О своем «маркотвеновском» разнообразном трудовом опыте я могу рассказывать долго и темпераментно. Здесь упомяну, например, как я переводила и слегка облагораживала викторианскую порнографию, вязкие романы, где меня заставали врасплох переходы от жеманства и сентиментальности к действиям самым решительным; однако, издательство, как и большинство затей того времени, захлопнулось, и мне предложили заплатить не деньгами, которые уже начинали казаться миражом, а «продукцией». Я выбрала все же не репортажи об усердных наслаждениях, а трехтомник «Кристин, дочь Лавранса» Сигрид Унсет, и это оказалось, возможно, лучшей сделкой в моей жизни. Или вот я работаю переводчиком на фестивале «Послание к человеку»: на столах везде стоят миски обожаемых мною вишен, ходят приветливые красивые люди, мне прощают все ошибки — в байопике про Кнута Гамсуна идеологически невыдержанный кумир грез все время говорит о своей любимой книге, и я, в смущении, перевожу ее название как невозможное «Рост на земле», но потом он начинает любовно оглаживать подлинник, и я со всем залом понимаю, что гений влюбился в «Поднятую целину», что тоже не вполне постижимо. А следующим сеансом давали байопик Кавафиса — и по Невскому заскользили прелестные, не вполне понятные мне существа с ярким макияжем и театральным смехом; мне это скольжение казалось каким-то особым дружеством, почти мистическим культом, Невскому очень идущим.
Удивительно, как история умеет поворачиваться вспять, отворачиваться от свободы: именно тогда я научилось постоянно заботиться о выживании, оставаясь при этом (вот парадокс) беззаботной наблюдательницей. Ужасу перед бездной новой жизни, терзавшему мою маму, я противопоставляла наглость юности, которая не умеет бояться будущего: ни голодок, ни холодок не могли отвратить меня от желания носиться по городу, насыщаться друзьями, стихами и никотином вместо еды и покоя.
Результатом этих гонок, метаний стало знакомство с человеком, чьей гибели было суждено вырвать меня из петербургских 1990-х, перенести в иное измерение. Гибель эта была также творением того времени: иностранец, неженка, фланер, всеобщий любимец, он вышел в ночной магазин без документов, попал под колеса и умирал в коридоре нищенской больницы, где до него никому не оказалось дела. Остаться в том времени и в том городе после этого происшествия я не смогла.
Александр Баунов
журналист-международник, публицист
*1969
Бездомное время
Свою собаку я впервые увидел на вокзале. Бездомной была не собака — временно бездомными были мы.
Ее звали броским американским девичьим именем из тех, каким притягательные рок-музыканты школьных лет посвящали треки на контрабандных пластинках — вроде Элис или Джудит. И вот теперь Элис с пластинок пришла к нам. Она была тех самых лет, когда парни с гитарой посвящают повзрослевшей ровеснице песни.
Элис занималась то ли историей педагогики, то ли антропологией истории на местном материале. В отличие от девушек с пластинок, у которых были только их волосы, груди, обтянутые цветным полосатым хлопком, и джинсы, у этой Элис были деньги. Вернее, нам казалось, что они у нее были. Она могла платить за трехкомнатную сталинскую квартиру не слишком далеко от центра целых пятьдесят долларов в месяц.
Возможно, и у нее были только груди, джинсы и какие-то там глаза. Она была частью набежавшей на Россию волны тех, кто занимался чем-то неопределенно русским от литературы и советского плаката до ее военных тайн. Противник влек к себе, и тысячи молодых людей, выросших на недоступных нам фильмах про Россию, хлынули в открытые двери павшей крепости.
Дóма в Америке Элис провожали со смесью страха и восторга. Эти чувства она и хотела вызывать у тех, кто ее недооценивал. Хотя сама она тоже немного боялась ехать, да еще и не в столицу, где есть журналисты и посольства, а в Ярославль, где должна была помогать русским делать их жизнь лучше. Город оказался странным, но не таким страшным, как она думала. Здесь были свет и вода, горячая и холодная, бачки в крохотных туалетах часто текли, но работали.
У домов были неровные стены, а у улиц и тротуаров края, будто их проводил пьяный дорожник. В городе на любом свободном от асфальта месте в полный сельский рост росла трава. Подъезды домов пахли едой и прохладным погребом, как будто были входами в бомбоубежища так и не случившейся войны. Элис выбрала один такой, где кроме пролетов вверх к трем жилым этажам один вел вниз к двери настоящего бомбоубежища, часть которого ничего не бережливые жители поделили на кладовки для картошки и домашнего хлама. Дом, как и весь квартал, строили немецкие военнопленные, которые понимали в бомбах.