Сергей усмехнулся. Это была не злость. Не издёвка. Просто улыбка человека, которому больше нечего терять.
— Ладно. Тогда расскажи мне, почему ты здесь?
— Подписывать показания.
— Ага. Показания. — Сергей чуть наклонился вперёд. — А может, следователь надеется, что ты вспомнишь что-то ещё? Что я ударил её второй раз, хотя она замолчала после первого? Или, что я не хотел этого делать. Что это был несчастный случай. Расскажи, что я просто потерял контроль. Давай. Так будет легче для всех.
Андрей молчал.
— Ну давай, Андрюха. Расскажи им что - ли, что я монстр. Что я знал, что убиваю. Что я хотел её убить. Что я делал это сознательно. Ты ведь знаешь, как это работает. Чем страшнее история — тем быстрее её закроют. Тем быстрее меня отправят туда, где уже не будет вопросов. Только железные двери и время. Всем к лучшему.
Андрей посмотрел ему в глаза и понял: Сергей не просит помощи. Он просит осуждения. Он хочет, чтобы кто-то сказал ему — да, ты плохой. Да, ты убил. Да, ты не такой, как все. Он хочет быть монстром, потому что тогда ему не придётся смотреть себе в лицо, не придётся искать самооправдания, дешёвые отговорки.
— Я не знаю, что сказать, — произнёс Андрей. — Я не помню всего.
— Но ты всё слышал, правда? — спросил Сергей. — Ты стоял там. Рядом с домом. Ты всё слышал. И ты ничего не сделал.
— Я не знал, что будет так серьёзно.
— А что ты думал? Что я просто пошутил? Что я просто напугал её? Да ты сам знаешь, как это начинается и понимал чем может кончиться? Или нет?
Андрей опустил взгляд. Ему стало трудно дышать. Воздух в комнате стал плотным, как вода. Он чувствовал, как каждый звук внутри него отзывается болью.
— Ты меня ненавидишь? — спросил Сергей после паузы.
— Не знаю.
— Хороший ответ. Больше всего люди ненавидят тех, кто делает то, чего они сами не осмелились. Знаешь, я всегда думал, что ты лучше меня. Что у тебя есть совесть. Что ты не станешь таким. Но теперь я вижу — ты просто боишься. Ты просто ждёшь, когда страх станет меньше, чем боль.
— Я не такой, как ты.
— Нет? — Сергей посмотрел на него. — Тогда почему ты не остановил меня?
Андрей не ответил.
Сергей вздохнул. И в этом вздохе было что-то большее, чем усталость. Было принятие. Возможно, даже облегчение.
— Ты помнишь тот день, когда мы вытащили трактор из болота ? Игнат по пьяни зарулил. — спросил он вдруг. — Мы тогда смеялись. Водку пили все втроём
Андрей кивнул.
— Ты сказал тогда, что у меня руки растут правильно.
— Помню — сказал Андрей.
— Ты был прав. У меня всегда были хорошие руки. Только я никогда не понимал, куда их девать. То бил, то ласкал. То работал, то крушил. Иногда одно и то же. Иногда не мог отличить одно от другого.
Андрей молчал.
— А знаешь про Любу? — продолжил Сергей. — Она любила тебя. Не так, как меня. Просто… ты был другим. Ты никогда ни на кого не кричал. Не требовал. Она тебе доверяла. Больше, чем мне. Она любила в тебе твою молчаливость, думала что это твоя сила. Как тебе такое? Какова теперь цена твоей вечной тихой загадочности? Есть в ней сила?
Андрей почувствовал, как внутри что-то сжалось.
— Я ведь не хотел её потерять, — сказал Сергей. — Я просто не знал, как сохранить. Каждый раз, когда я думал, что она вот вот уйдёт, я становился другим. Я не хотел её отпускать. Я не хотел остаться один.
— Ты убил её, — сказал Андрей наконец.
— Да, — просто ответил Сергей. — Я убил её. Но ты… ты оставил её умирать. Ты стоял и смотрел. И ты знал, что я могу это сделать. И ты всё равно ушёл. Почему?
Андрей не знал, что сказать. Он сидел, смотрел на Сергея и чувствовал, как внутри него что-то ломается. Он хотел защититься. Обвинить. Назвать его убийцей. Но слова не шли, как всегда. Потому что он понимал — он не лучше.