— Выключи. - Произношу.
— Что? - Не сразу соображает.
— Камеры выключи. И запись прекращай.
— Да ты шутишь?
— Выключи, - повторяю.
— Мур, ну с ума не сходи? Чо ты начал, эй? Записи нам нужны будут, как без них-то?
— Ты всё писал?
— Обижаешь.
— Всё. Уже достаточно.
— Ну, Мурад...
— Плохо слышишь? - Интерпретирую им же сказанное тихо, всматриваясь в уже виднеющуюся дверь моего кабинета.
Даже не закрыла её - не тигрица, тигрёнок. Джаба наконец сдаётся, громко ругнувшись.
— Проветрись, - скорее приказываю, чем прошу.
— Ну ты...
— Джаб!
— Да не буду я вас прослушивать! Вообще тогда отключаюсь! Неблагодарный ты, а я ради тебя старался.
Улыбнувшись, произношу единственное, что могу сейчас позволить:
— Мариам. Суббота. Сам встретишь.
— Это "извини"? - Явно улыбается, сразу перестав обижаться.
— Гааджвии, - растягиваю, останавливаясь на миг.
Наушник пиликает, прекращая сигнал. Жаль даже, что этот гаджет сейчас не достанешь и не оставишь где-нибудь. Оглядываю коридор, останавливая взгляд на доли секунд в местах, где в стены вмонтирована аппаратура.
Отключил? Едва ли.
Подхожу к двери, специально двигаясь громче обычного. Не хочу её пугать. Вроде столько раз уже думал об этом и всё равно не могу прийти к компромиссу. Что говорить, что делать, о чём стоит спрашивать, о чём самому молчать?
Распахиваю дверь, вглядываясь.
Мне жаль, что она тут. Сглатываю, опираясь плечом в дверной косяк.
— Чем обязан, ma chère [моя дорогая]?
Знаю же, понимает. Это ещё в первые дни насторожило.
— Потерялась? Думаешь, поверю?
Уже различаю, как едва поворачивает голову, явно выискивая ответ.
— Так ты у нас заблудилась?
Ради чего уточняю? Хочу услышать? Наверное.
— Нет, - наконец произносит тихо.
Делаю шаг на выдохе, закрывая за собой дверь. Поворачиваю за спиной замок, которого ей самой стоило бы коснуться. Я бы хотя бы сильнее разозлился.
— Перестанешь притворяться? - Медленно сокращаю расстояние. - Поговорим?
Замечаю, как опускает руку, сжимая кулак, отводит за спину. Киваю в сторону этого нелепого жеста:
— Ради этого тут?
— Ради чего? - Явно растягивая время, уточняет ещё тише.
— Это тебя нужно спросить, из-за чего ты здесь.
— Я? - сглатывает, делая шаг назад.
— Да. Ты. В моём доме, - шаг, - в моём кабинете, - ещё один, - зачем?
— Из-за Вас! - Вдруг роняет, опять отдалившись.
Хмыкнув, всматриваюсь, медленно выдыхая одними губами.
— Из-за меня? Ну да, - заставляю себя усмехнуться, - можно и так сказать.
— Вы мне просто... - слышу, как сглатывает, вижу, как вздымается манящая грудь, - нравитесь!
Смеюсь куда искреннее, мотаю головой.
— Прекрати...
— Нет, правда, я как Вас увидела, всё! Пропала! Потеряла голову и вот... пришла!
Выдыхаю в кулак, надеясь, что этот бред не пишет Джаба. Обвожу взглядом комнату...
— Правда, Вы же такой... - Мира же явно вытягивает из своего ротика хоть что-то, - прям в горы... меня сразу...
— Заканчивай, - одёргиваю строже.
— Нет, ну честно! Вы мне совсем-совсем не верите, да?
Хватает наглости произносить это таким тоном? Словно сейчас расплачется, словно я её своим недоверием обидел.
— Совсем не верите?
А у неё за спиной всё это же.
— Ну ладно, - шмыгает носиком, - раз я Вам не интересна, раз меня отвергли, раз я зря сюда пришла... я тогда пойду грустить!
Успевает сделать шаг, но тут же замирает, вглядевшись в моё лицо. Что? Пугаю? Могу. Заслужила. Вижу, как учащается дыхание, как она медленно сглатывает. Мысленно провожу полосу по её шее. Снова заставляю себя выдохнуть: