Я прикусываю губу и с сомнением гляжу на водителя.
— Да? — Он в ожидании ответа смотрит на меня.
— Не мог бы пойти со мной на опознание? — спрашиваю я и тут же поясняю: — Фелипе вне зоны... Лале в Турции, а у Кати... у нее своя личная драма.
— Конечно, сеньорита Софи, — кивает серьезно. — Я пойду с вами.
Я благодарно улыбаюсь и выдыхаю с облегчением.
— Спасибо, — говорю я, вложив в это простое слово всю свою искренность, я так ему признательна за поддержку и... да, терпение. Я бываю невыносимой, я бываю той еще стервой.
Глава 5. Ненавистный отпуск и ненавистный отчим
14 июля 2022.
Четверг.
Где-то в Средиземном море.
Солнце залило весь пляж. Как вообще можно хотеть жить здесь? Песок горячий, ноги жжет, и они красные, как вон тот воздушный шар, что девочка с панамкой на голове не удержала, и тот направился прямо вверх по курсу, то есть в самое небо. Чистое причем небо, прошу заметить. Без единого облачка. И каким нужно быть дураком, чтобы променять нормальные человеческие условия обитания на краешек нагретой сковороды?
Искупаться в море, говорите? Так искупалась уже. И не раз. Надоело. Всё это продолжается ни много ни мало три недели. Ну скучно же, ей богу. Где движение? Где жизнь? Хочу обратно на континент. Еще немного, и я не выдержу, закопаю себя здесь же, прямо под этим лежаком.
Точно, сделаю из него памятник и гравировку такую нацарапаю: "Никого в моей смерти прошу не винить, кроме отца, который мне не отец, и который насильно притащил меня на этот чертов остров, и без которого я отсюда не смогла бы сбежать, даже если бы мое желание свалить с этого поцелованного солнцем клочка земли возросло в сто крат!" Этот Мистер "правильный" и "преданный" муж моей покойной мамы, отошедшей в мир иной сравнительно недавно, чуть больше месяца назад, со всей серьезностью отнесся к её требованию, прописанному в завещании, "выдать меня замуж за состоятельного русского мужчину в возрасте от 23 до 40 лет". Ну, спасибо, мама, удружила. Ты вон легко отделалась, сбежала от этого монстра на тот свет, а мне змею подложила напоследок и заставила плясать под его дудку!
Но ничего, я уже придумала, как выкручиваться от потенциальных женихов: судорожные припадки, невменяемость, агрессивность, дотошность, сверхревность и смекалка — всё это уже сработало и вывело из строя пять кандидатов в мужья. О, как злился Фелипе… Это было эпично и... наверное, даже немного весело. По крайней мере, только этим я и забавлялась на этом элитном курорте: выводила моего дорогого папочку из тонкого психического равновесия. Одно это приносило мне удовольствие, однако в остальном был сущий ад: было крайне сложно сохранить свое собственное психическое здоровье, я с трудом выносила общество всех этих мужчин...
Вот черт! Он еще одного волочет в мою сторону. Откуда он их находит? Сколько, черт возьми, русских холостяков на этом острове?! Когда они уже закончатся? Я хочу домой. И мои ребята меня уже заждались, соскучились, наверное. Ох, надеюсь, я хотя бы успею к финальной репетиции. Так, о чем это я? У меня же в поле зрения другая проблема вырисовывается и движется прямо по курсу. Широкие плечи. Мускулистое тело. Брюнет. Что могу сказать... по-моему, чересчур волосатый. Или это из-за черных волос? В общем, фу! Не в моем вкусе парень. Явно не в моем.
«Софи, а разве бывают такие парни, ну, те, что в твоем вкусе?»
«Дай-ка подумать…эм…ты права, Софи, таких нет».
А что я делаю с теми, кто мне не нравится? Правильно, выпроваживаю из личного пространства.
— Девочка, смотри, с кем тебя познакомлю! Не представляешь, с кем свела нас судьба на этом острове! — кричит мой отчим, ведя под руку загорелого парня.
Судьба, говоришь? Ну-ну. Продолжай-продолжай, я послушаю, кого же это нам "судьба" подкинула на этот раз? Этот месяц что-то очень щедр на подарки вышел. Прямо нарадоваться не могу. Дышу через раз от предвкушающего волнения. Не томи уж, дядя Судьба, выкладывай.
— Знакомься, — говорит он, загородив мне солнце своим рельефным тельцем. Хоть какой-то от него прок. — Это Данте...
А-а, итальянец стало быть. Ну так... я ведь в итальянском не бум-бум, не шарю в смысле. Ни капельки.
— У него русские корни, — продолжает Фелипе, вдохновленный и радостный. — Представляешь, оба его родителя — русские. Какая удача! Только сам парень, увы, на русском не говорит, а итальянский ему как родной. Даже испанский чуть-чуть знает, я убедился.
— Добрый день, — обращается ко мне Данте.
— Здрасьте, — выдаю я на небрежном русском.