Morty recula, puis agrippa le comptoir. Il frissonna un bref instant.
« Écoutez, fit le gargotier, une blague, c’est une blague, mais…
— Vous aviez une chemise verte avant ! »
L’homme baissa la tête. De la terreur lui perça dans la voix.
« Avant quoi ? » chevrota-t-il.
À son grand étonnement, et avant que sa main n’ait achevé sa descente discrète vers le gourdin d’épine noire, Morty plongea sur le comptoir et le saisit par le tablier.
« Vous avez bien une chemise verte, non ? fit-il. Je l’ai vue, elle a des petits boutons jaunes !
— Ben, oui, j’ai deux chemises. »
L’aubergiste tenta fièrement de se redresser un peu.
« J’ai les moyens, ajouta-t-il. J’la porte pas aujourd’hui, voilà tout. »
Il ne tenait pas à savoir comment Morty était au courant pour les boutons jaunes.
Le jeune homme le lâcha et se retourna d’un coup.
« Ils sont tous à des places différentes ! Où il est, le type qu’était assis près du feu ? Y a plus rien de pareil ! »
Il franchit la porte en courant, et du dehors parvint un cri étouffé. Il revint en flèche, les yeux fous, pour faire face à l’assemblée horrifiée.
« Qui c’est qu’a changé l’enseigne ? On a changé l’enseigne ! »
L’aubergiste se passa une langue nerveuse sur les lèvres.
« Après que l’vieux roi, il est mort, vous voulez dire ? »
Les yeux de Morty le glacèrent, on aurait dit deux flaques noires de terreur.
« C’est du nom, que j’parle !
— On a… Ç’a toujours été ce nom-là, fit l’homme qui cherchait désespérément du regard un appui auprès de ses clients. Pas vrai, les gars ? La Tête du Duc. »
Un chœur de murmures approbateurs lui répondit.
Morty fixa tout le monde ; il tremblait, et ça se voyait. Puis il fit demi-tour et ressortit en courant.
De la cour arrivèrent des bruits de sabots qui diminuèrent avant de disparaître complètement, comme si un cheval avait quitté la face de la terre.
Le silence régnait dans l’auberge. Chacun s’efforçait d’éviter le regard des autres. Personne ne voulait être le premier à admettre ce qu’il pensait avoir vu.
Ce fut donc au patron de traverser la salle d’un pas mal assuré, d’avancer la main et de faire courir ses doigts sur la surface de bois familière, rassurante, de la porte. Elle était solide, intacte, ce qu’on attend d’une porte.
Tout le monde avait vu Morty la passer à trois reprises. Il avait simplement négligé de l’ouvrir.
Bigadin prit énergiquement de la hauteur, montant presque à la verticale ; ses sabots martelaient le vide et son haleine s’étirait derrière lui en volutes, comme un sillage de vapeur. Morty s’accrochait des genoux, des mains et surtout de toute sa volonté, la figure enfouie dans la crinière du cheval. Il ne regarda pas en bas jusqu’à ce qu’il sente l’air glacial autour de lui, aussi clair qu’un bouillon d’hospice.
Encore au-dessus, les Lumières du Moyeu tremblotaient silencieusement dans le ciel d’hiver. En dessous…
… une soucoupe à l’envers, d’un diamètre de plusieurs kilomètres, argentée sous les étoiles. Il voyait des lueurs au travers. Des nuages y pénétraient.
Non. Il regarda avec attention. Il y pénétrait bel et bien des nuages, et d’autres se trouvaient déjà dedans, mais ceux du dedans étaient plus ténus, ils se déplaçaient dans une direction sensiblement différente et, à vrai dire, ils n’avaient apparemment guère à voir avec ceux du dehors. Il y avait autre chose… Oh, oui, les Lumières du Moyeu. Elles éclairaient la nuit autour de l’hémisphère fantomatique d’une vague teinte verte, mais aucune trace de celle-ci sous le dôme.
C’était comme regarder dans une parcelle d’un autre monde, quasi identique, greffée sur le Disque. Il y faisait un temps légèrement différent, et ce soir les Lumières n’y brillaient pas.
