– И когда вы видели его в последний раз? – со вздохом спросил Крэйг, понимая, что и здесь похоже тупик.
– Позавчера, – старушка посмотрела на него, – он сказал, что пойдет с другом выпить пива и не вернулся… я хотела пойти в полицию, но побоялась… ведь Боб на особом учете.
– Вы случайно не знаете, куда именно он пошел пить пиво?
– Он говорил, что тут недалеко, – она посмотрела на него, – говорил что у него есть подружка, очень красивая, – старушка всхлипнула, – я обругала его, а он…
Она вздрогнула, – у него было фото… подождите.
– Что за фото и что это за подружка такая? – Крэйг нахмурился, – попытайтесь вспомнить, возможно, ваш сын в опасности и все что вы вспомните может ему помочь.
– Я сейчас поищу, – она засеменила к комнате, – он мне показывал… там плохо видно, но эта девушка не для него… Я так ему и сказала, но он не слушал меня…
Она вошла в комнату и стала перебирать вещи. В комнате был бардак, который часто бывает у подростка, но ее обитатель уже разменял четвертый десяток. Наконец старушка извлекла из-под подушки смятую фотографию и протянула Крэйгу.
Крэйг взял у нее фотографию и нахмурился, – попытайтесь вспомнить, в какой бар они пошли, – попросил он, – это очень важно, – обычно ваш сын в какой бар ходит?
– Тут в паре кварталов, что-то про утку.
Крэйг кивнул, – спасибо вам большое, вы нам очень помогли, надеюсь, мы сможем найти вашего сына. Фото мне придется забрать с собой, до свидания, – он отдал пару команд своим людям, и они покинули квартиру, – пробейте, что за бар такой с уткой и поедем туда, – велел он, когда они вышли на улицу.
– Тут есть какая-то забегаловка. там на вывеске кажется утка, – отозвался молодой парень, – только она дохлая, кажется. Ее кто-то сожрал.
– Кого? Утку? – уточнил Крэйг, – нам без разницы, какая именно утка, идем в эту забегаловку, может кто-то что-то видел.
– Да, сэр, утку, – парень кивнул, – она какая-то…ну вы сами увидите, тут недалеко.
– Все, поехали, – Крэйг убрал пистолет, решив, что в скором времени он ему пока что не понадобится.
Они сели в машины и поехали в бар, который и правда был в паре кварталов. На вывеске и правда была полупридущеная утка в руках сексапильной девицы. Возможно, здесь было хорошее пиво, однако внешне, бар производил удручающее впечатление.
– Мдааа, – протянул Крэйг осматриваясь, – местечко под стать тому, какие письма в нем писались, – пробормотал он, – не трогайте тут ничего, а то еще подхватите какую-нибудь дрянь, – велел он своим людям и плечом толкнув дверь, вошел внутрь и поморщился от неприятного запаха.
За стойкой стояла девица неопределенного возраста и явно пытающаяся быть похожей на ту, что была на вывеске. Посетителей было немного, за дальним столиком сидели два забулдыги и тихо пили, а за стойкой сидел мужчина и, положив голову на руки, похоже спал. Девица смерила их взглядом и поморщилась. Она работала тут давно и уже научилась различать людей. Так вот по этим было видно, что заказ они не сделают. А вот проблем точно доставят.
Крэйг сделал знак своим людям и один подошел к стойке, -добрый вечер, – он показал свой значок, – я ищу вот этого человека, – он положил на стойку фото их зэка, – я знаю, что он был здесь пару дней назад и был не один.
– Их тут много, – девица мельком бросила взгляд на фото, – этот псих тоже приходил много раз.
– Почему псих? Что такого он делал?
– Да по нему видно, что он того, – девица усмехнулась и покрутила пальцем у виска, – зато он клево пел, прям как артист. И он рассказывал о своей девчонке, что она его ждет, но мне кажется врал.
– Ясно, а он был один или может с ним кто-то был? – поинтересовался Крэйг.
– Он часто бывал. Пару раз видела его с каким-то мутным парнем, знаешь такой скользкий тип… вроде все в порядке, а на деле…
– Позавчера он был один или с тем парнем? Не слушала, о чем они говорили? – поинтересовался Крэйг, – это очень важно.
– Не слушала, мне как бы то не до них… Он что-то писал все время, иногда они делали это вдвоем, а порой он писал один. У него была такая толстая тетрадь, я бы подумала, что они писатели, если бы он не был психом.
– А второй, могла бы ты его описать? Хоть приблизительно? Сколько лет, во что одет? Какого цвета глаза? Это правда очень важно.
– Да он никакой, – девица пожала плечами, – лет … около сорока, может моложе, по нему не поймешь. Довольно высокий, одет в джинсы и куртку, ничем непримечательный, но я его особо не рассматривала, от таких парней больше проблем, поэтому чем дальше от них, тем лучше… А глаза… – она задумалась, – он пару раз приходил за пивом сам… глаза какие то бесцветные… серые, наверное.