11.05.21
Двадцать пять — замечательный возраст…
Двадцать пять —
замечательный возраст
для плотской любви
и душевной радости.
Возраст цветения телесной сладости.
Виолетта. Ветта. Тебе я нравлюсь:
"Какой же ты стройный! Совсем не старый."
Ну да, я такой, я справлюсь!
С тобой мы будем прекрасной парой!
Тебя оплетаю искусно я…
И гонор есть!
И в патронах порох!
…Ты маленькая,
но такая вкусная!
(Ты — как свежайшая сдобная булочка!)
Клянусь,
я ещё буду твой Город!
А ты — мой ласковый
переулочек.
Так хочу тебя,
что всё естество дыбится!
Губы твоих поцелуев просят!
Стены рушатся, а крышу сносит!!!
…Но Янус злобный ехидно лыбится.
На сердце Весна,
а в причёске — Осень…
Мы в начале пути.
Не крепка основа.
Ещё ты можешь с крючка сорваться.
Перехотеть,
найти молодого…
От этой мысли хочется драться!!!
Неизвестно с кем!
Без лица, но гадом,
смеющим
посягнуть на мою усладу!!!
На мою ласточку,
на мою Веточку,
на мою красивую славную девочку.
…Так хочу тебя,
что всё естество дыбится!!!
Губы
лишь твоих поцелуев просят!
…А Янус страшный ехидно лыбится.
Дайте Весны!
Не нужна мне Осень!
…Веточка,
ты такая вкусная.
Естественная, безыскусная.
Горю! Горю!!!
Я — вспыхнувший порох!!!
Иди ко мне,
моя сладкая буулочка.
…Клянусь, я ещё буду твой Город.
А ты мой ласковый
переулочек!
14.05.21
Не ревнуй
Не ревнуй, Алёнушка,
не ревнуй.
Всё прошло.
Мы теперь расстались.
Не спали с тобой,
даже не целовались.
Зачем же бесишься? Обоснуй.
Ну да. Я слегка раздавал авансы
и мы начинали уже наши танцы
вокруг друг друга.
Кипя, сближаясь…
Я охладел.
Ну, бывает.
Каюсь.
Прошёл, не начавшись, наш сабантуй.
… Не ревнуй, Алёнушка,
не ревнуй.
14.05.21
Демонизация Благости
/ироничные стихи/
I
Светило, я узнал сегодня,
что ты (Сомнений больше нет!)
ОКНО в горнило преисподней.
Твой страшен жар и болен свет!
Мне не преграда расстояние.
Я слышу скорбною душой
зубовный скрежет, страшный вой…
Всё наше благосостояние
давно оплачено с лихвой!
II
Как мы весной зерно бросаем.
Так в эту жизнь бросают нас.
На землю, в грязь, на снежный наст.
Где родилИсь, там и врастаем.
Растём, стареем, умираем…
В предсмертии, души,
бросив туши,
на землях лимба оседают.
Косою смерти их срезают.
А грешных топором срубают —
Они массивней в много раз.
Куда безгрешные снопы
девают, знать и не стремлюсь.
Давно отпели все попы
таких, как я…
и я… боюсь…
А прочие? Да нас не счесть!
По правде, большинство и есть,
по жизни, злобных буратин.
…Сгорю в огне
не я один.
Все войны, что идут на свете,
Нужны, чтоб топливо набрать.
И грешных узников посмертья
дровами в Топку покидать.
Рабы ж безверия ютятся
у Мирозданья на краю,
считая комнатку свою
дворцом!
Хоть смерть они боятся.
Но гимны радостно поют
Науке. Да ещё Прогрессу.
Их аморальны интересы.
Познанием они болеют…
Людей безумцы
не жалеют.
И души их де —
ре —
ве —
не —
ют…