Уже в машине, когда понимаю, что мы едем в противоположную сторону от дома, спрашиваю:
- Куда мы?
Он пожимает плечами.
- Артур сказал, что они приготовили для нас небольшой подарок, поэтому мы едем за ним.
Машины паркуются рядом с рестораном «Мята», который принадлежит Тимофею. Макс вскользь упоминал недавно, что днём Тима держит его как ресторан, а ночью это заведение превращается в клуб, в котором мы были. Интересная задумка. В этом я ничего не понимаю, но ресторан, в светлое время суток, выглядит просто роскошно.
Нас провожают в отдельный небольшой банкетный зал, где я вижу такую картину: вся комната увешана шарами, на стенах висят смешные плакаты с молодожёнами и пожеланиями счастья. Посередине зала стоит арка, под ним расположился стол. Все в нем украшено цветами как на свадьбах. Стол ломится от еды, которая точно рассчитана человек на пятнадцать, не меньше.
Стоим оба с удивлёнными лицами, переглядываясь.
Макс первым приходит в себя и, повернувшись к друзьям, спрашивает:
- Я же вроде сказал, что наша свадьба — фикция…
Тимофей подходит к нему и, похлопывая по плечу, оповещает:
- А мы захотели погулять на настоящей свадьбе. Когда ещё такой шанс выпадет. Садимся господа, за все заплачено.
Мне неудобно. Ощущение, что только мы считаем ее ненастоящей, остальные все уже смирились с таким положением дел.
Пока ужинаем, взгляд то и дело падает на безымянный палец его правой руки. Кольцо хорошо гармонирует с его часами и запонками в тон. Протягиваю руку и засматриваюсь на свое кольцо – точную маленькую копию кольца-шайбы из пла́тины на его. Никогда не думала, что мое обручальное кольцо будет такой формы. Но…мне нравится. Жаль, придется снять, когда выйдем отсюда.
Он видит, что зависла взглядом на своей руке и, не прерывая разговора с Артуром, накрывает мою руку своей левой рукой, нежно поглаживая. Обхватывает кольцо на моем пальце и начинает крутить по своей оси. Я вспыхиваю от смущения, отдирая руку. Этот жест мне кажется таким интимным. Так могут делать только молодожены. Не мы…
Встаю, решаясь найти уборную и немного успокоить свои разбушевавшихся гормоны. Ополоснув холодной водой, прикладываю руки к горячим щекам. Ощущение, что все заметили этот интимный жест с его стороны, хотя он даже не прервал разговора, когда я уходила. Но это жжение в районе лопаток я все равно чувствовала. Провожал взглядом. И как изображать влюбленных, если рядом с ним любое его прикосновение ощущается как взрыв вулкана: хочется либо взять и убежать от этих всепоглощающих чувств, что переполняют меня, либо остаться и сгореть дотла.
Тяжело вздыхаю.
Выхожу из уборной и натыкаюсь на своего «мужа». Стоит в коридоре, прислонившись плечом в своей ленивой манере, и …ждёт меня.
Зачем он здесь? Стою, не двигаясь.
Отталкивается от стены и подходит ко мне неторопливым шагом, не отрывая глаз от моего лица.
Волосы взъерошены. На автомате поднимаю руку и слегка приглаживаю, когда подходит ближе. Затем спохватываюсь и отдираю, снова краснея.
Хмыкает, улыбаясь, моему поступку. В защитном жесте скрещиваю руки на груди, обхватывая себя. Он мой жест понимает по-своему. Снимает свой пиджак и накидывает на меня. Его безрукавка сидит на нем как влитая, красиво очерчивая плоский живот под ним. Не отрывая глаз, тянется и отцепляет сначала одну запонку, затем вторую. Ощущение, что собрался раздеться прямо здесь.
- Что ты делаешь? – еле разлепляю сухие непослушные губы, пытаясь задать вопрос.
Он начинает улыбаться уже во весь рот, слегка приподняв бровь.
- А на что это похоже? - задаёт провокационный вопрос.
- Эмм… - ничего не приходит на ум, когда он так смотрит на меня своими безумно красивыми черными глазами. Решаюсь тоже его смутить и предполагаю, - стриптиз?
- А хочешь? – это уже сказано очень близко от меня, когда он наклоняется и…кидает запонки в карман своего пиджака, который висит на моих плечах.
Да, смутить его вряд ли получится.
- Кхм, нет…
Может быть и да, но ему об этом не скажу.
- Врушка, - шепчет он мне в губы, читая мои мысли.
Затем выпрямляется и протягивает ко мне свою правую руку. Я в недоумении смотрю на него.
- Заверни, раз стриптиз отменяется.
- Ты всегда сам это делаешь и справляешься на ура! – кидаю в него претензионно.
- Теперь у меня есть жена, - все также лыбится он, держа руку на весу.
Дергаю его за рукав рубашки, притягивая к себе, чтобы было легче заворачивать и констатирую:
- Фиктивная, Покровский! Не забывай об этом!
- Забудешь с тобой, Покровская…
Зависаю на втором обороте и тихо говорю:
- Я не Покровская…
Он вдруг серьезно смотрит на меня и выдает: