1. Главная
  2. Книги
  3. Куро Дэн
  4. Mon Inoubliable
  5. Страница 1
Выбрать главу

Mon Inoubliable

      Mon inoubliable       Я столь­ко не ус­пел ска­зать те­бе, столь­ко не сде­лал...       И, воз­можно, от то­го, что я де­лаю сей­час, ни­чего не из­ме­нит­ся... Точ­но ни­чего не из­ме­нить­ся. Тол­ку те­шить се­бя на­деж­да­ми, со­вер­шенно не­оп­равдан­ны­ми и не­воз­можны­ми.       До­рогая... К чёр­ту. Лю­бимая Лю­си­ен, я так и не ус­пел... Нет. Не смог, так бу­дет чес­тнее. Я так и не смог ска­зать те­бе ба­наль­ность, прев­ра­ща­ющую двух лю­дей в од­но це­лое, в не­зыб­ле­мую еди­ницу ста­тис­ти­ки, фор­маль­но наз­ванную семь­ёй. Те­бе, вер­но, бу­дет ин­те­рес­но: по­чему «фор­маль­но» и по­чему я так прос­тран­но вы­разил­ся. Я объ­яс­ню.       Иные приз­на­ют­ся в люб­ви еже­час­но, уже и не вкла­дывая в сло­ва смыс­ла. На ав­то­мате. По­вину­ясь мно­гого­довой при­выч­ке. Спе­ци­аль­но. Да, пред­став­ля­ешь, Лю­си­ен, есть лю­ди, приз­на­ющи­еся в люб­ви спе­ци­аль­но. Ко­щунс­тво.        Но это то, к че­му мы все приш­ли за мил­ли­ар­ды лет эво­люции. Смеш­но. Вер­нее, бы­ло бы смеш­но, ес­ли бы уже не бы­ло так грус­тно и боль­но.       В лю­бовь пе­рес­та­ют ве­рить.       Пом­нить­ся, да­же моя ба­буш­ка, а ба­буш­ка у ме­ня ста­рой за­кал­ки, как-то ска­зала мне: «Ир­вин, брось ты эту Кат­ри­ну, у ней при­дано­го кот нап­ла­кал. Пос­мотри луч­ше на Эли­забет, у неё есть ог­ромное фа­миль­ное по­местье и при­лич­ный ка­питал».       Серь­ёз­но? Я дол­жен был рас­стать­ся со сво­ей пер­вой, пусть и не са­мой луч­шей лю­бовью прос­то из-за то­го, что она ни­чего не мог­ла мне пред­ло­жить кро­ме се­бя са­мой. Ра­зуме­ет­ся, где же ча­ше ве­сов со вре­менем, ду­шой, сер­дцем и тёп­лы­ми вос­по­мина­ни­ями срав­нять­ся с ча­шей ве­сов с день­га­ми!       Па­рано­идаль­ный бред вы­шед­ше­го из ума че­лове­ка, нер­ви­чес­ки счи­та­юще­го каж­дую ко­пей­ку! Ть­фу. Пи­сать да­же о та­ком про­тив­но. Ка­залось бы, оче­вид­ные ве­щи. Ду­ма­ет­ся, что че­ловек, ра­зум­ное су­щес­тво (!), вы­берет лю­бовь нас­то­ящую, но он раз за ра­зом вы­бира­ет смеш­ные, дур­но пах­ну­щие бу­маж­ки, что­бы по­том (ох, как я сме­ял­ся, Лю­си­ен, ког­да это уз­нал! Я ржал, как конь, ко­торо­го мы ви­дели в стой­ле у Грат­че­ра. Пом­нишь его? Та­кой ещё бе­лый в чёр­ных яб­ло­ках. Кра­сивый б... был конь...) ку­пить на них ту же са­мую лю­бовь. Толь­ко, ра­зуме­ет­ся, уже на­иг­ранную, ис­кусс­твен­ную, не­нас­то­ящую...       А нас­то­ящая лю­бовь не обя­затель­но всег­да счас­тли­вая. Ко­му, как не мне, знать об этом.       Лю­бимая Лю­си­ен! Ка­кого дь­яво­ла ты тог­да по­лете­ла в этот чёр­тов Гон­конг! Как я мог те­бя от­пустить! Как я мог!       