Миссис Галлоуэй поднимает его. Гейдж хрипит. Она смотрит на меня.
— Возьми ножницы, — требует она. — Нож. Что-нибудь!
Моё зрение фокусируется на ней. Я представляю ее в веревке. Узел на ее шее, пока ее кожа не лопнет, как воздушный шарик. Ее внутренности текли повсюду, как краска и красная слизь.
— Родерик! — она кричит. — Ты сдурел? Не стой там просто так! Возьми ножницы! Мой ребенок может умереть!
Умереть?
Я не хотел его убивать. Я просто…
Я не знаю, что это было на самом деле.
Сколько времени нужно, чтобы человек так умер?
— Сейчас, Родерик!
Я вздрагиваю и бегу на кухню. Я карабкаюсь по ящикам и торопливо хватаю кухонные ножницы. Я подбегаю, и миссис Галлоуэй вырывает их из моих рук, перерезая веревку несколькими быстрыми ударами. Гейдж падает ей на руки и рыдает, как ребенок. Он прижимается к ее груди. Она трет ему голову.
— Все в порядке, детка, — шепчет она ему. Ее глаза сузились, глядя на меня, как будто я грязный, как будто она знает, что это моя вина.
Это не. Я сказал ему подняться туда, но он не должен был пострадать. Я просто хотел посмотреть, что произойдет. Я хотел посмотреть, будет ли это похоже на журнал.
Она показывает на меня пальцем.
— Ты, — шипит она. — Подвал.
Я ненавижу спускаться туда.
— Пожалуйста, мам, — шепчу я. — Я не…
— Не называй меня мамой. Ее глаза расширяются, красные линии вокруг зрачков напоминают кровавую паутину. — Я не собираюсь об этом спорить.
У меня болит грудь. Я опускаю голову. Она даже не дала мне объяснить. Мои руки сжимаются в кулаки, внутри меня бурлит гнев, а кожа горячее, чем в духовке. Она думает обо мне самое худшее.
Иногда мне хочется быть таким ужасным.
Я не могу позволить ей победить. Она ненавидит, когда я подвергаю сомнению ее родительский выбор.
— На этот раз ты принесешь мне ужин? — спрашиваю я. — Или ты снова позволишь мне голодать?
Она сталкивает Гейджа с колен и хватает меня за волосы. Я кричу, и она толкает меня вперед. Дверь в подвал распахивается. Она толкает меня на площадку.
— Оставайся там, — рычит она.
Дверь захлопывается.
Тьма окружает меня.
Отдышавшись, я спускаюсь по ступенькам, ощупывая стену, чтобы на этот раз не споткнуться.
Здесь, внизу, мои мысли — это все, что у меня есть.
Я снова думаю о миссис Гэллоуэй на веревке. Через какое время она умрет? Вероятно, дольше, чем Гейдж. И дольше, чем мистер Галлоуэй. Она слишком большой боец.
Кому-то вроде миссис Галлоуэй нужно нечто большее, чем просто веревка. Что-нибудь побыстрее. Что-то лучше. И ей нужно побыть одной.
Она спасла Гейджа, но никто не должен спасать ее.

Возраст 13 лет
Туловище крысы полностью сгибается пополам, и внутренности сочатся мне на руки. Это противно, и я делаю это именно по этой причине. Если я грязный, то миссис Гэллоуэй откажется приближаться ко мне. И когда у меня получается хороший бросок, я могу ударить ее с размаху, и ее отвращение на лице того стоит.
Подо мной, скрытый от глаз, лежит окровавленный нож для масла. Моя последняя попытка создать оружие. С крысой это сработало, но сработает ли это с такой сукой, как миссис Гэллоуэй?
Это не имеет значения. Даже если нож для масла не сработает, однажды она получит то, что заслуживает.
Дверь подвала со скрипом открывается. Свет льется с верхнего этажа. Я щурюсь и скрещиваю пальцы, в знак того, что это Гейдж. Он всегда приносит мне бутерброды.
