Выгибаюсь в пояснице, когда Тимур обхватывает губами острый сосок, прикусывает его, обводит по кругу языком, играется с ним и ласкает. Вторую грудь устраивает в своей ладони, сминает, и я вспоминаю ту дурацкую избитую поговорку об идеальном размере, который обязан помещаться в руке мужчины.
Моя помещается, надо же.
На теле не остаётся ни одного не зацелованного сантиметра, и я чувствую, как между ног становится слишком горячо и влажно. От стонов саднит горло, а Тимур снова нависает сверху и низким голосом сообщает:
— Просто не думай ни о чём, хорошо? Доверься мне.
И упирается головкой в разгорячённое всеми его предыдущими манипуляциями лоно. Я смотрю в глаза Тимура, киваю часто-часто и чуть-чуть ёрзаю, от чего по лицу Каирова снова проходится тень.
— Если так продолжишь, я за себя не ручаюсь. А тебе пока нельзя, ты ещё очень хрупкая.
— Я сильная!
Закатывает глаза и затыкает мне рот поцелуем. На плечах, груди бугрятся мышцы, наша кожа влажная, и Тимур начинает осторожно двигаться. Вперёд, ещё немножко, шипит на чужом языке тихонько, а влажные волосы чёрными волнами на лбу.
— Тимур, — всхлипываю и громко ойкаю, когда он входит полностью.
Слёзы текут из глаз, я молочу его пятками по пояснице, мотаю головой туда-сюда, что-то бормочу совсем глупое, а Тимур покрывает поцелуями мои плечи и шею.
— Тихо, ромашка, тихо.
Боже мой, больно-то как! Лучше б я девственницей умерла, честное слово. Но спазм постепенно стихает, оставляет после себя тянущий дискомфорт.
Тимур похоже чувствует всё, что происходит со мной, потому что стоит боли уйти, начинает медленно двигаться. Выходит почти полностью и снова входит до упора с пошлым шлепком. Ох ты ж… как так-то?
Забудьте всю ересь, о которой я только что думала. Это… хорошо.
Он двигается плавно, неторопливо, и лишь пульсирующие на висках жилки показывают, насколько ему сейчас сложно.
— Тимур, не сдерживайся, я… я порядке.
— Глупая, — кривая вымученная ухмылка и новый медленный, сводящий с ума толчок. — Я же убью тебя, если возьму сейчас так, как хочется.
— Ти-им… я…
— Успеется, ромашка. Всё успеется.
Он мучает меня своей размеренной плавностью и диким огнём взгляда. В нём столько обещаний, столько того, что Тимур никогда не сможет сказать вслух. Потому что не сможет, потому что я люблю его таким — немногословным сухарём.
Тимур просовывает руку между нами, находит мой клитор и ритмично в такт своим движением надавливает на него. Это что-то точно за гранью моего понимания, такого ни в одной самой взрослой моей фантазии не было.
И боже ты мой, я на небе. Действительно в раю.
С глухим рычанием Тимур изливается в презерватив, сжимая пальцами мои бёдра, причиняя острую боль, растекающуюся внутри меня сладостью.
7 глава
Всё-таки для меня слишком много потрясений.
Я едва-едва нашла в себе силы, чтобы дойти до ванной комнаты и то, без помощи Тимура, который последние несколько метров пронёс меня на руках, не справилась бы. Обмякла, разнежилась, превратилась в кусочек тающего на солнце желе.
На пути обратно Тимур даже не стал разбираться: просто схватил в охапку, замотанную в огромное полотенце, и отволок обратно. Я хотела что-то ему сказать, о чём-то попросить, спросить. Хотелось знать понравилось ли ему, было ли Каирову так же хорошо, как и мне. Но мысли плыли, язык стал ватным, и сон сморил меня, стоило коснуться головой подушки. Слишком, слишком много потрясений за последние сутки.
С этой мыслью я засыпаю, а просыпаюсь в холодном поту. Мне приснилось всё это! Не было ничего, и Тимур мне привиделся. За окном ночь, в комнате тишина, а постель рядом пустая. Сердце колотится в груди слишком сильно, и грохот его заглушает адекватные мысли. Где он? Куда делся? Не остался спать рядом? Ему… ему не хотелось? Или просто не привык?
В глупой надежде я шарю по постели рядом, сминаю в кулаках простынь, тут же разглаживаю заломы, зато окончательно убеждаюсь, что Тимура нет. Разве мы не должны были, как герои любовных романов проснуться в обнимку, переплетённые руками и ногами? Эх, всё-таки не надо было их вообще читать, даже на пушечный выстрел к романтическим книжкам подходить нельзя было.
Когда сон окончательно слетает с меня, смеюсь. С самой себя и своей дурости. Всё хорошо, и даже если станет плохо, было ведь прекрасно — мой первый раз запомнится, как что-то невероятно искрящееся, радостное. А дальше уже будь что будет.
Я плюю на поиски одежды, и, как есть, выхожу из комнаты. Мне некого стыдиться и не от кого прятаться. В этом доме есть только я и Тимур, а остальным сюда хода нет.