— Ты покажешь дорогу? — спрашиваю. Нужно взять с собой нашатырный спирт, чтобы приводить парня в чувства. Фардж сжимает руками мои плечи, дает понять, что его сейчас опять стошнит, поэтому поворачиваю его к раковине. Парень берется за её края, удерживаясь на трясущихся ногах, и у меня есть время сбегать в комнату за настойкой. Быстро набрасываю кофту, сунув в карман спирт, беру кофту Дейва, обуваюсь. Спешу обратно к Фарджу, радуясь, что этой ночью забила на то, что он обутым лег в кровать. Сейчас не могу тратить время на подобные мелочи.
Набрасываю на него кофту, обязательно скрываю голову под капюшоном, зная, насколько это необходимо, и беру под руки, помогая идти. Шагаем медленно, хромая. Каждые пять-шесть шагов его вновь тошнит. Плевать. Продолжаю вести, боясь не справиться на лестнице, но спускаемся без происшествий.
На улице чертовски холодно. Но у Дейва сильный жар, думаю, мороз ему не навредит, а о своем здоровье даже не вспоминаю, пока оставляю парня стоять и ждать, а сама иду в гараж, чтобы вывезти машину. С трудом соображаю. Давно не смотрела видео-уроки вождения, да и стрессовая ситуация лишает концентрации.
Помогаю Фарджу сесть в салон, точнее, лечь на заднем сидении. Он не может сгибаться. Сама лезу за руль, на автомате принимаясь за вождение. Слишком нервничаю, когда пытаюсь сообразить, как сдать назад, машина задевает край забора, отчего тот косится в сторону. Боже. Надо успокоиться, иначе я ничего не смогу сделать. Глубоко дышу, включая фары после того, как выезжаю на дорогу.
— Дейв? — ты в порядке, Харпер. Твоя задача — помочь ему, так что, блин, успокойся, дура!
Оглядываюсь на Фарджа, который кое-как присаживается, хватаясь руками за спинки передних сидений, и морщится, еле открывая глаза:
— Помнишь… Где магазин «Уэст-Шай»? — хрипит. Киваю, крепко держа руль, боюсь его отпустить.
— Когда подъедем к нему, скажи, — прерывается на стон боли, усевшись вниз, на дно салона. Бросаю на него короткий взгляд, моргая с паникой. Ему так больно. Черт возьми. Жму на педаль газа, заставляя автомобиль гнать с новой скоростью. На поворотах еле успеваю притормозить, чтобы не влететь в стены зданий или в одиноко бродящих по улицам людей. С напряжением оглядываю переулки, по какой-то причине больше не ощущая себя безопасно в городе. Руки трясутся сильнее, когда парень позади начинает громко дышать, прерываясь на мычание. Он не давит, но накрывает ладонью живот, запрокинув голову в потолок. Упирается затылком в край сидения. И открывает рот, с трудом выдыхая и вдыхая кислород.
— Ты как? — он не даст ответ. Слишком тяжело говорить. Парень кивает.
— Мы уже подъезжаем к центру, вижу магазин, — оповещаю, справляясь с дрожью в голосе. — Куда дальше?
— Сворачивай к парку, там… там только вперед до моста. Через мост… — сглатывает. — Опять вперед до…
— П-подожди, не все сразу, — прошу, кое-как усваивая информацию.
Медленно, но действую по указаниям парня. Сплошные повороты. Кажется, именно этот путь дает возможность обойти патрули. Светать не начинает. На часах почти семь утра.
Этот мрак уже действует мне на нервы.
Слава Богу, я делаю все правильно, поскольку вижу небольшие одноэтажные и двухэтажные дома. Сплошные трейлеры, в которых люди колесят по стране. Уверена, попала туда, куда надо. Осматриваю местность: небольшие, редко посаженые деревья с тонкими стволами, старые ржавые площадки, повсюду перевернутые баки с мусором. Не самый благородный район у побережья. Участки ограждены колючими решетками, собаки на цепях выскакивают из будок, громким лаем рвя на куски ночной шум. От растущего стресса у меня развивается активное глотание, хотя глотка остается сухой. Пытаюсь узнать, какой нам нужен дом, но Фардж сидит с закрытыми глазами, его рука расслабленно опущена на дно салона. Хмурюсь, резко давя ногой на тормоз.
— Дейв? — наклоняюсь к парню, трясу за плечо, ожидая реакции. С ужасом выдыхаю, когда Фардж дергается, приходя в себя, но видно, что сил у него немного поэтому тороплю:
— Скажи, какой дом? — пальцами касаюсь бледного, ледяного и влажного лба Дейва. Он еле соображает, нет, практически не соображает, начав что-то шептать. Разбираю номер участка, надеюсь, что он не ошибся. Мы пропустили, он чуть позади, так что сдаю назад, оглядываясь по сторонам. Сорок семь. Как мне понять? Вот пятьдесят восьмой. Господи, я пропустила так много домов? Невольно подношу руку к шее Дейва, голова которого вновь опускается, как и рука. Черт. Щупаю пульс.
