Таак, это что за интерес? Тут же, вон, важные персоны, шишки всякие. Нет, я понимаю, что женщин и правда мало, но это же не значит ничего! Изобразив смущение, отворачиваюсь первая, выдыхая. Прекрасно, меня приняли за девицу лёгких нравов?
— А ты ему похоже понравилась, - добивает Вероника, посмотрев в глаза и рассмеявшись.
Это все заметили? То есть, мне не показалось? Ну прекрасно! Жду ещё пару минут, когда моя фигура будет полностью скрыта толпой, и только после тихонько добираюсь до дверного прохода, даже не вслушиваясь в его разглагольствования о чудесном вечере.
Что чудесного? Обычная сходка наполненных кошельков, не додумавшихся даже устроить какой-нибудь благотворительный сбор.
На цыпочках выхожу в коридор и тут же, изображая потеряшку для редкой обслуги, мне вообще не знакомой, продвигаюсь в самые закрома - к двери, ведущей на запасную лестницу. Пользоваться парадной опасно. Дёргаю ручку, думая если что притвориться искательницей женских уборных (ну а что, тут никого и не спросишь - штат не тот), и уже ликую. Почему она не закрыта?
Оглядевшись, ныряю и закрываю за собой, сдвигая защелку. Сердце бьётся так быстро, что аж кажется, будто выпрыгнет.
Нащупав на стене небольшой экран сигналки, включаю его, позволяя в этой тьме загореться. Ввожу код прислуги, пропустивший меня к настройкам, и опять ликую, включая режим "уборка", позволявший мыть эти лестницы.
Ха-ха, не зря горбатилась! Как заорала бы сирена, вот было бы "чудесно".
Еле решившись, встаю на первую ступень. Ничего не происходит. Единственное "освещение" здесь гаснет, поверив, что я с благими. Быстро, словно кто-то мог бы увидеть, поднимаюсь на второй и проделываю это же со вторым экраном, позволившим коснуться другой двери.
Итак, коридор. Совершенно пустой. Приходится даже вглядываться, тихонько следуя в правое крыло. Там всё сложнее - ни разу Мурад не позволил даже близко подойти к его комнатам, разрешая там появляться только божьему-одуванчику - тёте Гале, работавшей ещё с прежними хозяевами и сбежавшей отсюда ещё вчера - при первой возможности.
Но именно эта бабуля учила и незаметно для неё сквозь все свои "Разиня да растяпа" передала здешние секретики.
Я замираю возле одной из дверей, за которой должен быть его кабинет. Ни разу ещё не подходила так близко. Осматриваю дверь, не нахожу ничего подозрительного. Касаюсь ручки, медленно её опуская.
— Ура-а-а, - шепотом.
Сердце бьётся ещё быстрее. Пересиливаю страх шагнуть в темноту. Ничего не происходит - воя нет. Ощупываю стены, второй рукой прикрывая за собой дверь, даже не скрипнувшую. Оглядываюсь, замечаю огромный стеллаж с книгами и стол перед ним. Тихонько скольжу вдоль стены, огибаю диванчик и рывком добираюсь к замеченному ноутбуку.
— Мурад... Рахматович, да Вы меня балуете, - цежу себе под нос, открывая крышку и нажимая на кнопку разблокировки.
Так, должен быть пароль... какого зута* его нет? В смысле? Но мне горит почти пустой рабочий стол, даже картинка обычная. Я решаюсь провести мышью и открыть "Мой компьютер", нажимаю на локальный диск, почему-то опять оказавшийся не запароленным.
Это просто фантастика - даже слабо верится, что Рахматович не параноил на этом. Он же дотошен аки чертяка! Достаю из лифчика крошечную флеш-карту и вставляю её в разъём сбоку. Без разницы, что скопирую, потом разберусь и придумаю, как всё можно будет легально опубликовать, не попавшись.
Черт, да если что будет... найти бы ещё хоть кого-то, кто помог бы выпустить хоть статейку - первый шаг к огромному резонансному расследованию, которое могло бы меня спасти и доказать всем, что я не такая уж и чокнутая...
Файлы спокойно поддаются "Ctrl+C", переходят в "Ctrl+V", плавно перетекая на мой носитель. И их названия в ускользающих ко мне отчётах уже нравятся. Я жду пару минут, рассматривая его рабочий стол - слишком прибранный. Не нахожу ни одной распечатки, ни одной бумажки поблизости.