Но на горизонте уже видны новые боги — куда более стремительные, холодные и неумолимые. Виртуальная реальность, что с лёгкостью создаёт целые миры из ничего. Цифровое пространство, где людские души добровольно живут в «облаках». Искусственный интеллект, что переделывает человечество тихо, бескровно, незаметно для него самого.
И я часто спрашиваю себя, глядя в светящийся экран смартфона: останутся ли чудеса у наших внуков? Будет ли место в их упорядоченном, оцифрованном мире для живого шёпота степных трав? Для летающих синих свечей, для домовых на чердаке, для заговорённых кладов, что веками ждут своего часа под старой печью? Или новые боги заберут себе всё — наш страх, нашу тайну, и даже ту тихую, полынную магию, что тысячелетиями жила здесь, между низким небом и потрескавшейся землёй?
Не знаю. Но пока ветер гнёт серебристый ковыль за моим окном, а в мессенджере светится короткое сообщение от знакомой элистинской знахарки — я верю. Степь умеет ждать. И когда-нибудь, может быть, даже новые боги научатся слышать шёпот старой земли.
Конец