- Ты чего зависла, аауу? Мира? Ты в пробке?
- Да нет, просто устала и неделя напряженная, хотя у меня по другому не бывает, - обвожу взглядом зал и качу в направлении касс. В подсознании всплывает - пока с телегой и телефоном по проходам путешествовала, мужик лет 35-ти периодически в поле зрения попадал, уж как-то часто он попадал. Или я пугливой становлюсь? В последнее время сама нелюдимость, только по телефону с друзьями и общаюсь. Коллеги по работе не в счёт. Ну да ладно, отгоняя глупости из башки озвучиваю Ксюше коротко:
- Поздно уже, домой хочу, а я в магазине всё ещё.
- Я чего позвонила? Мира совет нужен, адекватный, только тебе, другим ни-ни. Вчера по дороге домой, в пробке стою. Рядом гудок и я головой в право, в лево. А слево мужик весь такой «Вау», на красовере и жестами мне что-то обьясняет, подмигивает. Я туплю, нифига не понимаю, вроде не обгоняла, не подрезала. С моим-то «70» лихачка блин. Потом стекло опускает и мне показывает «своё, опусти». Мне в своём Минике голову в верх задирать на него не комильфо и я отвернулась. Так этот гад на мой игнор два гудка и показывает на мой номер телефона на лобовом, «сейчас типо позвоню». У меня аж нога на педали дёргатся начала. Прикинь - я и трушу. Слава богу моя полоса в движение пошла, а телефон-предатель голос подал «абонент скрыт». Ну, не сволочь, а Мира?
- Ксюша, а вдруг зацепила ты его не бампером, а мордахой. Симпатяга ты моя и машина достойная Миникупер. Картинку в уме дважды два сложил и на абордаж. Номер телефона на твоём лобовом задачу ему облегчил, иначе по номерному знаку пришлось бы связи поднимать.
- С его напором и внешностью, баб пачками небось перебирает.
- Да ладно тебе, не придирайся и ответила бы на звонок, а лучше на видео звонок, по мимике определишь дальнейшую судьбу. Сама ведь ноешь - то густо, то пусто.
- Ладно, три звонка тю-тю, профукала, следующего дождусь, если не соскочит и отвечу. Может завтра в клуб сходим, Мира? Ты как? Не пали выходные.
- Ну уж нет, спасибо. Ты в прошлый раз со своими «звёздами» такой «звездец» устроила. Так, что я на долго пас, без меня теперь развлекайтесь.
- Ну-да. Сама в шоке, утром волосы дыбом встали, когда вспомнила всё. Просто какой-то взрыв флюидов и полный карнавал. Может тогда в кафе?
- Тихое кафе - это пожалуйста, я согласна или ты со мной в басик? - бросаю уставший взгляд на часы у кассы и решаю закругляться, - Все Ксюш, лимит в десять минут исчерпан. Если, что пиши, звони. Пока, пока, - и кладу телефон в карман. И до жути чувствую чей-то тяжёлый взгляд, вот прям затылком его ощущаю, но голову не поворачиваю. Испытываю неприятное напряжение во всем теле, только паранои мне не хватало. Чуть заметный взмах головой и отгоняю это наваждение. Складываю все в пакет, не отвлекаюсь и оплачиваю картой. Ну всё, домоооой.
4.
Включаю радио. И что там в мире происходит? «Стабильности нет, опять террористы самолёт захватили», улыбаюсь крылатой фразе и трогаюсь. Три светофора до пункта назначения.
Красный - раз. Оп и стоп.
Ну и ладно, не самое худшее место для ожидания - сухо, тепло, не пешком на каблуках. Позади кто-то на здоровенной темно-синей тачке поворитниками моргает, «левый-правый, левый-правый». За день на работе не наигрался, регулирую зеркало заднего вида с мыслью, а может у человека хорошее настроение.
Желтый, зелёный, газ. Сосед по колее перестраивается в лево, затем в право, опять влево, да ладно, тебя только слепой не заметил, видим тебя и Тундру твою тоже видим. Не понимаю зачем для города такие тачки, для фермы «да», она же жрет как буйвол с такой ездой.
Красный, стоп, это два.
Он с право, опускает стекло и просит перестроится к нему и остановиться у обочины. Ну уж дудки, мотаю головой «нет». Он складывает свои руки у руля словно умоляет, смешной. Может этот и Ксюхин из одной стаи, фишка новая, а я глупая голову на 180 не выгуливаю, вот и жизнь мимо проходит. Приподнимаю левую руку и касаюсь циферблата рукой, улыбаюсь и развожу ладони в стороны «спешу». Он замер не на долго. Отводит взгляд на дорогу и поднимает стекло. Исчезает.
Желтый, зелёный, газ.
Перед третьим светофором я перестраиваюсь и ухожу в право. Поворот, ещё один поворот, вот и дом милый дом в 16 этажей, манит светом в окнах. Места на стоянке есть, много, народ на выходные загород отчалил и погода шепчет.
Не успеваю выйти как... НиФигаСебе.
Прямо перед моим капотом причалил лайнер в виде синей Тундры, той самой. Один к тысяче, что он тоже здесь живет. Попалась? В голове проносится «стоит тьме опустится на город, мафия просыпается». Он выходит и улыбается как мартовский кот, черт, а он хорош собой. Может всё-таки пронесёт, Мира?