— Эй? — трясу. — Блин, — срывается с губ с мычанием. — Блин… — шепчу, начав терять контроль. Глаза слезятся, а ком вновь образовывается в горле. Активно дышу, пока сдаю сильнее, ускоряясь.
Сорок седьмой. Вот он!
Меня совсем не заботит то, как я буду говорить с этим Джо. Я не знаю, чего мне ждать в ответ, просто давлю на тормоз, выскакивая из салона, и бегу к калитке. Открываю, царапая пальцы о колючую решетку, спешу к крыльцу, вздрагивая от лая соседского пса. Поднимаюсь на небольшое крыльцо, начав активно стучать в дверь. Зубы стучат. Мои локоны волос прилипают к лицу, нервно убираю их за уши, без остановки терроризирую дверь кулаком, пока сама же не пугаюсь звука тяжелых шагов за ней, который заставляют сделать большой шаг назад, чуть не рухнув со ступенек. Дверь не распахивается, она открывается с осторожностью. Я не могу рассмотреть человека до тех пор, пока он полностью не встает на пороге. Это высокий, довольно мускулистый мужчина с широкими плечами. Легкая щетина, растрепанные темные волосы и какой-то нетрезвый вид. Пахнет сигаретами и алкоголем. Смотрю со страхом ему в глаза, не справляясь со своей дрожью, что охватывает тело. Мужчина отводит одну руку за спину, хмуро и неприветливо смотрит на меня. Уверена, он держит позади оружие.
— Ты кто? — тон голоса отталкивает, и меня посещает мысль просто развернуться и убежать, но вспоминаю о том, что время ограниченно.
— Я-я… — моргаю, заикаясь. — Простите, мне нужна помощь, — путаюсь, начав оглядываться на автомобиль. — То есть не мне, Дейву, — вижу, как он еле заметно дергает бровью, правда хмурость с лица не исчезает. — Вы накладывали ему швы и… Кажется, там что-то не так и… — тараторю, теряясь, и совсем не хочу думать о том, почему этот тип так щурит глаза, пока смотрит мне в лицо, будто… Что-то пытается вспомнить или… Не знаю, черт, не важно. Мне достаточно того, что он выглядывает из дома, осматривается, и вовсе выходит, сунув оружие в глубокий карман штанов:
— Где этот черт? — тон голоса не меняется, но мне плевать. Пускай я испытываю страх перед этим человеком, главное, что он, вроде как, решает помочь, верно? Мужчина подходит к машине, без разрешения открывает заднюю дверь, недолго изучает состояние парня, после чего за всей силы хлопает его по лицу, заставив меня замереть с ужасом. Дейв дергает головой, сжимая веки, и разжимает их, готовясь вновь потерять сознание. Джо довольно грубо дергает Фарджа за плечо, заставляя того самостоятельно выбраться из машины, и только придерживает под плечо. Я подскакиваю с другого бока, чтобы помогать другу идти. Он еле соображает, что должен перебирать ногами. Его глаза вновь закатываются, а голова запрокидывается, за что получает ту же сильную пощечину от мужчины. Я не могу смотреть на это, поэтому опускаю взгляд вниз, слушаю только тяжелое дыхание Фарджа. Он не может удержать лицо прямо, на ступеньках спотыкается, приходится поднимать. Буквально затаскиваем парня в дом.
— Закрой дверь, — мужчина кивает на несколько замков и цепочку, поэтому остаюсь, разбираясь с механизмом безопасности. Постоянно оглядываюсь на Дейва, которого Джо тащит к двери, что находится под лестницей, не внушающей доверия, как и все строение дома в целом. Руки трясутся, но справляюсь с задачей, оборачиваясь, и спешу за остальными к двери, что ведет вниз. В подвальное помещение. Каменные стены заставляют окунуться в неприятные воспоминания, связанные с заточением в доме Оливера, но отгоняю их, держась за перила и спускаясь вниз. Слышу щелчок, после которого тусклый желтый свет кое-как освещает небольшое помещение. Здесь шкафы, тумбы, небольшой металлический стол. Я замираю на ступеньке ниже, видя окровавленные предметы для оперирования, лужу засохшей темной жидкости на плиточном полу. Все здесь в таком безобразном, совершенно не стерильном состоянии, уже жалею, что не повезла друга в больницу. Джо силой укладывает мычащего от боли Дейва на стол, сам отходит к ржавой раковине, чтобы вымыть руки. Оглядывается на меня, с какой-то простотой заявив: