Он причина, почему я здесь.
В подвале на этот раз я не прячу своих шагов. Лестница скрипит. Крейв прислоняется к стене, тусклый свет свисает с потолка над ним, освещая его грубую фигуру и глаза, закрытые черной тканью.
Мое тело напрягается, каждая мышца готова ко всему, что Крейв бросает в меня.
Меня наполняет потребность. Что он будет делать дальше?
Это то, чем для меня является Крейв? Сексуальная фантазия?
Нет, он более ценен.
Я разворачиваю сумочку, убеждаясь, что объектив направлен на него.
—Ты знаешь, что я записываю все в своей квартире, верно? — я спрашиваю. Он не знает, что камеры не снимают, пока я сплю. — У меня есть запись того, как ты вламываешься. Я знаю, что ты заглядывал в мою сумочку.
Он щелкает языком от удовольствия, как будто это игра между нами двумя. Мой желудок сжимается, каждая бабочка превращается в кашу.
— Всегда шантаж, — говорит он. — Есть вещи и похуже. Тебе следует просто убить меня.
Убей его?
Я автоматически качаю головой.
— Я не убиваю людей. Я не…
— Что? — он меня прерывает. — Ты не что именно? Ты не настолько глупа, чтобы убивать? Ты недостаточно умна? Или ты слишком хороша, чтобы пачкать руки? Ты слишком глупа, чтобы это сошло с рук?
Его губы раздвигаются, обнажая блестящие зубы.
— Ты не такая, как я, — шепчет он. — Это то, что ты собиралась сказать, не так ли? Но ты бы убила в мгновение ока. Ты просто боишься, что тебя поймают.
Я закатываю глаза и выдыхаю.
— Верно, Крейв. Я не такая, как ты.
— Ты хотела бы быть таким, как я, — он ухмыляется. — Скажи мне что-нибудь, малышка. Если бы ты нашла — убийцу своего отца — он поднимает пальцы вверх, издеваясь надо мной воздушными кавычками, — что бы ты с ним сделала? Если бы у тебя была возможность убить человека, который украл у тебя твою семью, ты бы сделала это?
— Все, что я хочу, это узнать, что на самом деле случилось с моим отцом, — усмехаюсь я. — Речь идет не об убийстве кого-либо.
Сапоги Крейва стучат по полу, каждый шаг отдается эхом в моей груди, его тень ползет по мне, как обожженный слой кожи. Я стою на своем и заставляю себя оставаться сильной.
— Ты действительно думаешь, что Майкл Холл… — Крейв замолкает, смеясь про себя. — Нет, ты думаешь, что Майкл Холл был твоим отцом?
Я морщу нос.
— Почему бы ему не быть моим отцом?
— Твоя мама показывала тебе его фотографию или ты все это делаешь по слухам? — Его голос слегка становится выше; его развлекают собственные слова. Я сжимаю кулаки по бокам. Он продолжает: — Знаешь, твоя сука мать, должно быть, лгунья и тоже хранит секреты. Шлюха, которая раздвигает ноги для любого, кто может заставить ее что-то почувствовать. Какова мать такая и дочь.
Меня не волнует, если он назовёт мою мать сукой. Это слово. Оно ничего не меняет.
Но почему Крейв думает, что я лгунья? Знает ли он о Вегасе? Об увольнении?
Как он мог?
Я ищу его бондажную маску. Мои мысли возвращаются к ночи, когда меня уволили.
— Кто, черт возьми, такой Майкл? — я закричала.
— Твой отец, — прошептала моя мать.
Моя мать лгала мне?
Нет. Крейв неправ. Он просто морочит мне голову, так что я все подвергаю сомнению. Я знаю, что я права. Всю свою жизнь я хотела знать, кто мой отец, но моя мать скрывала это от меня, как будто держала угощение над моей головой. Теперь, когда я так близка к его поиску, я не собираюсь отступать.
Я не жестокий человек. Я осознаю свое преимущество в размерах по сравнению с Крейвом, и все же я не могу перестать представлять, как бью его по лицу. Срываю эту дурацкую кожаную маску. Синяки на глазах до тех пор, пока они не станут опухшими и красными. Смеяться ему в лицо и говорить:
— Кто теперь эта малышка?
