О стихонедержании
Критика на форуме в интернете в адрес автора:
Критик № 1:
У поэтов весною тоска,
Ну, понятно: авитаминоз.
У кого — пистолет у виска.
У кого-то — словесный понос.
Критик № 2: Не могу не процитировать Емелина (по памяти, извините):
21 марта — Всемирный день поэзии
Над Москвою ранняя весна,
Между луж иду я, как по лезвию.
Сколько же оттаяло говна…
И еще — Всемирный день поэзии.
Ох, весна! И опять я понОшу!
И словесно — стихами… и так.
Вдохновение — тяжёлая ноша.
Сочинять на толчке — не пустяк.
Нет, зимой оно тоже… бывает —
временами. Когда переешь.
Но слабее. Быстрей отпускает.
Организм почти не страдает.
Не проруха.
Так —
мелкая брешь.
Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь.
Бумаженцию мнёшь заодно.
Перечтёшь. Иногда понимаешь
и душою ранимой страдаешь:
не стихи написал, а говно!
Всё порвёшь! Разозлишься!..Остынешь.
Размышляя, что снова не смог,
подотрёшься
и с горечью кинешь
в равнодушную вечность комок.
Но весною, когда вся природа
жидко гадит, рождая лишь грязь,
чаще почуешь поэта породу
и бежишь в туалет, матерясь!
Поначалу и больно и нудно.
Очень пучит и крутит кишки.
Зубы стиснешь. Натужишься трудно…
Оба-на! И полИлись стишки!
*
Плюнув критикам в гнусные рожи
(Долго гнев я в себе не ношу.),
я стихами привычно понОшу
и стихами же их
поношУ!
31.03.21
"Ищу я водку"
(название темы на форуме в интернете)
"Ищу я водку".
Звучит как песня.
Сюжет.
Завязка.
И детектив.
"Ищу я водку" —
как интересно!
С какою целью?
Каков мотив?
И сразу слава!
И все гадают:
— А где он ищет?
Зачем её?
В каких трущобах ночами рыщет?
Раз водки нету,
то что он пьёт?!
И дамы хором:
— Как романтично!
И вовсе даже
не моветон!
Ведь поиск — это
харизматично!
Он Монте-Кристо!
И Байрон он!
"Нашёл я водку" —
неинтересно.
Интриги нет
и загадок — ноль.
"Нажрался, сволочь,
испортил песню."
Финал известен.
И гол король.
А потому,
как алкаш бывалый,
дам всем совет
(ты пока налей):
— Не опускайте свой парус алый!
Пока вы в поиске, вы как Грей!
*
Стеклян-бутыль зелена вина —
лишь символ.
Этим-то и важна.
Бутыль найдёте
и вы не Грей,
а вовсе даже Пантагрюэль.
31.03.21
Паук и птица
/сказка/
Отродье Шелоб, страшный Шмак,
убийца подлый и варнак
(Чей вид и мерзкие повадки
не описать: настолько гадки
и отвратительны они!),
в злодействах проводил все дни
и ночи. На рассвете спал.
А на закате… сочинял.
Не смейтесь: даже гад ползучий
способен быть творцом созвучий.
Уж если ты Арахны сын,
привычный выплетать ловушки
(куда беспечные зверушки
и птички, дружно как один,
легко и скучно попадают,
хоть пешим ходом, хоть летая),
то… точно ты уже поэт!
Плетельщик шёлковых тенет,
создатель западней отличных —
красивых, прочных, симметричных.
В таких доверчивый читатель,
метафор ярких почитатель,
готов запутаться душой!
Как только впечатлён — он твой!
Он пойман!
…Или же она.
Что слаще. Ведь хмельней вина
её проснувшая страсть.
Тем легче бедненькой пропасть,
чем искушённей искуситель —
певец, прелестных слов сказитель.
И Демон, что сгубил Тамару
любовным инфернальным жаром,
и Фауст, Гретхен возжелавший
и девственность её укравший —
суть пауки.
И суть поэты.
Они воспеты и… отпеты.
Вампиры нежных женских душ…
А что мужья? — объелись груш.
Вернёмся к злому паучине.
Сидел он как-то в паутине
и сочинял (ну, как уж мог),
по сойке скорбный некролог.
Её иссосанное тело
пустою куклою висело
над головою кровососа.
…Стихи лились быстрей поноса.
И вдруг биение быстрых крыл
(на строчке: "Я ж тебя любил!"),
паук-писака ощутил.
"Попалась пташка!"
Сеть дрожала.
Из брюха высунувши жало,
наверх помчался паучок
со всех восьми послушных ног.
Вот добежал.
"Как хороша!"
Липчайшей нитью, не спеша,
милашку-ласточку опутал —
как в шубку серую укутал.
Надёжен кокон — не сбежать.
Теперь ужалить
и сосааать.
Из нежной шейки кровь вкуснеей…
("Где кружка? Нянечка, налей…")
— Подлец! — прекрасные глаза
открыла птица и слеза
упала пауку на грудь…
"Ах, сердце!" — Поздно, не вдохнуть
без сладкой боли… Что за бред?
Он в плен не попадался, нет!
ЕГО любили, это да.
Но чтобы он?! Да ерунда!
"Сейчас я жало ей воткну
и впрысну яд. Быстрее, ну!"
Преодолел себя палач.
Любви новорождённой плач
в душе горящей затушил,
почти воткнул, почти решил…
…Тут и запела птица-рай.
"Играй, любимая, играй!
На струнах гибнущей души…
Души, любимая, души!
Твой голос — дивный сладкий яд!
А песни — голову кружАт.
Я — графоман, ты — поэтесса.
Я старый нищий, ты
- принцесса!
Не погублю, лети из леса!
Из этих лап, из этих рук…" —
И птицу
отпустил паук…
— А ну-ка прочь! Окончен бал! —
В душе рыдая, он кричал.
— Поёшь ты плохо, голос лжив!
Неблагозвучен, некрасив!
Лети отседова давай!
(А сердце плакало: "Прощай!")
Мечты — туман, а жизнь — говно.
Уж сети порваны давно…
Паук внимает пенью Птицы.
Но вслух
он только матерится.
— Лети отседова давай!
…Прощай навеки, Птица-рай.