Выбрать главу

24.04.21

Блок и блохи

Вечер. Блеет телевизор — жгут политики репризы. СМС-ка. "Где ты ходишь?! Мы ж договорились вроде?" Чертыхнулся. "Ну и память. Не сгущает соки в камедь. Забываю всё на свете. Кэш забит, а доступ в нетях." В мыслях не было динамить. Душ. Парфюм. Оделся. Вышел. Динь! Ватсап. Чего-то пишет. "Милый, не забудь резинки." Вот ведь ягоды-малинки! Без усилий и не скушать. Лифт. Парадная. Наружу. Понедельник не суббота… В адюльтер как на работу. Холод. Сумрак тёмно-сизый светом фонарей пронизан. В эту зябкость, словно в реку занырнул. Доплыл. Аптека. Дверь закрыта — спит провизор, пахарь кассового чека. А погодка всё лютеет. Как из сита дождик сеет. Сырь и голые деревья. Не апрель, октябрь скорее. Ветер дует, ветки машут, по асфальту тени пляшут. Жму звонок. "Ну, где ты, дядя? Я ведь здесь не на параде. Весь промёрз, уже и кашель. Побыстрее, Бога ради."  Наконец-то открывает. — Что угодно? "Уж не чая! (Пусть горячего и с ромом.)" — Мне бы, дяденька, кандомы. — Сколько пачек? — дед зевает. — Пары хватит. — отвечаю.  Расплатился. Ночь всё ближе. Хоть согрелся. Темь. А с крыши в козырёк над головою капли бьются, часто сбоя… Как же тяжко!!! Боже, слышишь?! Жизнь, как старые обои! Дежавю сосёт и мает. Сгинь, тоска! …Но лыком в стрОку стих любимейшего Блока мягко в голову вонзает кочедык плетений Рока… Вот фонарь. И вот аптека. Нет исхода! Мрак кромешный. Я стою, смешной и грешный — хуже нету человека! Вниз лечу и часто сбою. Жизнь как старые обои… Накатило и исчезло… Что за чёрт в трясину тянет? Столько вдруг слезливой дряни изо тьмы на свет полезло! Всё фигня!!! Как пёс промокший, глупою душой продрогшей, от слезливой канители (только брызги полетели!), отряхнулся и потопал. Весел! Что, Нечистый, слопал?! Нынче ждёт меня подружка и весёлая пирушка! Всё фигня… Слеза — не грозы. Всё же… чувствую занозу… К чёрту всё! Туда же Блока! Нет плетений злого рока! К чёрту… Я не пёс смердящий. Человек. Да не пропащий. И дела мои неплохи! Просто… одолели блохи…

Апрель 2017 — 01.05.21

Путь прОклятых

/страшная история/
Первый удар — и он же решающий. Тихохонько подбираешься сзади (а в лоб переть — да чего ради?), берёшь вражину на удушающий и сходу, в почку, суёшь отвёртку. Каким бы ни был крутым и вёртким, итог один: обмякает сразу. (Крестовая! Получи, зараза!) Вот разве вскрикнет, эксплуататор. Да я не верю. Как перфоратор всё шью и шью его смерть-иглою, шепча на ухо: — Я Божий Воин! Из мира этого, нетопырь, тебя я выдавлю, как волдырь. Сильна лишь вера, слаба лишь плоть! В отвёртке крест, а в душе Господь! Изыди в Бездну, отродье тьмы! От мглы и скверны свободны мы! И отойду. Упадёт, лежит. Обычно навзничь и руки вдоль. Не дергается, весь дрожит. Уже не хищник и не король. Трепещут веки… Недолго. Всё. Теперь, на время, от них спасён. С полгода, с год не найдут меня… Господь и Вера — моя броня! Так и живу — обречён на бой с самим Нечистым, с его ордой! Так и живу… А вчера сигнал опять Всевышний во сне мне дал! Сегодня, значит, иду на вы. На улицах и площадях Москвы найду вампира, и изгоню. Стилет крестовый в него вгоню. Приметы знаю: всегда брюнет, всегда высокий да в плащ одет. Когда и в куртку. Всё чаще так. Плащи из моды выходят — факт. Темнеет быстро. Пора. Вперёд. Весна. Гуляют. Везде народ. Найти б сегодня. Не то беда. Мигрень замучит. И совесть. Да. Ага! Вот этот! Ну, точно он! Черняв и дылда. Такой пижон. Свернул в аллею. И мне туда. Догнал. За шею схватил. Удар! Ещё, ещё! Но стоит ведьмак, проклятый оборотень, вурдалак, умрун, убийца, всем людям враг. Отжал мой локоть, небрежно так и повернувшись, за горло взял одной рукою, и приподнял. Глядит по рыбьи, как та акула. Аж волосы ужасом шевельнуло. — Привет, дружочек. Ты здесь откель? — А голос мерзкий, как скрип петель. — Давай, рассказывай, ху ис ху. — И всё я выложил, как на духу. И про нечистых, что правят бал. И про обет, что когда-то дал. Заржал упырь, повторяя: "Тьфу!", "C'est adorable" и "il est fu". Абракадабра. Колдует, что ль? Вот отсмеялся и сразу боль сильнее стала: так пережал гортань ладонью. Здоров, амбал. Лицо приблизил и говорит: — Тебя я в лизинг беру, бандит. Я твой пастух, ты  моя скотинка. Антагонисты, но половинки. Я базилевс, ну а ты — царевна. Я император, ты королевна. С меня укусы, с тебя лишь кровь… Такая будет у нас любовь… И задурманив, за — во — ро — жил… Теперь ему обречён служить! Проклятый демон, отродье Тьмы! Но если ЛЕВ он, то… КТО ЖЕ МЫ?!