Elle se lève, va à la chaise. Nouveau regard indécis à San-A. Nouveau sourire engageant de ce dernier. Elle grimpe.
— Et maintenant ? demande-t-elle.
— Maintenant, regardez !
— Quoi ?
— Regardez !
Je ne perds pas le moindre de ses faits et gestes. Je la scrute comme un savant mate des bactéries en train de se filer une avoinée entre les lamelles de verre d’un microscope. Comprenez-moi bien, mes truffes,il y a deux manières d’apercevoir le cadavre. On peut le découvrir comme quelqu’un qui sait qu’il est là, ou bien comme quelqu’un qui ne le sait pas. Pas moyen de truquer. Au contraire : jouer la comédie est plus révélateur.
Nini regarde.
Nini aperçoit.
Nini tressaille !
Nini se retourne.
A présent, je sais. Il me fallait ces quelques secondes de confrontation. Cette poussière de vérité. Œil de lynx, San-A. ! Excusez la vantardise du bonhomme. Le courant passe ou pas. Avec bibi, il passe.
Mon siège est fait !
Que dis-je : mon trône !
Nini ignorait la présence du mort sur son toit. J’en donnerais toutes mes mains à couper.
Alors ? demandé-je.
Vous la verriez, la virago, juchée sur son perchoir, avec son gros dargeot, son pneu de Strader au-dessus du futal, comme une bouée ; sa bouille d’adjudant-chef, ses socquettes blanches, ses souliers plats, son gros cul carré, la chemise dégrafée, son ceinturon de gendarme, ses meules géométriques, son ignoble fessier, ses miches en caisse d’horloge, son bassin aquitain, son prose cubique. Vous la verriez, reprends-je, vous éclateriez de rire. Vous vous disperseriez menu en postillons. D’une cocasserie féroce, énorme, lugubre ! Abasourdie de surprise. Elle s’en démantèle la gamberge.
Je lui tends une main galante pour l’aider à descendre de son piédestal. Elle trouve un relent de réflexe féminin, l’emparé, saute sur la terrasse et s’assoit.
— La petite salope ! gronde-t-elle tout à coup. Elle le savait ?
— Vous parlez de Rebecca ?
— Pourquoi est-elle allée affranchir un poulet au lieu de me prévenir ?
— Je crois qu’elle redoutait vos réactions.
— Comment ça, redouter mes réactions ? Elle ne s’imagine tout de même pas que je suis concernée par… par ça !
— Que vous soyez concernée ou non, « ça » se trouve sur votre toit, ma chère. Et « ça » avait son poignet de chemise accroché à votre barrière, preuve certaine que « ça » a été balancé depuis cette terrasse. Votre identité, please ?
— Virginie Landeuil.
— Vous connaissez le voltigeur ? ajouté-je en désignant le toit.
— Non.
— Vous en êtes certaine ?
— Absolument certain !
Et elle ajoute, assez sottement me paraît-il :
— Pourquoi le connaîtrais-je ?
— Vous avez une explication à proposer concernant sa présence, ici ?
— Non, je vois pas… C’est peut-être un type qui fuyait par les toits.
— Il se serait transpercé la gorge et la poitrine sur votre terrasse avant d’escalader cette barrière pour sauter dans le vide ?
— Il était avec quelqu’un… Des malfaiteurs en fuite, non ?
Elle récupère d’un bloc et explose :
— Enfin, merde, c’est votre boulot ! En tout cas, j’exige qu’on enlève ce type d’ici ! Prévenez les pompiers, ou qui vous voudrez, mais déblayez mon toit ! Je parie qu’il est là depuis plusieurs jours ! Ça pue tout ce que ça peut ! Par moments, y avait de ces bouffées, dans la journée ! Je me demandais d’où elles provenaient, si j’avais pu me douter ! Et cette petite conne de Rebecca qui… Je vais lui dire deux mots, à celle-là. Je vous jure qu’elle me la copiera !
Elle s’élance déjà. Je la retiens d’une main d’acier non gantée de velours.
