Выбрать главу

Над Одрай, дзе дуб наш, нібы ў каравуле,

Нязменна стаіць і спачын мой вартуе.

Як вернешся, скажаш дзяўчыне каханай:

Чакаю штодня, калі ўсход ружавее.

Яна мяне знойдзе пад крыжам драўляным,

Дзе каска, прабітая куляй, ржавее.

Як вернешся, скажаш сябрыне вясковай,

Ксяндзу-палітвязню,— як стануць пытацца,

Што Одра і Ніса мне польскаю мовай

Загадваюць: спі і не думай вяртацца!

ВІЗІТ НА ЧУЖЫНЕ

Ка мне прыляцеў з візітам

                                        белы матыль, як дружа.

— Сядай,— сказаў я госцю.

                                        I сеў ён моўчкі на ружу,

Было блакітна і жоўта,

                                  бела было і чырвона,

зіхотную вазу на кветкі

                                   вянчала сонца карона.

Свой позірк фарбамі цешыў

                                          я, малады і дужы,

было чырвона і бела:

                                 матыль палымнеў на ружы.

З жоўтае шклянкі чаю

                                 пытала аблічча шкляное:

— Дык гэта — ты і праўда?

                                        — Я — і матыль са мною!

— Ты — як штодня, як заўсёды?

                                              — Так, я інакшы заўсёды —

то каляровы, то спеўны,

                                     то злосны, то поўны лагоды...

(Чую, як лічыць дакладна

                                       сэрцавы ўдары ціша,

цень матыльковых крылаў

                                       ружа пяшчотна калыша.)

— Даруй, мой госць, што маўчу я,—

                                                      кажу я з хваляваннем,

схіляючыся ўспамінам

                                  над тым, што завуць каханнем.

Даруй, што і ты, і кветкі,

                                      і сонца, і шклянка чаю,

блакіт, і аблокі будзяць

                                    у сэрцы парыў адчаю.

Як каляровае шкельца,

                                   сеў бы ты мне на вочы:

колер чырвоны і белы

                                  бачыў бы днём я і ўночы.

Сеў бы ты мне на губы

                                  песняй звонкай навукі —

з іх не зляцелі б ніколі

                                   крыку зласлівыя гукі.

Даруй, што зноў замаўкаю,

                                         табою зачараваны,

як бацькаўшчынаю любай,

                                        якой да скону адданы...

ВАРШАВА

Дзьмулі ўпартыя ў паняверцы

у жалейкі і медныя трубы,

аж пакуль не ўзрываліся сэрцы,

біла кроў іх праз спеўныя губы.

      Ой, дошкі на сценах старожкі,

      біла кроў праз спеўныя губы.

Грувасцілі шчэбень з бруку,

тратуары, камоды, цагліны,

палымпелі барвова іх рукі:

дзядулі — падлеткі — жанчыны.

      Ой, дошкі на сценах старожкі,

      падлеткі і жанчыны.

Стралялі з дубальтовак,

пад стогны і пад енкі

кідалі ў танк бутэлькі

напудраныя паненкі.

      Ой, дошкі на сценах старожкі,

      гінулі ў дыме паненкі.

З Лондана — песні слалі,

з-за Віслы — хлеб і зброю,

у друзе руін паміралі

хлопцы як героі.

      Ой, дошкі на сценах старожкі,

      падалі хлопцы-героі.

Глыталі ваду з канавы,

падкошвала ногі знямога,

на бруку і травах каналі:

«Смерць або перамога!»

      Ой, дошкі на сценах старожкі,

      грымотнае: «Перамога!»

Калі ўжо так жадалі

быць падабенствам цэменту,

дарэшты іх растапталі,

сцерлі Варшаву дашчэнту.

      Ой, дошкі на сценах старожкі,