Через пару кварталов вой сирен тонет в какофонии автомобильных сигналов. Водители спешат на работу, к серым будням офисов. Грязная бомба, Джокер, массовая гибель копов — в конце концов всё это меркнет перед другими монстрами: корпорациями, бизнесом, рутиной.
Держа руки на руле, я вдруг понимаю ещё одну причину, по которой остановился, чтобы помочь ей. Ведь я и сам почти задохнулся в этой безликой обыденности.
Раньше я думал, что если уж попал в мир, где в небе парят супергерои и боги, то всё изменится, но куда там. Не поменялась почти ничего, только психи стали носить более навороченные пушки и накачиваться более забористой дрянью, чем простая наркота. А порой они и вовсе могли разносить всё вокруг одной лишь силой мысли.
А я… я остался просто человеком. Белый парень под тридцать, среднего роста, без каких-либо особых примет. Единственное, что меня выделяло, — едва заметный акцент, намекающий на иностранное происхождение. Слишком обычный даже для того, кто пришёл из мира, где все, кто окружал меня сейчас, были лишь персонажами комиксов и их экранизаций.
Год назад ребята из департамента по пришельцам из иных вселенных поставили мне штамп «невозвратный». Взяли подписку о неразглашении и посоветовали «осваиваться в новом доме». «Моя» Земля так и не была идентифицирована, а значит, никто не мог вернуть меня обратно. Вместо этого мне назначили социального работника и выдали направление на биржу труда.
Выбор там оказался прост: укладчик шпал или стажёр в полицейском участке. Я выбрал второе и вскоре оказался в водовороте нудной работы. Мелкой рыбе вроде меня перепадали только третьесортные подельники второсортных злодеев. Паковать их оказалось не самым захватывающим занятием, но невероятно выматывающим.
Мой типичный день напоминал заезженный скрипт. Подъём. Завтрак. Пробежка. Душ. Дорога до участка. Регистрация очередного мелкого преступника. Допрос. Отчёт. Кофе. Потом снова допрос, отчёт, ещё кофе. Дополнение отчёта по вчерашнему допросу. Отчёт по уликам. Обед — пончик. Классика. Затем ещё отчёты. Выезд с напарником на какую-нибудь бытовуху, отчёт по ней. Разнос от шефа — без повода, просто для поддержания тонуса. Больше его, чем моего.
А после — дорога домой, в квартирку-студию с крошечными окнами и видом на серый бетон соседнего небоскрёба. Ужин. Душ. Сон.
И так по кругу. Снова и снова. Настоящая западня без просвета и надежды на что-то большее. И мысль, что я просто долбаный NPC на общем фоне.
А вот Киллер Фрост, сидящая рядом — героиня. И она всегда была свободной. Опасной. Неудержимой. Среди нас, копов, её репутация была дурной. Большинство суперзлодеев стараются всё же избегать лишних жертв. Кровожадность привлекает борцов с преступностью, таких как Бэтмен, а это прямой путь в Аркхем. Но Киллер Фрост никогда не заморачивалась такими ограничениями. Грабя банки, она оставляла за собой максимальный хаос и разрушения, как будто специально бросала вызов обществу и героям. И что удивительно — ей всё сходило с рук. Так продолжалось, пока её не прижала Аманда Уоллер и не отправила с самоубийственной миссией в Аркхем. Последствия этой провальной затеи мы и разгребали прошедшей ночью.
Строго говоря, я не должен знать этого. Точнее, не должен показывать, что знаю. Я понял это ещё в Департаменте по делам иномирцев (ДДИ), сразу же, как только убедился: вокруг — реальность, а не галлюцинация.
Глядя на разворот газеты с Лигой Справедливости, я осознал: если кто-то догадается, что мне известны местные секреты, меня упекут в психушку. И не выпустят оттуда. Как какого-нибудь Загадочника. Или Двуликого.
Поэтому я никогда не был до конца откровенен с местными. Даже с соцработником. Просто сказал, что ударился головой и почти ничего не помню. Амнезия здесь обыденнее насморка, так что мне поверили.
— Если жарко, могу выключить, — я решился нарушить ледяное молчание. Вышло неловко, будто вопрос таксиста. Но в машине уже и правда стало душновато. В Готэме на днях резко похолодало, так что пришлось включить обогрев. Летом.
Она лишь отрицательно качает головой. А я вспоминаю, что тепло ей, наоборот, нравится… настолько, что она его нередко поглощает у своих жертв, превращая тех в ледяные статуи.
— Как зовут? — Голос Киллер Фрост всё ещё звучит хрипло. Верно в пожаре она подпалила не только одежду, но и повредила голосовые связки.