— У тебя вообще есть образец ДНК? — спрашивает Крейв.
Я стискиваю зубы.
— Что ты говоришь?
— Твоя мать, вероятно, даже не знала, кого она трахала. Прямо как ты.
И это последняя капля.
Я мчусь к нему, размахивая кулаками. Я касаюсь его подбородка, но затем он отскакивает в сторону. Я спотыкаюсь вперед. Мое плечо ударяется о стену, и он хватает меня сзади, прижимая к поверхности стены.
— Дерзкая, — дразнит Крейв, ощущая запах моторного масла, окружающий меня. — Твоя мама тоже такая? Или ты получила это от отца?
Я поворачиваю шею так сильно, как только могу, и плюю ему в лицо. Капля слюны приземляется на его кожаную щеку, слипаясь, как яичный белок. Он рычит.
— Пошел ты, — шиплю я.
Его пальцы сжимают мои ребра, проникая между костями. Боль разливается по моему телу, и, клянусь, он как будто пронзает мои легкие. Я сворачиваюсь в клубок, и он бросает меня на пол. Я переворачиваюсь, изо всех сил пытаясь ползти, цемент впивается мне в колени. Он хватает меня за ногу и тянет назад, моя рубашка скатывается подо мной. Хрупкий пол царапает мою кожу.
— Какого черта? — кричу я.
Он забирается на меня сверху, переплетая наши тела, пока не оказывается сверху, удерживая меня на месте. Металлические наручники — где, черт возьми, он их взял? — впиваются мне в запястья. Он запирает их над моей головой. Он встает, и я переворачиваюсь, поднимаясь на связанных запястьях…
Фух! Его ботинок со стальным носком бьет меня по животу. Я кашляю. Он наступает мне на пальцы, и боль пронзает мои виски. Я плачу.
Кожа и ткань скользят по коже. Он снимает маску? Я быстро поднимаю взгляд.
Он переодевается в новую пару черных перчаток. Я задыхаюсь. В моей голове набухают безумные нервы. Я понятия не имею, что произойдет дальше.
— Перевернись, — говорит он.
— Я что, чертова собака? — огрызаюсь я.
— Перевернись. Блядь. Сейчас.
— Ты стоишь на моих пальцах.
Он поднимает ботинок. Кровь приливает к кончикам моих пальцев, наполняя меня теплом. Я начинаю извиваться телом, выполняя его приказы. Затем я снова поднимаюсь, готовая бежать к лестнице…
Он хватает меня за живот и тянет назад. Металлические штифты втыкаются в каждую точку соприкосновения с ним, и я визжу. Он разворачивает меня, манипулируя мной, пока я снова не оказываюсь под ним на земле.
— Какого черта? — я плачу.
— Раздвинь ноги, — требует он.
Моя шея напрягается. Глупо отказываться от требований убийцы, но я знаю, что он меня не убьет. Если бы он собирался, он бы сделал это вчера вечером, или в первую ночь, или даже десять минут назад, но он еще не сделал этого. Я яростно качаю головой. Крейв хватает мои бедра, раздвигая их. Тонкие шипы пронзают прозрачную ткань моих чулков, пронзая кожу.
— Раздвинь свои чертовы ноги, — бормочет он. — Или я выпью из тебя всю кровь прямо здесь.
Я хнычу. Мои ноги раздвинулись. Мой мозг пуст, зациклен на выживании. О первобытных инстинктах. О похоти.
— Заставь его трахнуть тебя, — говорю я себе. — Если он тебя трахнет, ты будешь в безопасности.
Но какой в этом вообще смысл?
Вспыхивает ослепительный свет. Я щурю глаза. Через несколько секунд мои зрачки приспосабливаются.
Крейв держит надо мной телефон, фонарик включен на максимум. Яркая лампочка освещает его сетку, превращая глаза в полые шары.
Свободной рукой он срывает с меня чулки и стринги, оставляя юбку собранной на моей талии, затем опускает фонарик, освещая мою киску. Я сжимаю ноги вместе, и Крейв шлепает меня по бедрам перчатками с шипами.