Так, к прикроватным тумбочкам я пока точно не решусь, а вот... а вот поворачиваю голову к противоположной стене и замечаю стоящий прямо на полу системный блок. Серьёзно?! Вот честно? Мне не мерещится? Но коробка очень на то похожа. Вау, боги, спасибо! Аж сглатываю от предвкушения и решаю не рисковать - не вставать, а тихонечко проползти к нему на четвереньках.
Если что-то пойдёт не так и Рахматович очнётся в полудрёме... не знаю, мяукну, блин, пусть думает, что у него водятся оборотни. И боится их... до конца его дней.
Первые ползки выходят скудными - подол платья так и норовит попасть под коленки, так что приходится вытащить его из-под себя и заправить в лиф. Ну а что? Ну а кто меня видит, да? Зато так ползти значительно удобнее.
И я почти успеваю добраться до этой манящей коробочки, едва освещенной могущественной Луной, но вдруг слышу шорох и "тактичное" покашливание. Аж локти подгибаются от подступившей паники... мне послышалось? Ну пожалуйста, мне послышалось?!
— Мир.
Черт!
— Мяу! - Выдаёт мой писклявый ротик, разрешая дальше последовать истеричному смеху.
— "Мяяяу"? - Обдаёт он вдруг бархатом.
— Мяууу... - ещё менее уверенно цежу я.
— Мира, - произносит выдохом и как-то слишком... нежно.
Так ласкающе, будто я не попалась, а... да ладно? Серьёзно? Опять?
— Что? - Молвлю наконец человеческим, так и не вставая с пола. - Так ты не спишь?
— Да.
— Давно?
— Не спал. Посмотри на меня.
Едва решаюсь глянуть в сторону этой четырехножной и даже не удивляюсь, когда мой взор умудряется его рассмотреть - он опёрся о спинку кровати, сцепив руки под грудью. Сердится же? А должен. И чего я рассматриваю его очертания сейчас? Ну спало там одеяло, ну видны тенью и бликами проработанные грудные мышцы, и что?
— Что ты делаешь? - Спрашивает, чуть приподнимая подбородок.
Сглатываю и прогоняю "на тебя смотрю", отгоняя подальше от себя его "понравилась? Понимаю". Понимает он...
— Ползу.
— Куда? - Уточняет ещё более обволакивающе.
Куда-куда... ну куда я могу ползти в его спальне? Ну куда, действительно. Кидаю мрачный взгляд на черную коробку.
— Куда, Мира?
Сердце вышвырнуло в нокаут, а губы всё равно произносят:
— К тебе.
— Ммммх, - глухо тянет Мурад, заставляя меня осознать суть ляпнутого.
— Но я могу уйти! - Быстро спохватываюсь и встаю на коленки...
Так вид ещё хуже. Аж облизываю губы, заставляя себя смотреть хотя бы в сторону балкона. Итак, прыгаю? И чего на ноги не встану? Каюсь сразу?
— Зачем? - Произносит он тише.
— Что "зачем"? Уйти? Или... к тебе зачем? - Вытягиваю виноватую улыбку, хотя даже если бы разглядел, едва ли он бы её оценил.
— Всё вместе.
Что за серия кратких вопросов, а?
— Встань и подойди ко мне.
И приказов... кратких и опасных.
— А зачем? - Парирую еле-еле.
— Подойди.
— Я не хочу... - поглядываю в сторону балкончика и вытягиваю из себя, - могу приползти, хочешь?
Это в конце концов дольше. Но заставляет его вдруг дёрнуться и опустить ноги на пол. Он встаёт, позволяя одеялу соскользнуть и остаться на этом дурацком ложе. Я аж дышать перестаю, заставляя себя не покрываться дрожью. Совсем не удачно.
Зараза... красивый. Мощный и...
— Ты знал, что я приду?
Хмыкает, шагнув ко мне.
— Эээ... это да? И почему тогда... на тебе боксеры?
Он вдруг начинает смеяться, резко сокращая между нами расстояние. Подходит ко мне и без разбору касается плеч, заставляя встать на непослушные ноги.
— Перефразируй. Интервью выходит скудное.
Я что-то спрашивала, да? Сглатываю. А он выдыхает, вглядываясь в мои глаза.
— Мир, сколько можно уже?
Мотаю головой, чувствуя, как превращаюсь в обмякшую куклу. Он держит крепко, но не до боли... выдыхает всё это же:
— Уходи.
Да в смысле?
— Не хлопай глазками, уходи.