Что-то колит, царапает, а теперь и рвёт сердце. Я не смеюсь. Я кричу.
Минута слабости проходит, я очнулся. Ошарашенный оглядываюсь. Люди в ужасе прижались к стенам зданий, отбежали от машины, суматоха, крик. Я поднимаюсь на ноги и принимаюсь быстро покидать место преступления. Моё первое место преступления.
Я направлялся куда-то, пусть в другую вселенную. Я шагал, чувствуя, как ветер проветривает, крадёт запах гари. Мост.
Я стоял, облокотившись о перила. Вода беспокойно плескалась под ногами (только что проплыл катер). Что я чувствую? Как снова разрываюсь. Мой океан мелеет. Вина его осушает. Я не должен позволять ей продолжать.
Засунув в уши наушники, я направился через мост на другой остров. В грязном костюме и без других вещей я выглядел как потерянный адвокат. Адвокат дьявола… Неистовый зверь.
Я должен отвлечься, затеряться на время. Почувствовать одиночество. Это мне поможет обрести опыт. Опыт хладнокровия.
Я заметил, что Стокгольм в общем-то такой же сдержанный и аккуратный как Лондон. Это мне нравится. Шведы довольно скромный народ. Лагом! Вот как это называется у них. Ха, и я со своей, кхм, точнее просто с огромной суммой на карте… Селёдку я точно есть не собирался. Полезная рыбка, конечно, но раз уж я больше не тренируюсь на базе, то могу позволить себе что-то повкуснее.
Я стал думать, чем заняться: полетать на воздушном шаре, сходить в парк аттракционов «Грёна Люнд», посмотреть на смену караула (уверен выглядит шикарно, не хуже, чем в Англии), погулять по крышам?
Я уже час разъезжаю по метро, любуясь необычным дизайном. Не похоже, чтобы за мной охотилась полиция. Вот и хорошо.
Почти все станции вырублены прямо в скале, поэтому каменные стены — не декорация. Они настоящие. Да-а-а, в Лондоне такого нет… Каждый метр — произведение искусства.
Накатавшись, я, направляемый гугл картой в ресторан «Айфур» (но выбирающий не популярный маршрут), беспечно отпустил все негативные эмоции. Еда викингов — вот, что мне сейчас надо.
К ресторану вела лесенка (вниз), по бокам которой красовались фонари девятнадцатого века. Дизайн самого ресторана был прямо-таки супер скандинавский: орнаменты, каное у потолка, дерево повсюду, на стенах щиты и шлемы эпохи викингов, столы и грубые лавки, обитые шерстью овец, атмосфера со свечами, официанты в рубахах с теми же скандинавскими орнаментами. И шведский стол. Причём все блюда в глиняных тарелках и котелках. Я взял оленину с брусничным соусом… Идеально после огненного шоу.
О мой бог! Это солист группы «E-Type»?! Я только что узнал, заглянув в интернет, что он, Мартин Эриксон, хозяин этого заведения! Он стоял у бара, общаясь с клиентом. Так, это я удачно зашёл. Я уже решил, что когда доем, перемещусь к бару. Длинные каштановые волосы бывшего певца были уложены назад и заключены в капкан резинки из бечёвки. Одет он был как официанты, в том же стиле. Пока я наслаждался блюдами, Мартин ушёл. Это не помешало мне заказать алкогольный глинтвейн и выпить его почти залпом.
— Американец?
Я вздрогнул и повернул голову вправо. Мартин Эриксон стоял рядом и смотрел на мой осушенный стакан.
— Э-э-э, — его предположение меня смутило, учитывая последние события. — я из Лондона.
Глаза певца заполнились пониманием и он кивнул.
— Извини, просто местные не выпивают всё за раз. — объяснил Эриксон.
Я смотрел на хозяина ресторана как на нечто невероятное. Ему было уже больше сорока пяти, но сохранился он неплохо.
— Жаль, что ваш жанр ушёл в историю. — вдруг выпалил я.
Мартин удивлённо уставился на меня, но потом его лицо залила мягкость и грусть. Он слабо улыбнулся и кивнул.
— Да. Время — вещь страшная.
