— Да? — грубо спрашиваю, вновь затянув дым в глотку. Тишина. Только еле уловимые моим слухом помехи. Щурю веки, обернувшись к балкону, и переступаю порог, вновь выходя на свежий воздух, думая, что в комнате плохо ловит связь. — Ну? — повторяю попытку получить ответ, но молчание продолжается. — Кто это? — наверняка один из тех ублюдков, которые преследовали меня вчера, нашли мой номер. Такое уже бывало, но сомневаюсь, что сейчас тот самый случай, правда, всё равно отхожу ближе к дверям балкона. Таким образом, стрелку будет сложнее попасть в меня пулей. Надо быть готовым ко всему.
Спокойно глотаю никотин, усмехаясь, ведь слышу тихое дыхание:
— Кто ты? — задаю вопрос, спиной опираюсь на поверхность дома. Только какое-то рваное и тихое дыхание в ответ. Опускаю взгляд, нервно лизнув нижнюю губу, и осматриваюсь по сторонам, чтобы убедиться, что за мной никто не следит. — Слышь, — начинаю злиться. — Не трать мое время. Лучше сразу скажи время и место. Я приду и убью тебя, — что за детский сад? Равнодушно покуриваю, слушая дыхание, но напряженно глотаю, оторвавшись от стены, когда улавливаю тихое шмыганье носом.
— Кто это? — теперь задаю тот же вопрос, но меня действительно интересует ответ. Опять шмыганье носом. Хмурюсь, снова оглядываясь, подхожу ближе к перегородке, изучая местность. Если бы кто-то хотел меня пристрелить, то давно бы сделал это. Тогда, что это за херня?
И слышу:
— П…ста… — слишком тихо. Не могу разобрать слов, отчего бросаю сигарету в пол, закрыв второе ухо указательным пальцем:
— Что?
— По…ста, — в ответ мычание, вынуждающее наклонить голову набок. Прислушиваюсь, никак не могу понять, кто и что говорит. — Пож…ста, — говорящий проглатывает половину букв, при этом явно плачет. — Пожал…та, — шмыгает носом. И, наконец, я понимаю, что этот хриплый голос принадлежит женщине. Точно не мужской.
— Кто это? — надеюсь узнать, действительно чувствуя напряжение.
— Пожалуйста, — продолжает просить, хныча. — Пожалуйста. Пожалуйста, — плачет.
— Кто ты, черт возьми?! — повышаю голос — и в ту же секунду звонок обрывается. Моргаю, сильнее хмуря брови, и смотрю на экран, повторно прочитывая номер телефона. Он мне знаком? Возможно. Листаю входящие вызовы. Постоянное повторение номера Дейва, иногда встречаются незаписанные на телефон номера, но я знаю наизусть, кому они принадлежат, поэтому листаю дальше, уже готовясь закурить следующую сигарету, но взгляд натыкается на тот самый набор цифр, который мне и нужен. Языком скольжу по нижней губе, сощурившись, и для проверки догадки открываю список сообщений, находя то, что никак не удалю.
Сообщение от меня на незаписанный номер: «Спасибо». Нервно прикусываю кончик языка, переминаясь с ноги на ногу, и вздыхаю, стиснув зубы. Опять она? Чего привязалась ко мне, блять? Моргаю, опустив руки, и качаю головой, сунув телефон обратно в карман. Достаю сигарету, быстро зажигаю, опять окутывая себя дымом, но уже начинаю задумчиво пялиться в дерево, посаженное напротив моего окна на заднем дворе.
Какого черта?
***
Заплаканные глаза трет уже мокрыми от слез пальцами, шмыгает носом без остановки, прерывая свое тихое мычание на более громкий плач. За окном уже темно. И в комнате царит мрак, но ноутбук продолжает работать. Она всё ещё слышит себя. Всё ещё видит тени ног. Они ходят. Куда делось её здравомыслие? Что за наркотик так умело уничтожает человека изнутри? Девушка ведь может бороться, так что с ней сейчас не так? По-прежнему лежит под кроватью, в пыли и грязи, собирает всё это одеждой и кожей потного тела. Холодно. Жарко. Это гамма чувств и ощущений. Они все в ней. Прямо сейчас. И она не может проглотить их.
В мокрой ладони сжимает телефон. По крайней мере, она попыталась, верно?
Её плечи дергаются, когда девушка вновь хрипло плачет, утыкаясь носом в пол. Всё её тело обмякло, мышцы, будто превращаются в желе. Чувствует, как быстро колотится сердце. Она всё ещё жива, так?