Et le Disque, qui n’appréciait pas, l’encerclait, la repoussait dans la non-existence. Morty ne la voyait pas rapetisser, de l’altitude où il se tenait, mais son esprit entendait le grésillement de sauterelle du phénomène qui grignotait le pays, qui remettait en place les événements. La réalité se guérissait toute seule.
Morty savait, sans avoir besoin de réfléchir, qui se trouvait au centre du dôme. Il était évident, même de si haut, que le dôme rayonnait autour de Sto Lat.
Il s’efforça de ne pas penser à ce qui allait arriver une fois la coupole réduite à la dimension d’une chambre, puis d’une personne, puis d’un œuf. Il n’y parvint pas.
La logique aurait dit à Morty que là résidait son salut. Dans un jour ou deux le problème se résoudrait de lui-même ; les livres de la bibliothèque seraient à nouveau conformes ; le monde serait revenu en place d’un coup, comme un élastique. La logique lui aurait dit que contrarier une deuxième fois le processus ne ferait qu’aggraver la situation. Voilà ce qu’elle lui aurait dit, la logique, si seulement elle n’avait pas pris elle aussi sa nuit de congé, la logique.
La lumière se déplace plutôt lentement sur le Disque, à cause de l’effet de frein du formidable champ magique, et pour l’heure la partie du Bord qui comprenait l’île de Krull se trouvait immédiatement sous l’orbite du petit soleil ; on n’y était donc qu’en début de soirée. Il y faisait aussi relativement chaud car le Bord récupère davantage de chaleur et bénéficie d’un climat maritime doux.
Krull – dont une grande partie de ce qu’on pourrait appeler la côte, à défaut d’un meilleur mot, dépasse du Rebord –, était une île enchanteresse. Les seuls Krulliens d’origine à ne pas l’apprécier, c’étaient les étourdis qui ne regardaient pas où ils mettaient les pieds ou les somnambules ; d’ailleurs, grâce à la sélection naturelle, il n’en restait plus beaucoup. Toutes les sociétés ont leur lot de marginaux, mais sur Krull, on n’en revenait jamais, de la marge.
Terpsic Mims n’était pas un marginal. C’était un pêcheur à la ligne. Ça fait une différence : la pêche à la ligne revient plus cher. Mais Terpsic était heureux. Il suivait des yeux la plume d’un bouchon qui dansait mollement sur les eaux tranquilles, bordées de roseaux, de la rivière Hakrull, et un vide quasi total régnait dans son esprit. Une seule chose aurait pu troubler sa béatitude : que ça morde. Parce que ce qu’il appréhendait vraiment dans la pêche, c’était de prendre un poisson. Le poisson, c’est froid, gluant, ça panique pour un oui pour un non ; les poissons lui portaient sur les nerfs, et les nerfs de Terpsic n’étaient pas très fameux.
Tant qu’il n’attrapait rien, Terpsic Mims était l’un des pêcheurs les plus heureux du Disque, parce que la Hakrull passait à huit kilomètres de chez lui, donc à huit kilomètres de madame Gwladys Mims, auprès de qui il avait connu six mois de bonheur conjugal. Ça remontait à une vingtaine d’années.
Terpsic ne prêta aucune attention au collègue qui vint s’installer un peu plus loin sur la berge. Évidemment, d’autres que lui se seraient formalisés d’un tel manquement à l’étiquette, mais de son point de vue, tout ce qui réduisait ses chances de prendre une de ces fichues bestioles était le bienvenu. Du coin de l’œil, il nota que le nouvel arrivant péchait à la mouche, une distraction intéressante que Terpsic avait exclue parce qu’on passait en fin de compte trop de temps chez soi à préparer le matériel.
Il n’avait encore jamais vu pêcher à la mouche comme ça. On pêche à la mouche noyée et à la mouche sèche, la flottante, mais celle-là fouillait dans l’eau avec un gémissement en dent de scie et tirait le poisson hors de l’eau en arrière.