— Отойди.
Киллиан мягко, но настойчиво отодвигает меня в сторону — что не составляет труда, учитывая его рост в сто девяносто пять сантиметров и телосложение холодильника. Он опускается в моё кресло, и его пальцы начинают порхать по клавиатуре, открывая десятки скрытых окон и программ.
— Она всё ещё принимает лекарства? — спрашивает он, не отрываясь от экранов.
— Да. Я получаю отчёты от её врача каждые три недели. Он выписывает новые рецепты и берёт анализы крови, чтобы убедиться, что она их принимает.
— Хорошо. А как она… в целом? Имею в виду, ментально.
— Без изменений. Всё то же самое.
На экранах начинают появляться десятки разных ракурсов моего секретного убежища на океанском утёсе. Небольшое бунгало с тремя спальнями, двадцать акров ухоженных садов и леса, ограждённых неприступным периметром.
— Начни с трёх недель назад, — приказываю я. — Это был последний визит её врача, который я подтвердил.
Киллиан ускоряет запись.
Я наблюдаю, как моя жена появляется в кадре и исчезает. Снаружи, внутри, бесцельно перемещаясь по дому и саду, снова и снова.
Она кажется маленькой и болезненно худой, её длинные светлые волосы — спутанными, грязными прядями, падающими на спину. Выцветший, в пятнах белый халат, в котором она, кажется, живёт. На большинстве кадров, несмотря на погоду, она босиком, её кожа мертвенно-бледная, почти сливающаяся с тканью.
Она выглядит не от мира сего, почти призрачно — кажется, она не идёт, а скользит над землёй, не касаясь её.
Время от времени она замирает и указывает пальцем на что-то в пустоте перед собой, её пальцы бешено трепещут, будто она пытается передать какое-то срочное, невидимое нам сообщение. Она бродит по территории даже глубокой ночью. Когда камере удаётся поймать её лицо крупно, в её глазах отражается что-то дикое, кошачье, абсолютно не принадлежащее этому миру.
Сказать, что это зрелище тревожит, — ничего не сказать. В её движениях нет никакой логики, в походке — никакой цели. Она просто существует в этом пространстве, час за часом, день за днём.
И пока я стою и смотрю на неё, меня охватывает странное, леденящее душу узнавание. Я вижу в ней себя. Это же я бесцельно брожу по своим пустым коридорам с сердцем, налитым свинцом. Это мой собственный призрак.
День за днём моя жена, от которой я сам же отказался, плачет на ходу, вытирая слёзы пачкой бумажных салфеток, которую она носит в кармане халата.
В полном, абсолютном, выбранном мною для неё одиночестве.
День. За. Днём.
Чувство вины сжимает моё горло железной хваткой, перекрывая дыхание. Чёртова, всепоглощающая вина, которую я ношу в себе каждый день за то, что отослал её, за то, как я это сделал, за то, что обрёк её на эту жизнь в изоляции. Даже если я был убеждён, что поступаю для неё лучше — это решение до сих пор жжёт меня изнутри, как неостывший шлак.
— Ускорь, — хрипло говорю я, заставляя себя не отводить взгляд от женщины, ради которой когда-то опускался на одно колено, держа в руках кольцо и призрачные надежды.
И внезапно все экраны разом гаснут, погружая комнату в полумрак, нарушаемый лишь тусклой подсветкой приборов.
— Что за чёрт?
Киллиан щёлкает мышью, проверяет соединения, откатывает запись назад и снова щёлкает. Ничего. Он оглядывается через плечо, его брови сведены в одну тёмную, озабоченную линию.
— Камеры отключились.
— Отключились? — я яростно трясу головой, отказываясь верить. — Не может быть. Они задублированы и запрограммированы на немедленное оповещение при любом сбое. Почему, блять, не сработала сигнализация? Почему мы не получили ни одного предупреждения? Киллиан, какого…
— Не знаю, босс. Стоп. Дыши. Я вижу это впервые, так же, как и ты. Я во всём разберусь. Когда в последний раз обслуживали систему?
Я просто моргаю. Мое молчание — уже ответ.
Он кивает, понимающе, затем прищуривается и наводит курсор на временную метку в углу последнего кадра. — Камеры отключились в 2:16 ночи. Два дня назад.
Два дня. Кто-то похитил мою жену два дня назад, и мы, со всей нашей паранойей и техникой, даже не почуяли угрозы.
Киллиан откидывается в кресле и потирает подбородок, его взгляд становится расчётливым. — В письме не просят денег. Значит, не выкуп. Они просто хотят встречи… А что, если это просто ловушка?
— Чтобы убить меня?
— Именно.
— Не переживай, ты в завещании значишься.
— Фух, — он изображает, как вытирает пот со лба, но его глаза остаются холодными и острыми. — Есть предположения, кто это может быть?
Список людей, которые жаждут моей смерти или, как минимум, мести, бесконечен. Киллиан знает это лучше всех.