Эпилог
Дождь. И именно сегодня. Кажется, что погода плачет сегодня со мной, смывая мои слезы. Жизнь идет слишком быстро и как мало нам предначертано. Жизнь несется слишком быстро, а нам отмерено так мало... Успеть бы жить. Успеть бы дышать. Боже, как тяжело...
– Джулия, нужно подойти, – голос дяди звучит приглушенно, пробиваясь сквозь шум дождя и собственное оцепенение. – К гробу.
– Не могу! – вырывается у меня, голос сдавленный, чужой. – Просто не могу увидеть его таким! Не могу...
– Понимаю. Но проститься... необходимо, – его рука мягко касается моей спины. – Поверь, мне тоже нелегко. Это мой отец. Пусть мы и... не были близки в последние годы. Сделай эти шаги, Джу. Попрощайся.
Как? – мечется мысль. Как сделать эти шаги, когда ноги ватные, а сердце разрывается?
Благодарна, что дядя не толкает, просто ждет. Он прав. Нужно проститься. Сдвигаю ногу. Шаг. Потом еще один. Боже, как страшно... В памяти дедушка остался улыбающийся и с морщинками у глаз. Он был всем... Моей опорой с тех пор, как себя помню. Еще шаг. Слезы текут безостановочно, горячие и обжигают щеки. Сколько себя помню он воспитывал меня с самого детства. Он для меня был как отец. Я делаю шаг вперед и потом следующий. Слезы катятся из глаз.
– Прощай, дедушка... – шепчу я, замирая у гроба. Словно камень в горле. Спасибо тебе за всё.
– Прощай, отец, – слышу за спиной тихий, но твердый голос дяди. – Я присмотрю за Джулией. Спи спокойно.
Дядя берет меня под руку, мягко уводя в сторону, освобождая место другим. Похороны проходят как в тумане и мы в каком-то коматозном состоянии еду домой.
Дом встречает гулкой, давящей тишиной. Падаю на диван, уставившись в потолок. Где-то рядом сдвигается кресло – дядя садится.
– Дядя... – голос звучит хрипло. – Что будет дальше? Усталость валит с ног. Мыслей нет, только пустота. Надо столько решить... Главное, чтобы он не уезжал сейчас.
– Решать тебе, Джу, – говорит он спокойно. – Тебе восемнадцать. Опекун не нужен. Но... я бы хотел, чтобы ты не была одна. Подумай о переезде ко мне. Городок конечно маленький, да. Но университет у нас хороший. Я не давлю, просто предложение. Мне будет спокойнее, если ты будешь рядом. Смогу за тобой присмотреть.
– Хорошо... – выдыхаю я, ощущая, как тяжесть предложения смешивается с туманной надеждой. – Подумаю. Ты... останешься еще? Поможешь разобрать дедушкины вещи?
– Конечно, – кивает он. – Но завтра. Сегодня тебе нужно поесть и отдохнуть. Ты ничего не ела за весь день.
– Не надо так переживать за меня, – пытаюсь улыбнуться, но получается криво. – У тебя тоже горе. Давай я заварю чай... и поговорим о переезде. Сейчас.
Дядя смотрит на меня с явным удивлением.
– Не ожидал, что решишься так быстро.
– Думаю... это правильно, – говорю тихо, глотая ком в горле. – У меня... больше никого нет. Не хочу терять еще кого-то. Не хочу быть одна.
– И не будешь, – его голос звучит твердо, как обещание. – Никогда.
Глава 1 Новый дом, чужой город
Джулия
Месяц спустя.
Идеальное приземление. Прямо в лужу. Только я открыла дверь дядиной машины, нога прямиком угодила в холодную, мутную воду. Шпилька скользнула по скрытому камню.
— Вот черт! — вырвалось само собой. Грязь забрызгала капрон.
— Эй, будь аккуратна! — тут же предупредил дядя Алекс. — Не подверни ногу. Твои шпильки — не для этой местности. — В его голосе смешались забота.
Я вытащила ногу, отряхнулась с преувеличенным достоинством.
— Окей, но я все равно их не сниму. — Блеснула улыбкой. — И помнишь, на день рождения ты обещал мне новые туфли? Особенно стойкие к лужам, надеюсь?
Сделав осторожный шаг на твердую землю, я старалась игнорировать его негромкое ворчание. Прошел месяц с моего переезда сюда, после всего... после деда. Ощущение — будто камень с души свалился. Не то чтобы горе ушло. Оно просто... обрело другое место. А на его место приползала новая, хрупкая, но упрямая уверенность: здесь будет хорошо. Здесь будет интересно.
Я шла по узкой тропинке к дому. Тихо. Пахло влажной землей и травой. Классические двухэтажные домики с палисадниками и подъездными дорожками. Уютные.
— Частный сектор всегда такой? — спросила я, размышляя вслух.
— Какой? — дядя Алекс оторвался от телефона.
— Идентичный. Как солдатики в коробке, — уточнила я, махнув рукой на одинаковые фасады.
Он фыркнул.
— Идентичные здесь только дома, Джу. Люди — совсем другие. У каждого своя история под крышей.
— Да, это точно, — рассмеялась я. Тут из соседнего дома вышел высокий седовласый мужчина. Увидев нас, он оживленно замахал:
— Алекс! Стой, надо поговорить! — И быстрым шагом направился к нам.
— Дядь, это кто? — шепотом спросила я, приосанившись.