маску, и всё. Шесть часов здорового, молодого сна и здравствуй Мехико. А вот второй перелёт Мехико- Канкун, это уже полностью интеллектуальная часть моего путешествия. Всё время полёта, я читала на отдохнувшую голову, выжимая максимальное количество информации по интересующему меня вопросу из всех возможных источников.
Задание редакции было в основном сфокусировано на психологической составляющей секты созданной Джимом Джонсом ещё в одна тысяча девятьсот пятьдесят пятом году, прошлого века. Я должна была разыскать, уговорить встретиться и пообщаться единственную выжившую в те страшные события женщину Кристин Миллер. Ей по моим подсчётам сейчас примерно лет семьдесят девять. Чудо что она жива и надеюсь сохранила здравый ум, чтобы рассказать свою историю.
По прибытию в Канкун, я уже имела представление что буду делать и о чём говорить с Кристин. Осталось преодолеть триста десять километров в автобусе, а это примерно четыре часа и вот Ушмаль. Если уж человеку надо понадёжней спрятаться, так лучше места чем это место, не найти. На всех карта мира, это город развалин. Древних! Очень древних. В путеводителях написано, что в городе никто не живёт. Эта древность имеет интерес исключительно для археологов, изучающих Тольтекскую цивилизацию, и туристов, кочующих по Мексике в неограниченном количестве, позволяя местному населению хоть что-то зарабатывать. Дальше мой путь лежал в забытый Богом, колониальный посёлок Муну, ничем не привлекательный, кроме того, что там живёт Кристин Миллер. В материалах, переданных мне Эрни, говорилось, что найти её можно в местном, мексиканском пабе, куда она любит заглянуть вечером, чтобы посидеть с рюмочкой виски «Капитан Морган". Пожилая, белая леди в деревенском, мексиканском пабе – думаю найти её будет не сложно. Надо дождаться вечера.
Чтобы скоротать время, я отправилась бродить по развалинам Ушмаля. Грандиозные постройки, если учитывать время их создания. Что-то в официальной схеме толкования происхождения этой красоты меня смущало. По работе, приходилось бывать и в более древних местах, но здесь явно не было единого «архитектора», как будто начал строительство гигант, а закончил пигмей, так и не поняв, что это было. Надо будет проверить эту версию. Камера в футляре, как обычно плотно примотанная к запястью слегка дёрнулась. «Одобряет» - подумала я. Эта мысль почему-то рассмешила. Настроение улучшилось, и я почувствовала лютый голод. Пора выдвигаться поближе к еде.
Таксисты, мирно беседующие в тени, не спускали с меня глаз. Как натасканные борзые ловили каждое моё движение, чтобы сорваться на любое, хотя бы отдалённо напоминающее желание нанять такси. Стоило мне пошевелить пальцами руки, как молодой мексиканец, проявив чудеса телепортации, распахнул передо мной дверку разбитого до неузнаваемости Checker Marathon, выпуск которого прекратился ещё 1982 году. Я объяснила куда хочу попасть и радостная улыбка, оголив крупные, жёлтые, прокуренные зубы застыла на лице таксиста. Оказывается, хозяин этого паба его дядя. Парень так старался угодить, что я слегка заволновалась. Не люблю навязчивость.