— Hé, pas si vite ! Voilà que vous me quittez au moment où on pourrait échanger des aperçus imprenables.
Nini essaie de se dégager avec brutalité.
— Que voulez-vous que je vous dise ! J’ignore tout de ce micmac insensé !
— Mais non, Nini. On croit ignorer des gens ou des choses, en réalité on les connaît sous des pseudonymes… Si vous appelez un chat un chien, faut attendre qu’il miaule pour revenir de votre erreur.
Et à brûle-pourpoint, j’enchaîne :
— Rebecca le connaît, elle !
— Sans blague !
— Elle l’a aperçu, dit-elle, à maintes reprises dans l’île. Il peignait sur le pont de la Tournelle ou sur les quais, ça ne vous rappelle rien ?
Elle hausse les épaules.
— Je sors très peu et je suis tellement distraite qu’il m’est arrivé de croiser ma propre sœur sans la reconnaître, alors les barbouilleurs en plein air, vous pensez…
— Il vous arrive tout de même de mettre le nez dehors ?
— Pour les courses, sur le coup de midi. Quelquefois nous allons au spectacle.
— A quoi occupez-vous vos journées ?
Elle écarquille ses beaux yeux pollués.
— Ben, je compose…
— Et vous composez quoi ?
— Mais, des chansons, mon vieux. La petite ne vous l’a pas dit ? Georges Campary, c’est moi ! J’ai plus de tubes à mon palmarès qu’une entreprise de plomberie. Le dernier casse la baraque, vous savez ? « T’es sain, Tessin, tes seins sont saints », c’est de moi ! Il dégueule de tous les juke-boxes.
J’opine en ponctuant d’une mimique complimenteuse.
— Pendant que vous faites vos courses, quelqu’un reste à l’appartement ?
— La mère Lataupe, notre femme de ménage.
— Et les soirs de sortie ?
— Naturellement il n’y a personne.
— Ces derniers jours, vous n’avez pas constaté quelque chose de particulier, voire de troublant, ici ?
— Rien de rien, mon vieux.
Voilà que je suis devenu son « vieux » à cette grosse bougresse. On est toujours le vieux de quelqu’un.
— Vous êtes allées au spectacle, récemment ?
Elle réfléchit, se fouille, sort de sa poche une boîte d’allumettes, en tire une du petit étui de carton et se met à fourgonner entre ses ratiches qu’elle a très espacées.
— Attendez, y a quatre jours, non, cinq, nous avons assisté à la générale de l’Olympia.
— Parlez-moi un peu de Rebecca, maintenant.
Elle fronce ses gros sourcils, crache des choses indéfinissables et grommelle :
— Que voulez-vous que j’en dise ? C’est une brave gosse. Elle pourrait ne pas travailler, vu que je gagne bien mon bœuf avec mes conneries, mais elle va au charbon tous les matins comme une grande. C’est un signe, ça, non ? Les filles qui grattent sans nécessité absolue, ça dénote de leur part une belle moralité.
— Il y a longtemps que vous êtes à la colle ?
J’ai eu tort de la braquer. Elle se met à pomper plus d’air qu’il ne lui en faut pour assurer la vitesse de croisière de ses soufflets. Ça l’oppresse, Nini. Son cou de taureau se gonfle et une violeur se répand sur son mufle.
— Dites donc, vous pourriez travailler un peu votre vocabulaire à vos moments perdus. Ah, merde, les poulets ont beau se fringuer chez Ted Lapidus, ça reste des poulets. Brutaux systématiquement ! Par plaisir !
— Hé, du calme, monsieur le baron ! avertis-je. Si vous avez un autre mot pour qualifier votre gentil ménage, je suis preneur.
— Nous cohabitons ! tonne la teigneuse.
— A votre santé, me marré-je. Y a longtemps que la petite Rebecca se fait cohabiter par vous ?
— Huit ans.
— Déjà ! Comme le temps passe ! Vous l’avez kidnappée devant le lycée, non ? Au lieu d’entrer en sixième, elle est entrée chez vous ! Qui fréquente-t-elle ?