— Вам удавалось больше не пересекаться с такими людьми?
— Я снимал в это время «Прорву» с такими же людьми, только они не убивали... Убедился, что спасает только отсутствие страха. А если они чувствуют, что ты их боишься, то тебе конец. Они сегодня будут тебя так, завтра — так. Если же их не бояться, ты им неинтересен. С ними очень многие заигрывали. Искали знакомства, дружбы, расположения. Никакой силы в них не было на самом деле, была игра в силу, игра на грани пародии. Я это знал, потому что вырос во дворе, где хулиганы в одночасье становились бандитами. И они все были трусы, актеришки. Единственное, что в них было страшного — внутренний беспредел. Один раз убил человека, другой раз, и дальше он — хозяин жизни. Потому что пути назад нет.
Черта перейдена. Это такое последнее изгойство, которое порождает чувство превосходства над другими: вам чего-то нельзя, а мне уже все можно.
— И эти люди были пионерами свободного рынка...
— Эти люди устлали путь к рынку своими трупами... Нет, они были еще ненастоящие. Все в них было фальшиво, начиная от цепей, которыми они были увешаны... И даже деньги их были не настоящими, потому что они превращались в прах при любом колебании в той сейсмически опасной зоне, каковой в 1990-е была вся наша страна. Глупые куклы, которые поверили в свое всевластие и погибли в большинстве своем. Девяностые кончились, когда пришли настоящие деньги, а с ними настоящие бандиты, на бандитов нисколько не похожие. Началась другая история — более циничная, более жесткая.
— Что для вас было главным событием 1990-х?
— Наверное, многие скажут, что путч 1991 года. Но не для меня. Я живу на Кутузовском проспекте, и поэтому танки увидел ранним утром. Включил телевизор и увидел балет «Лебединое озеро». Включил радио, там через слово звучала странная аббревиатура: ГКЧП. У меня в тот день была съемка. Когда вечером вернулся, вокруг Белого дома уже стояли толпы. Женщина, которая ждала меня, сказала: «Ты не можешь туда не пойти. Если не пойдешь, тебе всю жизнь будет стыдно». Я взял машину, ее, поехал туда и простоял там до шести утра. Потом сказал «до свидания», уехал на съемку и больше туда не возвращался. Никаких иллюзий не было тогда, никаких разочарований не было потом. Я знал, что это игра, дешевый спектакль. О мальчиках, которые бросались на броневики, я ничего не говорю. Я такой же был мальчик когда-то...
— Теперь вы думаете, что не надо было стоять там до шести утра?
— Надо было. Пойти туда значило быть дураком, но не пойти — чем-то похуже гораздо. Я там был сам по себе, чтобы, как сказала все та же женщина, потом не было стыдно.
— Почему же стыдно, если это был дешевый спектакль?
— Слушайте, я прожил здесь долгую жизнь, в этой стране... Один из главных уроков, который мне преподала советская власть, — поступать в соответствии с тем законом, который существует внутри тебя. На каждый ее чих не наздравствуешься.
— Вы и теперь так считаете?
— Мне всегда было очевидно, что дело не в этой бредовой, преступной системе, дело в людях, лишенных чувства собственного достоинства, уважения к себе. Страх перед свободой сильнее, чем страх перед репрессиями и бедностью. Нежелание и неумение распоряжаться собственной судьбой по своему усмотрению, делать выбор, совершать поступки. Поколение моих родителей прожило жизнь в аду и страхе, так же как и мое поколение, и поколение тех, кто пришел за нами. И вдруг страх исчез, но вот ад остался. Потому что он был внутри людей, и никакими реформами его нельзя было отменить.
— Какой след, по вашему, оставят 1990-е годы в культуре?
— Какой след или что останется как их знак и символ? Это разные вещи. Потому что знаком и символом в нашей культуре останется, например, Зураб Церетели. Агрессивный, самодовольный, всепобеждающий кич.