Он бросает меня в одно из кожаных кресел в центре комнаты.
Я смотрю, как он пересекает помещение, хватает графин со скотчем и выпивает половину одним глотком.
Он закрывает глаза, делает глубокий вдох, потом поворачивается ко мне.
— Ты пыталась сбежать.
— Нет, — лгу я.
Он подходит к креслу, останавливается у самого края.
— Отдай. — Протягивает ладонь.
— Что отдать?
— Нож в твоей руке.
— Нет.
Напряжённая тишина повисает между нами, электричество трещит в воздухе.
Астор опускается на колени, хватает меня за колени и раздвигает их, вторгаясь в моё личное пространство. Его глаза уже не такие холодные и бесчувственные, как раньше. Сейчас они мёртвые. Пустые. От этого жутко.
Он поднимает подбородок, обнажая пульсирующую вену на шее.
— Тогда давай, убивай меня.
Я едва слышу его сквозь шум крови в ушах.
— Делай, — говорит он сквозь зубы. — Заканчивай.
Когда я не двигаюсь, он хватает мою руку и прижимает нож к своему горлу.
— Делай.
— Нет.
— Делай.
— Нет! — Я вырываю руку и швыряю нож через комнату.
Он звенит по полу, разрывая тишину. Сердце колотится как бешеное.
— Что с тобой не так? — выдыхаю я дрожащим голосом. — Что с тобой не так? Просто отпусти меня. Ты правда думаешь, что тебе это сойдёт с рук?
Его лицо в сантиметрах от моего.
— И кто, по-твоему, будет тебя искать, мисс Харт?
Слова бьют глубоко, прямо в мою бесчувственную, одинокую душу.
— Твои мать и отец мертвы, — продолжает он, вбивая слова как гвозди. — У тебя нет братьев или сестёр, нет друзей. Нет мужа или бойфренда. Нет даже собаки в твоей квартире размером с коробку из-под обуви, которая бы лаяла или скребла в дверь, чтобы соседи поняли, что ты не вернулась домой. Судя по всему, мисс Харт, абсолютно никто по тебе не скучает. Никому не будет дела, если ты исчезнешь.
— Пошёл ты.
Его рука обхватывает моё горло. Сжимая, он наклоняется и проводит губами по моим. Тело начинает дрожать.
— Если ты ещё раз скажешь мне такое, — шепчет он мне в губы, — я тебя убью.
Я вспыхиваю изнутри, каждый сексуальный нерв в теле оживает.
— А если ты ещё раз попытаешься сбежать отсюда, я тебя найду и убью.
— Нет, не убьёшь.
Хватка усиливается, выдавливая воздух, и всё, о чём я могу думать, — как сильно я хочу, чтобы он занялся со мной сексом.
— Проверь меня, мисс Харт.
Его губы впиваются в мои, язык проникает внутрь. Но на этот раз вместо бешеной страсти он пробует меня медленно, длинными, неторопливыми движениями.
Я подаюсь к нему, усиливая давление на горле, и целую в ответ, кружа языком вокруг его, чувствуя вкус тёплого виски. Страсть между нами нереальна.
Свободной рукой он обхватывает затылок, сжимает волосы в кулак, поворачивает моё лицо так, чтобы войти глубже.
Горло горит, зрение мутнеет, грудь сжимается, между ног пульсирует.
И как в прошлый раз, он внезапно отпускает меня. Я буквально вижу звёзды, когда он встаёт и отряхивает брюки.
— Ужин в семь вечера в столовой.
С этими словами Астор Стоун выходит из комнаты, оставляя меня без дыхания.
Двадцать пять
Двадцать пять
Астор
Эта женщина сводит меня с ума.
Я не могу думать прямо, не могу связать двух слов, не могу сидеть, не могу стоять.
Поэтому я хожу по кабинету, пытаясь сбросить энергию, которая вибрирует в костях, чтобы не врезать кулаком в стену — а именно это мне сейчас хочется больше всего.
Меня тошнит от мысли, что Сабина могла видеть меня снаружи. Что она видела мою слабость. Мою дочь.
Мне стыдно и растерянно, я зол на неё, зол на себя.
Что, чёрт возьми, я творил? Поцеловал её в первую очередь? А потом сказал «давай, убивай меня» — и в тот момент я имел это в виду. Потому что если бы она меня убила, я наконец-то избавился бы от этого ада, в котором живу день и ночь.
И как будто этого безумия было мало, я потом ещё потребовал, чтобы она присоединилась ко мне за ужином — потому что не могу оставить её без уверенности, что увижу снова.
С того поцелуя Сабина полностью завладела моими мыслями, перемешала их и взбила в блендере.
Я не спал. Почти не ел, почти не пил.
Я должен думать о жене. Оплакивать жену.
Но я не думаю.
Вместо этого я думаю о Сабине, пока чищу зубы, пока моюсь, пока впиваюсь ногтем в предплечье. Думаю о ней, пока варю кофе, отвечаю на письма, на зум-звонках, по телефону.
Сегодня утром, вместо того чтобы слушать встречу, я чертил её имя в блокноте, окружённое дюжиной торнадо. (Терапевт бы оторвался на этом.) Потом представил это имя, вытатуированное у меня на груди.