Ир­вин су­дорож­но вдох­нул, гру­бо бро­сил на край пись­мен­но­го сто­ла руч­ку. Рва­но и дёр­га­но впил­ся паль­ца­ми в ко­рот­кие во­лосы, по­тянул их в сто­роны, точ­но пы­тал­ся выр­вать.       - Я же чувс­тво­вал! Чувс­тво­вал, что бу­дет что-то не так! Знал ведь! Ду­рак ту­пой! Знал!       Пять или шесть ми­нут про­вёл он в гро­бовом мол­ча­нии, си­лясь ус­по­ко­ить сбив­ше­еся ды­хание, не­ис­то­во ко­лотя­ще­еся в гру­ди сер­дце, но­ющее от нес­терпи­мой бо­ли и неп­ри­ят­но да­вящее на кар­кас груд­ной клет­ки из­нутри.       - И ни­чего не сде­лал... - сип­ло про­шеп­тал Ир­вин. - Ни-че-го...       Тя­жело вздох­нув, он сно­ва взял руч­ку.       Прос­ти ме­ня, Лю­си­ен, я сла­бак. Не мо­гу вот так взять и сми­рить­ся с тем, что те­бя... нет.        Не мо­гу смот­реть на дру­гих жен­щин. Они мне... оп­ро­тиве­ли. Все! До од­ной...       Так. Я поз­во­лил се­бе от­кло­нить­ся от те­мы и по­дал­ся в ни­кому не нуж­ные сан­ти­мен­ты.       Лю­си­ен, то, что про­изош­ло, кое-че­му на­учи­ло ме­ня. Я уз­нал, что вре­мя - чер­тов­ски эфе­мер­ная шту­ка. Вот оно есть и, бац, его боль­ше нет.       Я ду­мал, что дож­дусь тво­его воз­вра­щения из Гон­конга, за­кажу сто­лик в са­мом до­рогом рес­то­ране (тво­ём лю­бимом, я всё пом­ню) и ба­наль­но, как ве­ща­ют филь­мы в те­леви­зоре, пред­ло­жу те­бе вый­ти за ме­ня.       Я знал, что ты пок­лонни­ца этих соп­ли­вых ме­лод­рам. Знал. И хо­тел сде­лать всё так, как те­бе бы точ­но пон­ра­вилось...       Что мне ме­шало крик­нуть те­бе в ли­цо о сво­их чувс­твах, ког­да я про­вожал те­бя на рейс! Ни­чего! Чёр­тов ду­рак!       Я хо­тел. Хо­тел это сде­лать, но ис­пу­гал­ся. Мо­жет, я... не был тем, с кем ты хо­тела бы раз­де­лить жизнь.        На­вер­ное, я тог­да ис­пу­гал­ся да­же не тво­его рав­но­душия, а... бо­ли.       За­то те­перь мне уже не страш­но...       Я прос­то хо­тел ска­зать те­бе, Лю­си­ен, я... люб­лю те­бя.        Вы­ходи за ме­ня. Я бу­ду ждать тво­его от­ве­та столь­ко, сколь­ко пот­ре­бу­ет­ся. И... ты зна­ешь, где ме­ня мож­но най­ти. Я бу­ду каж­дый день при­ходить в твой лю­бимый парк на ту ска­мей­ку, где впер­вые те­бя уви­дел. Ты ещё с под­ру­гой тог­да си­дела, а у неё шпиц был. Во­лоса­тый та­кой, как пот­рё­пан­ная ко­том шваб­ра (ох, как твоя под­ру­га ора­ла на ме­ня за та­кое срав­не­ние!).       До сви­дания, Лю­си­ен. Я... Впро­чем, не нуж­ны боль­ше ни­какие сло­ва. Я всё ска­зал.       Муж­чи­на бе­реж­но от­ло­жил руч­ку, по­ложил на ис­пи­сан­ное ко­рявым по­чер­ком пись­мо зо­лотое, свер­ка­ющее брил­ли­ан­том коль­цо, ти­хо скрип­нув сту­лом встал и вы­шел из ком­на­ты.

~ 1 ~