На душе полный раздрай, правая ладонь все ещё горит и противно зудит от встречи со щекой пьяного идиота, а ноги постепенно начинают становиться ватными из-за количества выброшенного в кровь адреналина.
В общем, вполне привычная для меня реакция на стресс, и это угнетает не меньше, чем всё произошедшее.
Потому что я уже год упорно пытаюсь избавиться от таких ошибок в поведении и всё никак не справлюсь с поставленной задачей.
Минус в анкетке, Юля. А с твоим родом деятельности - жирный и на весь лист.
- Ты, конечно, молодец, - многозначительно цокает Жанка за моей спиной. - Но я про твоего красавчика, а не про этого бухого мажорика.
- М-да. - я хлопаю дверью шкафчика и зло вырываю маленький ключ из замочной скважины. - Кажется, у меня сегодня джекпот по общению с гостями.
- Конечно! - не уловив сарказма в моем голосе, восклицает Снежана и вся чуть ли не светится, как звезда на Спасской башне. - Это ж какая удача! Ты теперь сможешь пообщаться с ним в неформальной обстановке! Куда он просил завезти его пиджак? К нему домой?
- Не знаю. - я безразлично пожимаю плечами и устало опираюсь спиной о стену. - Сказал, что на визитке найду адрес. А она в кармане сюртука его величества.
- И ты даже не посмотрела?
- Нет.
- Олеговна! - на распев произносит подруга и смотрит на меня с укоризной. - Вот ты реально дурочка или прикидываешься? Такой упакованный мэн! Ну, не тормози! Я бы на твоём месте, вообще, каждую смену на него что-то проливала, ради возможности поближе познакомиться. И, кстати, если бы не знала тебя, то точно бы решила, что сегодня капучино такой прыгучий далеко не случайно.
- С ума что ли сошла? - я раздраженно тру висок и понимаю, что мои нервы сейчас - это натянутая струна, готовая лопнуть. - Я ничего такого не планировала! И свидание с Яковлевым - это последнее, чего мне хочется! Чем он лучше того урода за барной стойкой? Тем, что трезвый? И всё? Такой же наглец и хам, который считает, что ему всё можно!
- Ой, прекрати, - легкомысленно отмахивается Снежанка. - Ты перегибаешь палку, Юль.
- Так, стоп! - не выдержав, произношу я, грубо перебивая подругу, потому что другого выхода из этого пустого спора не вижу. - Жанна, извини, но лично я иду курить. Надо проветриться. Прикроешь меня пока?
- Ты же не куришь сигареты, - ехидно прищуривается коллега.
- Закуришь тут с вами!
- Впечатлительная ты наша. - проговаривает она, вздыхая, и встаёт со скамейки. - Ладно. Чеши быстрее. А то манагер сегодня и так на метле.
- Спасибо. - я тепло улыбаюсь подруге и стремглав уношусь к черному ходу.
Ура. У меня есть пять минут, чтобы переключиться и спокойно обдумать произошедшее.
Какая же всё-таки редкая сволочь этот Яковлев! Надменный властелин, блин! Так противно, что даже в рифму.
А Жанка права. Сигареты я не курю. Гадкая вещь. Всё-таки никотин не молодильные яблочки. Но когда тот, за кем ты наблюдаешь уже месяц и кому вынуждена мило улыбаться, не смотря на все выходки, заставляет себя раздеть, якобы перекур - очень хороший предлог для передышки.
Поэтому, вытащив для виду из пачки тонкий "винстон", припрятанный коллегами над дверным косяком, я быстро выхожу во двор десятиэтажки, в пристрое которой наше заведение арендует помещение.
На улице уже почти ночь. Теплая июльская ночь с привычной для этого времени года духотой. А ещё с приятным отсутствием облаков на небе, благодаря которому можно часами смотреть на звезды и искать в их россыпи линии Кассиопеи или ковшика Медведицы.
Моё любимое занятие с детства. Смотреть на чёрный купол с тысячами белых огоньков и думать, а есть ли где-то среди них мама с папой.
Но сейчас, ломая сигарету в руке и шарясь глазами по ночному летнему небу, я стою и думаю совсем о другом.
Яковлев и его, блин, долбанный пиджак! Угораздило же меня пролить этот чертов капучино именно на него. Я как-то, знаете ли, не рассчитывала на близкий контакт с этим мужчиной. Мне говорили, что моя задача - только наблюдать издалека. Быть милой. И приближаться к нему я совсем не хочу! А теперь вынуждена!
"Ох" - я непроизвольно вздыхаю и, прищурившись, вглядываюсь в глухую темноту двора, где через мгновение в метрах двадцати от меня в чьей-то чужой руке вспыхивает красно-оранжевый никотиновый огонёк. Будто подмигивает и даёт понять, что я здесь не одна.
Чёрт. Кажется, около соседнего подъезда кто-то действительно стоит и пялится на меня. Что ж. Псевдо-перекур окончен. Приключений для одного пятничного вечера мне и так уже хватит.
"Пора обратно в зал к своему "любимчику" - тихо ворчу вслух и быстро кидаю смятую сигарету в урну.
- Придётся задержаться, сука, - пьяным мужским голосом раздаётся за моей спиной и кто-то с силой хватает меня одной рукой за шею, а второй зажимает ладонью рот.