Вибрация. Короткая. Это не звонок, но девушка поворачивает голову, кусая запястье руки. Поднимает телефон, что был прижат треснувшим экраном к полу, и смотрит на него.
Сообщение. Одно. Девушка глотает стон, моргая, и дрожащим пальцем еле попадает на значок, чтобы открыть его.
«Где ты?»
***
В свой выходной. В свой чертов выходной. Какой ебаной херней я занимаюсь?
Мой автомобиль тормозит у калитки трехэтажного дома. Дверь нараспашку, музыка орет на всю улицу, голоса звучат даже громче, чем басы дабстепа. Рядом припаркованы уже машины. Вечерника в самом разгаре, в коридоре уже толпятся люди. Черт. Стучу пальцами по рулю, вынув телефон из кармана и повторно прочитав сообщение от этой суки, которая ебет мои мозги без остановки. Адресом не ошибся. Выбираюсь из машины, прихватив биту, и набрасываю на голову капюшон темной кофты, пустив дым изо рта. Топчусь на месте, пару раз ударив себя битой по коленке. Блять. Сжав зубы, шагаю к калитке забора, бросив взгляд на почтовый ящик, и тут же торможу, постучав зубами.
«Дом 48. Пенрисс».
Невольно пускаю злой смешок. Я не особо удивлен. Перебрасываю биту из одной руки в другую, осмотрев окна. Кажется, основная масса внизу, но, если судить по сообщению, то она находится на третьем этаже. Толкаю калитку, направляюсь к крыльцу, поднимаясь, и переступаю порог дома, не оглядываю людей, которые пританцовывают со стаканчиками в руках. Иду вперед, битой расталкивая тех, кто мешает мне пройти к лестнице. Взгляд цепляет Причарда, сидящего на диване в гостиной и пьющего пиво, но не останавливаюсь, поднимаясь сначала на второй, затем на третий этаж. Здесь не так много света. Я бы сказал, что его здесь даже не хватает. Полумрак приятен для моих глаз. Никого нет. Шагаю по коридору, скольжу битой по панелям на стенах. Дверь в конце — ванная комната. Заглядываю в первую попавшуюся комнату — чей-то кабинет. Не то. Иду дальше, проделывая тоже самое с другими дверьми, пока одна из них не отвечает моему давлению. Дергаю ручку. Заперта. Она находится почти в конце коридора. Чувствую, как из-под неё течет холодный сквозной ветер. Повторяю попытку открыть спокойно, но, кажется, это не тот метод, который будет работать в данной ситуации. Делаю шаг назад, пнув ногой поверхность двери. Трещит, но не распахивается.
В мой чертов выходной.
Ещё пинок.
Когда я должен отдыхать.
Удар ногой.
Я, блять, занимаюсь тобой, Харпер.
Выбиваю дверь. Она не особо крепкая, хотя на вид кажется мощной и прочной. Передо мной темная комната. Мое внимание тут же падает на решетку на окне, на кровать с ремнями, на обилие баночек и шприцов, странные обои с яркими рисунками, рассыпанных таблеток и пыль, покрывающую всю мебель. Слышу голоса. Звуки со стороны стола. Ноутбук. Переступаю порог, спокойно и равнодушно разглядывая сцену на экране. Порнуха что ли?
Попытка тихо шмыгнуть носом отвлекает меня, поэтому осматриваю комнату, но никого не вижу. Может, она обманула меня? Решила посмеяться? Блядина. Какого черта я вообще ехал сюда?
Качаю головой, отворачиваясь к порогу, и делаю шаг, в тот же момент останавливаясь. Тихо. Это было слишком тихо. Оборачиваюсь, взглянув на кровать со старым потрепанным матрасом, по поверхности которого явно водили чем-то острым, ведь его ткань порезана на куски. Медленно подхожу ближе, спокойно смотрю вниз, удобнее взяв биту в руку. Наклоняюсь, прислушиваясь, и вовсе сажусь на одно колено, опираясь рукой на край железной кровати, и опускаю голову, заглянув под неё, в темноту, к которой мои глаза слишком привыкли, так что найти девушку мне удается без труда. С раздражением прикусываю губу, хмуро смотря на неё. Харпер лежит у дальней стены, кусает пальцы рук, мокрыми глазами смотрит в ответ, шмыгая носом. Тихо и хрипло дышит, не может так же сильно хмурить брови, как это делаю я. Вновь стучу зубами, таким образом проявляется моя нервозность, так что ничего не могу с этим поделать: