Это было в Гагре.На маленькой площади зимой.Они стояли друг перед другом.Он смотрел в небо.Она плакала, опустив глаза.Ее длинные волосы закрывали лицо и плечи…А он, высокий,куда-то глядел вверх…Гудели рядом машины,играли мальчишки,спешили на рынок торговки мандаринами,и очень немногие оглядывалисьна эту странную пару,но тут же понимали,что их помирить не сможет никто никогда…Два сердца.
Две судьбы.Два молчания.Она опустила глаза.Он смотрел в небо.
Обычная драма на маленькой южной площади.Ее звали Ива, его – Кипарис.Ты – луч в зените моей судьбы,упавший утром на кровать,рассыпав золото волос…
Ты – луч в зените моей судьбы.Ты – луч-ша-яиз лучей слабого пола.Ты ласкаешь и обжигаешь,ты лучишься и мучаешь.И просвечиваешь все мои тридцать четыреосени.
Ты – луч,который на сто процентов из чистоты.Ты – луч,а я – человек,который на сто процентов из любви.Ты – луч,а я – человек.Но почему же тогда я прямее тебя?А ты вся из надломов?И я говорю, щурясь от твоего палящеговзгляда:я тебя люблю, луч…
Но снова тебя нет до завтра.И снова ночь за окном так черна,как будто это кладбище лучей.А я буду ждать и думать…
Ты – луч в зените моей судьбы…
Дом из спичек
Ты из спичек сложила домночью снежной.И зажегся тихонько в немсвет надежды.
А мой дом настоящий стыл.Ты молчала.Я потом тебя проводилдо вокзала.
Шутка все это или вздор —дом из спичек?Счастья маленького костер.Сотня вспышек…
Я всю ночь до утра курилв серой думе.Я огня у судьбы просил,обезумев.
Был почти настоящий дом.Без кавычек.А теперь на полу моем —пепел спичек.
Путешествие на старой пластинке
Музыкальные вспомним склонности.Вальс поставлю не для уюта,чтоб в былое удрать со скоростью33 оборота в минуту.
Как круги по воде – пластинка…И все уже и уже тотчерный омут борозд. Запинкана мгновенье. И вновь – полет.
Кружат годы древесными кольцами.Я уже не вернусь оттуда.Приближаюсь к тебе со скоростью33 оборота в минуту.
Там, танцуя с грустными лицами,мы с тобою не одиноки.Там, уставшая от репетиций,ты мне вальса даешь уроки.
И со сладким чувством рискованностия не радуюсь почему-то.Я прощаюсь с тобою со скоростью33 оборота в минуту.
…И стою я, в руках с осколкамимоего смешного маршрута.
P.S
Это постскриптум.Но не финал.Это мост скрипнул…Но не упал.
Это постскриптум.Чуть не забыл,кто-то мост – скрипкунам подарил.
Чтоб мы сыгралими-соль мажор.Мост из печали —в солнечный бор!
Ты обернешься:где же тот мост?Лишь улыбнешьсяхолоду звезд.
Видно, не скрыть намправды сердец.Это постскриптум,но не конец.
«Там, где двери у рассвета…»
Там, где двери у рассветаприоткрылись как всегда,пропасть дымчатого цвета,пропасть птичьего труда…Все, что тьма, – грозит бедою.Все, что свет, – сквозит судьбоюмежду ними ты и я,как скитальцы бытия.Все на свете так непросто.Я не сплю, вдыхая тишь.Я не сплю из-за того, чтослишком ты счастливо спишь.Поцелуй твой первый, смутный.В сердце грустная заря…От утраты – слово «утро».Это, милая, не зря.
Ночь утратила значенье.Над землей стоит свеченье.День из жизни отлетел,новый только заалел…
И поэтому не будемэто утро торопить.И грядущее забудем.Станем прошлое любить.
Сомнение
Для кого я пишу эти строчки?Для дежурной в аптеке ночной?Для соседской мечтательной дочкида для друга в случайной пивной?Для врага, что стоит за спиной?Для чего я пишу эти строчки?