Денис сидит на заборе и смотрит на улицу, белобрысый гаденыш сидит рядом с ним и качает хвостом. Спасибо ему огромное, мне снова было ужасно стыдно. Не так стыдно, как после выходки Дениса, но все же.
Похоже, капитан не собирается уезжать. Как тонко намекнуть ему на это, я не знаю. Поэтому жду, когда он засобирается сам. Он прекрасно чувствует себя в папиных шлепанцах, убирая с проезда ветки, спиленные энергетиками. И чем я только думала, когда набирала его номер?
Спрыгнув с забора, Денис тоже принимается за дело. Папа занял позицию командира и помогает им исключительно жестами.
Неся в руке букет укропных зонтиком, останавливаюсь около куста черной смородины. Обрываю листочки, прислушиваясь к их разговору.
Папа сел на своего любимого конька - разговоры о рыбалке. Максим внимательно его слушает, время от времени вставляя вопросы по теме. Денис таскает ветки молча.
По соседнему участку угрюмо бродит гастарбайтер, его попытка снова приняться за дело была резко пресечена демонстрацией полицейского удостоверения. Все-таки не зря я ему позвонила. Родителей бы удар хватил, если бы пала еще часть забора, отгораживающего наш двор от соседского. Надеюсь Сашка действительно знает, что делает. А Калинин не станет спекулировать на своей помощи.
- Юль! Ну ты долго там? - высунувшись в открытое окно кричит мама.
- Иду уже, иду… - отвечаю ей и спешу в дом.
Продолжая свою монотонную работу, в который раз слушаю мамин пересказ о том, как начинался конфликт с новым соседом.
- У него то денег видать немерено, раз ведет себя так вольготно.
Пожимаю плечами.
- Завтра все прояснится. Вероятней всего его действия незаконны. Навряд ли он полагал, что вы попробуете с ним потягаться.
- Дочь…
Поднимаю на маму глаза. Мама мнется, словно сомневаясь стоит ли задавать мне какой-то вопрос.
- Мама, он просто знакомый. Нас познакомил один неприятный случай.
- Хороший парнишка, - произносит мама.
- Да, вроде, не плохой, - пожимаю плечами.
- Молодой такой, уже при звании.
- Угу, - продолжаю работать руками.
- Сколько ему лет?
- Понятия не имею. А, что? - снова поднимаю взгляд.
- Ну…, - мама снова делает, многозначительную паузу. - Миша, как-то посолидней будет.
- Мама!
- Что, мама!? Мама! Мама! Сорок лет уже мама! Думаешь сердце у меня за тебя не болит? Дочь, ну нельзя так! Его уже не вернуть!
- Прекрати, - пытаюсь осадить ее сухо.
- Юля, сколько ты себя хоронить собираешься?
- Хватит! - во рту появляется неприятная горечь. Пытаюсь сморгнуть набежавшие на глаза слезинки.
- Тебе ребеночка родить нужно, - добивает меня мама. - Время уходит. Через год другой и думать уже об этом будет неразумно. А сейчас еще не поздно, - произносит вкрадчивым голосом.
- У меня есть ребенок.
- Юля, Денис упорхнёт через несколько лет и поминай как звали. Вон мы Сашку забыли уже, когда видели. Хоть звонит и на том спасибо. Ты же совсем одна останешься, - мама утирает глаза тыльной стороной ладони. - Зачем ты так с Мишкой?
- Мама!
- Я не знаю, что между вами тогда произошло. Никто не знает, вы же как два партизана.
- Зачем ты это вспоминаешь? Двадцать лет прошло.
- Вот именно, двадцать лет прошло, а он все смотрит на тебя щенячьими глазами. А ты все нос воротишь.
- Ба, когда кушать будем? - с крыльца доносится голос Дениса.
- Проголодался уже? - меняет интонацию мама, улыбается.
Мы два часа назад ели, возмущаюсь в душе.
- Ма! Тебя этот зовет?
- Кто этот? - делаю вид, что не понимаю о ком он.
- Ну… мент.
- Денис, ты меня убиваешь, - смотрю на него рассерженно.
- Ну, а кто он? Мент. Я же не мусором его назвал и не вертухаем.
- О, Боже! Денис!
- Короче, выйди! Он похоже уезжать собрался. Наконец-то…, - бормочет себе под нос.
Вытираю мокрые руки. Выхожу в коридор, на пару секунд задержав взгляд в зеркале, машинально поправляю выбившиеся из пучка волосы.
- Что бы мы без вас делали? - качаю головой, глядя на облысевший орешник. Заставляю себя улыбнуться.
- Да, - подтверждает мои слова папа. - Вот, что значит человек при звании! Я телефон оборвал им названивая, а тут один звонок.
Максим делает вид, что пропускает мимо ушей отцовскую похвалу.
- Я спросить хотел. Во сколько завтра выезжаем?
- Куда?
- Ну как же… в «Серебряный ключ».
- Ааа, я совсем забыла уже. Давайте, часов в семь. Почти триста километров как-никак.
Взгляд Дениса перебегает с меня на него.
- Какой «Серебряный ключ»? Тут может завтра махач будет. Я никуда не поеду.
- Не поедешь?
- Нет, конечно!
- Он не поедет, - развожу руками. - Ладно, значит съездим без него.