Мы болтали о музыке. Было очень приятно. Я на секунду забыл кто я и почему здесь. Я допил третий стакан виски с колой и понял, что ещё один и мне кранты. На самом деле об этом мне сказал Мартин. Он заботливо отодвинул стакан и похлопал меня по спине. Ему было действительно интересно, что случилось со мной. Я рассказал нечто вроде: поссорился с дядей из-за работы. Ещё пара похлопываний. Когда алкоголь сделал своё дело, мне захотелось упасть в объятья певца, чтобы кто-нибудь меня защитил и объяснил, что к чему.
— Хотел бы я сына, как ты.
Я протрезвел буквально сразу. Мне стало нехорошо. Знай он, что я недавно сделал, его мнение изменилось бы. Наскоро попрощавшись, я вылетел на улицу.
Я утонул в темноте, уже ночь! Свежий воздух затопил мои лёгкие, я вдохнул и выдохнул, а потом понял, что кто-то стоит прямо за мной. Было слишком поздно. На меня накинули мешок, ударили по голове и связали руки.
Я не вырубился. Мне пришлось делать вид, что я без сознания, чтобы меня не огрели снова. Пока меня тащили, я понял, что вырваться не получится: двое были явно огромными и качками. Меня запихнули в багажник. Твою мать! Самое ужасное, я такое только в кино видел! Клаустрофобия, здравствуй!
Мне сразу стало трудно дышать, началась паника, но я стал проделывать успокаивающие упражнения: представлял, как я разделаюсь со своими похитителями, когда меня вытащат. Похоже, быть племянником Мориарти всё же не так круто, как мне казалось. А вообще это я виноват. Не надо было сбегать. Хотя теперь это не имеет никакого значения.
Я ударился головой, когда машина наехала на лежачего полицейского или камень. Голова начала просто раскалываться. Шрам горел, я чувствовал себя Гарри Поттером.
Через минут пятнадцать дорога пошла просто кошмарная. Я ощутил это всем телом. Когда авто остановилось, я насторожился, но услышав шаги и хлопки дверей, расслабился, притворяясь потерявшим сознание. Крышку моего «гроба» открыли, грубо тряхнули меня, убеждаясь, что мне не требуется ещё доза палки по голове, и стали вытаскивать. Моё отбитое тело жутко болело, но я старался не напрягаться. Меня несли, один держал руки, другой ноги. Я ничего не видел, мешок был достаточно плотный.
Тащили меня долго, поднимались по лестнице. Я слышал кряхтение и тяжёлое дыхание. Эта пытка вскоре закончилась. Меня усадили на стул и стали привязывать. Держать голову в расслабленном положении, находясь в сознании, оказалось неприятно. Так и хотелось почесать нос.
Для меня стало неожиданностью, когда мешок резко сорвали, а затем зарядили мне по лицу кулаком. Я скривился, шипя. Находился я в какой-то комнате, походившей на номер дешёвого мотеля. Жёлтый свет, жёлтые стены, медовые покрывала на двух кроватях и прочие элементы мебели. Передо мной стоял огромный накаченный мужик как с картинки страниц криминальной хроники. Такой же объект стоял чуть поодаль. Видимо, это они меня тащили. Один, стоявший чуть дальше говорил по бандитскому маленькому телефончику с кем-то на незнакомом языке. Сербы? Хорваты? Чёрт, кажется Джим чем-то не угодил какой-то мафии. Это меня рассмешило.
— Чё ржёшь? — с акцентом спросил стоящий рядом лысый криминал.
Они все мне скинхедов напоминают.
Я не ответил. Всё равно мой ответ ему бы не понравился. Минутой спустя в комнате оказались ещё трое: их босс (потому что дурацкий полосатый костюмчик и расстёгнутая до сосков рубашка с цепями) и ещё двое либо телохранителей, но скорее советчики или партнёры. Усатый босс что-то сказал громилам, и те ему ответили. Пока шла эта беседа, которую я не понимал, мне пришло в голову два выхода: угрожать или сбежать. Для начала можно воспользоваться первым.
— Может уже посвятите меня в свои планы, а? — грубо вставил я.
Босс и его подчинённые замолчали и повернули ко мне свои головы. Один ринулся ко мне, видимо, чтобы вырубить, но мистер Модный-костюмчик его остановил.
— Тебе ничего знать не обязательно. — о, а вот у этого с произношением всё нормально.
— Обидно, — наигранно расстроился я. — я вроде как ключевая фигура здесь.
Босс ухмыльнулся, поправляя одну из цепочек. Он медленно подошёл ко мне, наклонился и сказал: