Я закатываю глаза и заканчиваю разговор.
Лука ворочается на диване, и рукой потирает голый торс. Я в полном трансе наблюдаю за тем, как его длинные пальцы перебирают все рельефные точки на груди, а затем спускаются ниже, к поясу его шорт.
Я выбегаю из комнаты так быстро, как только могут выдержать мои ноги.
Я могу сказать: «Бет — нет!», но на самом деле мои пальцы умирают от желания исследовать все это натренированное золотистое тело.
Мне нужно взять себя в руки.
Он — мой сводный брат, ради всего святого.
Неважно, насколько шуточным мне кажется этот скоропалительный брак между нашими родителями, это не меняет того факта, что я практически родственница этого богоподобного мужчины на диване, а это значит, что он полностью и абсолютно недосягаем.
Я просыпаюсь от звука музыки, доносящейся снизу; она настолько громкая, что я чувствую, как басы вибрируют по полу.
Я открываю глаза и смотрю на часы: всего семь утра.
Ради всего святого. Парень был в стельку пьян прошлой ночью, не знаю, какого черта он уже встал.
Я накидываю халат и убеждаюсь, что на этот раз прикрыта, после чего проверяю свое отражение в зеркале.
Не знаю, почему меня волнует, как я выгляжу, но вот я здесь, пальцами зачесываю свои вышедшие из-под контроля волосы в пучок и вытираю под глазами остатки туши, прежде чем спуститься по лестнице.
В гостиной звучит музыка — какая-то песня, которую я не узнаю, но от которой сразу же хочется трясти задницей и крутить бедрами.
У стриптизера хороший вкус.
Я чувствую запах готовящегося бекона; должно быть, он на кухне.
Я пробираюсь через гостиную мимо дивана, на котором все еще лежит его шапка Санта-Клауса, и заглядываю за угол, чтобы попытаться его заметить.
Вот черт.
Я глубоко сглатываю, чтобы не захлебнуться слюной.
Он там, внутри. Каждый дюйм этого прекрасного тела прямо передо мной, пока он танцует перед плитой, его бедра крутятся и вращаются самым восхитительным образом.
Бекон пахнет замечательно, но этот парень выглядит достаточно хорошо, чтобы его съесть.
— Сладкий малыш Иисус, — шепчу я.
На нем только обтягивающие серые трусы-боксеры, и я даже не могу смириться с тем, насколько сексуальна его спина.
Он напевает слова песни, пока готовит.
Я отступаю за стену и прислоняюсь к ней, чтобы перевести дух.
Это нехорошо.
Я не готова иметь дело с парнем, который так выглядит, и уж точно не с тем, чей отец только что женился на моей маме, и определенно не так рано. Я даже не выпила свой утренний кофе.
Мне нужно взять себя в руки.
Конечно, он симпатичный парень — просто чертовски сексуальный — но всего лишь парень.
Я могу справиться с тем, что он горяч. И могу быть крутой.
Я даю себе волю, делаю десять глубоких вдохов и иду на кухню, словно не замечая каждого толчка тугой попки моего сводного брата.
— Ты рано встал, — кричу я через музыку.
Он поворачивается, на его губах уже играет ухмылка, когда он оценивает меня через свое широкое плечо.
— Так-так-так, малолетка, а то я уже начал сомневаться, не приснилась ли ты мне.
Я пересекаю комнату, стараясь держаться на расстоянии, и занимаю место у барной стойки.
Он берет пульт, убавляет громкость музыки и прислоняется к стойке, глядя на меня с выражением, которое заставляет нервничать.
Он скрещивает руки на груди, и я не могу удержаться, чтобы не проследить взглядом за этим движением до самого пояса его боксеров.
Я бы подумала, что и этот пресс мне приснился, если бы не фотография на моем телефоне, на которую я бросаю взгляд по меньшей мере полдюжины раз с тех пор, как сделала ее.
— Глаза здесь, наверху.
Я бросаю в него кинжалы, когда встречаюсь с этими интенсивными голубыми глазами, которые только дополняют идеальный пакет, который он предлагает.
— Если ты не хочешь, чтобы люди смотрели, может, тебе стоит время от времени надевать какую-нибудь одежду, — говорю я, надеясь, что звучу так же безучастно, как и хотела бы.
Он хихикает, его рот растягивается в широкую, легкую ухмылку.
— На этот раз я позволю тебе получить шоу бесплатно. Семейная скидка и все такое.
Он усмехается над моим недоуменным выражением лица и возвращается к своей сковороде.
— Ты ешь бекон, малолетка?
— Какого черта ты меня так называешь? — возражаю я.
Он оглядывается на меня и вздергивает бровь.
— По-моему, это вполне объяснимо, не так ли?
— Да, если бы мне было пятнадцать лет, это было бы вполне логично.
— В семнадцать все еще имеет смысл, милая.
Его покровительственный тон раздражает меня. Я знаю, что выгляжу молодо, как и моя мама. Она говорит, что это благословение — выглядеть на годы моложе своих лет, но, когда ты действительно молод, это чертово проклятие.