— Знакомься, Рупор, это мой домашний терминатор курильщика, — Дудка поддел робота ногой и пинком вернул в нормальное положение. Оказавшись на колесиках, тот издал жалобный писк, означавший низкий заряд батареи, и пополз по коридору к зарядной станции.
— Это что за хреновина? — бездомный, лихо изогнув бровь, проводил взглядом незнакомый агрегат.
— Это пылесос такой. Тупой, как пробка, но где ездит – вполне чисто. А так бы уже выкинул давно. Вешалка здесь, — Степа показал на шкаф.
— Та не, — отказался Рупор, прижав ладони к полам плаща. — Мне и так хорошо.
— Ну смотри… Если что, можешь у меня помыться.
По выражению лица Рупора Дудка понял, что ни раздеваться, ни мыться тот не собирался, да и в целом он был как-то напряжен. А потому, дальше настаивать Степа не стал, а направился на кухню, готовить обед.
С готовкой Дудка познакомился рано. Когда его отца не стало, и матери пришлось устроиться на вторую работу, он большую часть дня после школы проводил в гордом одиночестве, читая книги и осваивая кухню. Поначалу даже простые блюда выходили сомнительно съедобными, а один раз он даже устроил небольшой пожар, за что получил увесистую оплеуху. Но со временем уровень мастерства неуклонно рос, чем Степа втайне гордился. Попав рано в профессию, он так и не успел (а может просто не хотел) обзавестись друзьями, перед которыми можно было похвастать своими кулинарными навыками. Рупор для этой цели подошел как нельзя хорошо, ведь кто может оценить еду лучше, чем голодный человек?
Долго морочиться Степа не хотел, да и в магазин за продуктами бежать было не с руки, а потому он решил ограничиться простым набором из холодильника.
— Ого… — выдохнул Рупор смотря, как на столе одна за одной появляются тарелки. — Степка, ты чего? Угомонись.
— Да все нормально, мне не жалко. Тут салат стандартный, ничего особенного. Это лапша с курицей по-тайски. Суп правда вчерашний, ты уж извини.
— Не, не, не. Хрен с ним, с супом. И так уже много. Что ж такое-то… Как я теперь тебя… — Рупор еще раз удивленно осмотрел еду на столе, после чего перевел взгляд на Дудку. — Ну ты даешь.
— А! Чуть не забыл, — Степа метнулся к холодильнику и достал бутылку водки. — Я обычно не пью. Самому как-то не в радость… Купил так, на всякий случай. А еще ею удобно ссадины протирать.
— Ты вот что, — Рупор замешкался, подбирая слова. — Я уже давно на улице живу и, может отвык, или не понимаю чего-то… Просто обычно люди… Короче, если от меня что-то нужно, то ты так и скажи. Потому, что я не верю, чтобы вот так вот все, и бесплатно.
— Успокойся, ничего от тебя мне не нужно. Это просто жест доброй воли.
По глазам Дудки Рупор понял, что тот врал, но ничего на это не сказал.
— Ну, раз жест… — он залихватским движением свинтил крышку с бутылки и разлил водку по предложенным рюмкам. — За хороших людей, Степка.
— За хороших людей.
Они чокнулись, выпили, и приступили к обеду. Аппетита у Дудки не было. Он нехотя ковырял лапшу вилкой, перекладывал кусочки курицы из одного края тарелки в другой, и наблюдал за Рупором, который, в свою очередь, уминал все, что было на столе. Активно работая челюстями, он словно бродячая собака, чудом очутившаяся на складе собачьего корма, ел все и сразу.
Справившись с большей частью еды, Рупор покосился на бутылку водки и слегка виноватым тоном спросил: — Может еще по одной?
На что Дудка молча разлил по рюмкам.
— Слушай, Степка, — выпив и закусив кусочком огурца из салатницы, сказал Рупор, — так, а что по итогу с тем Гришей сталось? Вы его в тюрьму посадили или где?
— Нет, — мотнул головой Дудка. — Когда он меня в заложники взял, я машину о бетонное ограждение разбил. То, что возле фонтана в Пушкина, помнишь?
— Угу.
— Оттуда и сотрясение мое с переломами. А Грише этому хоть бы хны. Так, губу только разбил, и все. Что было после аварии я совсем не помню, но мне потом рассказали, что он хотел мне голову прямо там отрезать. Держал за волосы и нож к горлу прижал. Но не отрезал.
— Почему?
— Не знаю. Короче, его Рома застрелил.
— Рома?
— А. это отдельная история. У нас в городе патрульный один есть. Ему в последнее время на всякое паранормальное невероятно везет. Или, может, не везет... Ромой его зовут. Он мне за прошлый месяц целых три раза звонил. Такого раньше вообще никогда не бывало. То жаба у него в водохранилище, то сатанист… Я его даже в телефоне у себя по имени записал. А это совсем выдающийся случай. И что ты думаешь? Именно он Гришу и застрелил. Выстрел, кстати, хоть на олимпиаду отправляй. С тридцати метров точно в затылок.