После пары аппетитных укусов он остановился. Правая рука вернулась в нормальное состояние. Всё, хватит обжираться. Сейфа больше нет — минимум сто кило металла ушло в утробу.
Директор подошел и вытащил всё, что осталось в сейфе. Там было столько всего интересного, что даже я на миг отвлёкся. Теперь осталось только разделить их между собой.
Глава 7
Продажа добычи
Сокровища Федора найдены. Особенно меня заинтересовала одна штука. Картина. Древняя, с редким оформлением из сандалового дерева. Завёрнутая в пластиковый пакет, чтобы не намокла. Развернул. Пейзаж тушью, с надписью «Шишкин бор».
— Шишкин? — фыркнул я. — Это место такое?
Я раньше не слышал ни о таком месте, ни о таком художнике. Но картина явно антикварная. Вижу же.
— Ты это выбрал? — Директор наклонил голову.
— Ага. Беру. Картина — это круто. — Даже не стал долго думать.
— Тогда я заберу эти часы, — Директор потянулся за старыми карманными часами.
— Ну а я возьму книгу, — я схватил старую книгу, страницы уже пожелтели до черноты. Должна быть интересная.
У меня был один критерий: бери всё, что выглядит старым. Старое — значит ценное.
Мы молча разбирали свои трофеи. В итоге, каждый взял по 15 предметов, но один всё-таки остался. Ну, как тут не сыграть в камень-ножницы-бумага? И да, я победил. Забрал последний приз.
Кто из нас урвал больше ценного, понятия не имел. Но мне было плевать. Главное — удовольствие.
Мы сложили свои сокровища в рюкзаки и направились обратно.
После нескольких часов плутания по горам мы, наконец, выбрались на дорогу. Свежий воздух!
— Григорий, ты отличный напарник, — расслабленно улыбнулся Директор. — А я-то думал, ты меня кинешь.
Если бы решил его кинуть, он бы уже давно хрустел на зубах моих питомцев. Но мы оба были настороже — ведь это наше первое совместное дело.
Когда вернулся домой, Памела увидела меня, измазанного в грязи с ног до головы.
— Ну что, Григорий, как там охота за сокровищами? — усмехнулась она.
— Да как по маслу, — я кинул рюкзак на пол. — Вот, всё тут.
— И что это? — Памела попыталась рассмотреть мои находки.
— Понятия не имею. Спрошу у экспертов позже.
— А ты не собираешься поспать? Ты ведь не спал всю ночь.
— Спать? Я? Да мне вообще норм. Ты что, на работу собираешься?
— Угу. А ты, кстати, не забудь почистить Бима и остальных. Они грязные. И, пожалуйста, скажи мне, что они не сожрали Директора?
— Да не-е-е. Не хочу, чтобы у них было несварение. — Я ухмыльнулся.
Памела только покачала головой, понимая, что я бы всё равно не позволил такому случиться. Ну, почти.
Она ушла на работу, а всё что мне нужно сделать — позвонить Армену. Пусть оценит мои сокровища, а то времени у меня на это точно нет.
Достал телефон, быстро набрал номер и закинул ноги на стол.
— Армен, у меня тут коллекция антиквариата собралась. Сам не могу понять, сколько она стоит. Оценишь?
— Конечно, — ответил он, как будто уже привык к моим запросам.
Пока болтал с ним, глянул на другую картину «Клякса чернил». Прикинул, что лучше оставить её себе. В новую спальню пойдет как родная. Остальное? Пусть Армен оценит. Может, несколько десятков миллионов наскребем.
К обеду я уже был у него. Влетел в его кабинет с кучей барахла в сумке. У Армена глаза на лоб полезли.
— Это всё продавать собираешься? — спросил он, явно офигевая от количества.
— Такой план, — я пожал плечами.
Он начал шарить в моих богатствах. Первым попался фарфоровый кусок. Блюдо, что ли.
— Это белый фарфор, китайский, середина 16 века. Состояние отличное. На рынке можно за десять миллионов отдать, — оценил он.
Я кивнул, довольный. Неплохое начало. Но это только разминка. Мин, Цин, Линь… Китайский фарфор — вот где настоящие миллионы крутятся.
Армен тем временем продолжал лекцию о фарфоре. Китайский фарфор был круче всех — твёрже, чётче.
Следующий предмет — медная курильница для благовоний. Армен снова оживился.
— О, это итальянская штуковина. 14 век. Тут написано «Медичи». Вероятно, из дома банкирского дома Медичи. Надо бы проверить, но думаю, она стоит от тридцати до тридцати пяти миллионов.
Я чуть не засмеялся вслух. Думал, фарфор вытянет, а тут медная курильница в разы дороже. Прекрасно!
Далее он взял старую потрёпанную записную книжку. Я уже потерял интерес, но он все же прокомментировал:
— Португальский. Морской дневник 16 века. Автор какой-то моряк, Джакомо Коломбо. Не особо ценно.