Миссис Гэллоуэй выходит на свет, ее силуэт массивнее обычного, платье доходит до голеней. Одно из ее лучших платьев. Это должен быть особый случай. Мне повезло.
— Опять разозлился? — она издевается. — Ты отвратительный маленький мальчик.
Я стискиваю зубы. Из всего, как она меня называет, — маленький мальчик бесит меня больше всего. Мне тринадцать лет, а она все еще отказывается видеть во мне кого-то иного, кроме маленького мальчика, которым она может управлять. Думаю, именно это и происходит, когда тебя усыновляет тот, кто вообще никогда тебя не хотел, особенно когда тебя заменяет ее биологический сын, который у нее наконец родился.
Она щелкает выключателем. В углу мерцает единственная лампочка, отбрасывая тени на пол и освещая душ.
— Вставай, — приказывает она. Я стою, осторожно поднося нож для масла к стене, чтобы она его не видела. — Умойся.
Я поворачиваюсь к лестнице. Она указывает на меня сверху вниз.
— Твой душ там, — говорит она.
Я рискую на мгновение взглянуть на нее. Вьющиеся, взлохмаченные волосы. Подплечники. На ее платье пастельный цветочный узор. Ей очень хочется похвастаться, если она заставляет меня принимать душ.
Это не совсем душ. Там нет ни занавески, ни дверей. Это просто слив и насадка для душа. Она установила его, чтобы я мог помыться — как подобает мужчине.
Но настоящий мужчина не сидит целыми днями запертым в подвале.
Она скрещивает руки на груди и смотрит, как я купаюсь. Я подумываю о том, чтобы подрочить, как в прошлый раз, просто чтобы ее тошнило. Но оказаться на улице – при дневном свете – все равно лучше, чем оставаться здесь одному. Это стоит того, чтобы вести себя прилично.
В машине она протягивает мне коробку соленых крекеров. Я съедаю весь пакет еще до того, как мы добираемся до центральной части города.
— Тебе обязательно быть свиньей? — она спрашивает. — Почему ты не можешь быть больше похож на него?
Один из моих одноклассников переходит улицу. Еще один подросток с черными волосами, как я. Я забыл его имя; кажется, он в моем классе естествознания. Какой-то ребенок с богатыми родителями. Единственный ребенок. Хотя мне трудно вспомнить своих одноклассников. Я не часто учусь в школе. Не то чтобы у меня был выбор.
— Его тоже усыновили, ты это знаешь? — говорит миссис Галлоуэй. — И он относится к своей семье с уважением.
И его семья, вероятно, относится к нему с достоинством, — я думаю. — Не как к маленькому грызуну, которого они прячут в подвале.
Слова не выходят.
Некоторое время спустя фургон замедляет ход. Доходим до двух ярусов ворот с колючей проволокой наверху. «Южный центр заключения Невады» написано на красно-белом знаке. Небольшой ящик, почти как чулан, стоит прямо за воротами. Мужчина выходит и проверяет удостоверение личности миссис Галлоуэй. Он смотрит на меня, затем машет нам рукой.
Шум разносится по коридорам. Мы приходим в большую серую столовую с длинными столами, вроде столов в школе.
Женщина сидит одна. Ее голова опущена. Залысина с черными прядями.
— Привет? — говорит миссис Галлоуэй. — Мисс Гейнс, вы меня слышите? Я привела вашего сына.
Женщина не двигается. Она стоит лицом к столу.
— Мисс Гейнс? — она спрашивает. — Вы хотите, чтобы ваш сын закончил так же, как вы?
Наконец женщина поднимает взгляд. Ее карие глаза темные и правильные, как будто они могут принадлежать кому угодно. Мои глаза тоже такие.
Но глаза ее обведены мешками и морщинками. Она либо старая, либо вообще не спит.
Я не знаю, что меня больше раздражает: быть усыновленным отвергнутым миссис Гэллоуэй или биологическим отродьем мисс Гейнс.
Чья-то рука ударяет меня по затылку. Я резко оборачиваюсь и оказываюсь лицом к лицу с миссис Гэллоуэй.