А я разве смотрела? Как-то по-особенному? Я просто не могла отвести глаз: наверное, гранеными стаканами можно пить только водку и то сразу отваливаться в койку. От вина в таком количестве человек через стол будет казаться эталоном мужской красоты. И без разницы, кто там сидит. Разве Кузька Тихонов мог за эти пять минут похорошеть, как плейбой на рекламе… Допустим, рекламе кроссовок… Для бега… Чего он все под стол-то смотрит? Ах, да, у него же нога… болит.
— Болит? — спрашиваю вместо своего ответа по поводу выпитого вина.
Но что-то взгляд Кузьмы с его собственной пятки снова переместился на мой бокал.
— Ваши мидии. Приятного аппетита…
Пришла официантка вовремя или все испортила — я точно сказать не могла. Вернее, решить… Сказать-то я вообще ничего не могла. Просто молча мяла подушечками пальцев соломинки салфетки, на которой стояла пока что пустая тарелка. Устрицы лежали в отдельной, с горкой, украшенные лимончиком.
— Принесите ещё вина, пожалуйста.
Официантка кивнула, и за стёклами ее очков я разглядела нахальных чертиков.
— Кузь, ты мне, что ли? Я больше не буду…
Я даже бокал отодвинула, он пошатнулся и… Кузя его поймал. А я снова спрятала виноватый взгляд в еде. На столе стояла ещё и плетеная корзинка с поломанным багетом. Я на него тоже недолго смотрела. Снова приклеилась взглядом к лицу Кузьмы и мяла, мяла салфетку.
— Какое счастье, что домой мать купила салфетки из соломинок потоньше… Иначе у меня было бы в разы больше родинок…
Кузьма перехватил мои руки и стиснул их, точно фиксирующая шина… И если пальцы я пока не сломала, то точно лишусь их, если попытаюсь высвободиться. Взгляд мой скользнул по его пальцам вверх, поднялся по рукам, задержался на плечах… И где у тебя родинки? А по поводу иглоукалывания, мы кололи руки… Ничего другого ты нам с Таськой не показывал…
— Даш, ты нервничаешь?
Он осторожно провёл подушечками пальцев по костяшкам моих, и я дёрнулась, точно меня током шибануло. И отбросило назад. Вместе с руками. Целыми. Только я целой себя больше не чувствовала. Я развалилась, на части, позвоночник больше не держал мое бренное тело…
— Нет. Просто… Просто перебрала с вином. Ненавижу это состояние…
— Я тоже… — он сцепил пальцы перед собой и отбил по столу барабанную дробь. — Ненавижу это состояние. Извини, что вовремя не остановил. Ты устала, ещё и на голодный желудок… Давай ешь… Вдруг полегчает.
Он открыл ракушку и протянул мне. На трезвую голову, может, я бы и скривилась при виде моллюска, а сейчас легко подцепила пальцами, оп — в рот и проглотила. Только Кузьма все не выбрасывал и не выбрасывал пустую ракушку, все крутил ее в руках, ища что-то пальцами внутри.
— У них хоботки вкусные, — улыбнулся он, будто извиняясь. — Но я не всегда могу их отковырять. Вот сейчас никак… Может, сама попробуешь?
Он сунул мне в руки ракушку, и я чуть не порезалась расколотым концом, чуть измазалась и… не чуть, а много забрызгала футболку томатным соусом. Ну вот что за черт?! Сейчас ещё свиньей обзовут, и будут правы…
— Кажется, сегодня мы займёмся… — растянул Кузьма фразу до неимоверной долготы, —… стиркой.
Ну да, стиркой… Легким неуклюжим движением руки «секс» превращается, «секс» превращается … в стирку. Бинго!
— Зато можно есть спокойно, не боясь испачкаться! — заключила я.
И у меня на тарелке незаметно так выросла целая гора из скорлупок. Прямо-таки картина маслом: апофеоз войне с… С Кузьмой! Вот чего он ржёт?! Нет, не надо мной. В телефон. Новый коммент, да?
— Хочешь поржать?
Да я уже заранее ржу. Это ж было селфи на финише. Я свою рожу помню прекрасно… И в тот момент, когда от меня из-за бега и поцелуев валил пар, мне было абсолютно пофиг на внешний вид, а вот сейчас…
— Друг прислал…
Ой, ну только не это!
И все же я протянула руку и взяла айфон.
— С вашего бабского форума…
Читаю: «Поделитесь, пожалуйста, есть ли такая аппликация (типа подсчёта калорий), чтобы оценить (математически) человеческие отношения. Пример, подарил цветы — 3 балла, не вымыл посуду — минус 8. Вводишь всю информацию и получаешь ответ: «идеальный мужчина» или «козел»… Просьба оставлять комментарии или по существу, или чтоб поржать. Все кто хочет бросаться тапками, идите с миром нафиг…»
— Иди с миром нафиг, — повторила я окончание цитаты и вернула телефон.
— Кажись, я полностью ушёл в минус, — выдал Кузьма как-то слишком уж грустно, пряча телефон в карман.
— А ты что, считаешь себя идеальным мужчиной?
— Смотря кто что в это вкладывает…
Для меня ты, блин, идеальный… Идеальный вариант первого мужчины. Настолько идеальный, что я не знаю, каким местом к тебе подступиться. Нет, каким местом оно понятно, но вот каким боком… Ну все…