Наглость этого человека. Стоит тут и рассуждает о моей травме? О моей травме. Этот толстый болван не понимает. Меня волнует не моя травма — а та, которую я нанёс всем вокруг.
Валери.
Сабина. Моя дорогая, дорогая Сабина.
Моя вина.
Всё моя вина.
Я сглатываю ком в горле.
— Спасибо за время, — обрываю я его на полуслове — больше не могу слышать его голос.
Горран кивает и отступает — явно разочарован во мне.
Встань в очередь, ублюдок.
Не дожидаясь, пока меня отпустят, я проталкиваюсь мимо него и иду по коридору. Как всегда — разговоры затихают, все головы поворачиваются ко мне. Я чувствую взгляды медсестёр, пока сутулюсь и думаю о том, чтобы разбежаться и вылететь через окно в конце коридора.
Я ненавижу это место.
Опустив голову, вхожу в палату Валери. Падаю спиной на дверь и закрываю глаза.
Я вижу Сабину. Каждый раз, когда закрываю глаза — вижу её.
Её лицо, глаза, улыбку. Её тело, когда оно отлетело назад. Кровь, растекающуюся по животу.
Боль на её лице, когда она приняла пулю, чтобы спасти меня.
Сабина спасла мне жизнь.
Всё так запутанно и сломано. Умереть должен был я. Я должен был спасти её.
Вина невыносима — разъедает изнутри. День и ночь, час за часом, минута за минутой — раздирает меня.
Ты бесполезный, никчёмный, жалкий кусок дерьма.
Ты должен быть мёртв. Ты должен быть мёртв.
Ты заслуживаешь смерти.
Тихий кашель возвращает меня в момент. Открываю глаза. Смотрю на жену — её маленькое птичье тело утопает в больничной кровати.
Одна нога свисает с края. Она постоянно так делает.
Подхожу и аккуратно заправляю тонкую белую лодыжку под простыню. Опираюсь на матрас и наклоняюсь.
— Валери.
Её рука трепещет, она снова кашляет. Говорит она редко — и тогда всего по два-три слова.
Я стою над ней, наблюдая, как грудь поднимается и опускается в слабых вдохах.
Я подвёл всех в своей жизни — да. Но здесь — моё искупление. Здесь, передо мной — один человек, которому я могу посвятить себя. Здесь я могу начать исправлять всё, что натворил.
Дрожащей рукой откидываю снежно-белые волосы с её лба — вижу в её лице Хлою. Мою прекрасную, сладкую малышку.
Если бы я мог вернуться назад — сколько бы изменил. Для начала — проводил бы больше времени с дочерью, любил её, щипал за щёчки, заставлял смеяться. Держал за руку.
Кладу руку на ноющее сердце.
Если бы я мог вернуться — давил бы на полицию сильнее, чтобы они продолжили расследование после того, как признали несчастный случай. Работал бы усерднее над собственным расследованием. Не сдался бы.
Хлои у меня больше нет — но у меня есть её мать, женщина, которой я стольким обязан. Женщина, которую я поклялся не бросать. Не сейчас.
— Я здесь ради тебя, — репетирую я. — Я буду рядом. Ты не одна, Валери.
Дверь открывается — входит медсестра. Я быстро выпрямляюсь, шмыгаю носом и беру себя в руки. Её зовут Марша. Прямая, компетентная, безэмоциональная. Единственный персонал здесь, кого я не хочу ударить по лицу.
Я отхожу в сторону, пока Марша проверяет жизненные показатели Валери.
— Доктор говорил вам о бреде вашей жены?
— Да. Ну… нет — только что он был. Я слышал, как она бормочет, но не разобрал. Почему? Что конкретно происходит?
Марша поправляет подушку Валери.
— Она постоянно зовёт дочь. — Она выпрямляется и смотрит на меня. — Сочувствую вашей потере — кажется, я ещё не говорила.
— Спасибо.
Медсестра кивает и продолжает.
— Когда она не плачет по ней — кажется, ругается на кого-то.
По спине пробегает холодок.
— Простите — что? Ругается?
— Да. Зло.
Я хмурюсь. Валери читала отчёт судмедэксперта о Хлое и знает про отрезанную прядь — но приняла версию офицера, что Хлоя, скорее всего, сделала это сама, как делала много раз до того. Валери не пришла к тому же выводу, что я — что кто-то убил нашу дочь и отрезанная прядь была посланием.
— На кого она ругалась? Называла конкретное имя?
— Нет, но чтобы было ясно — у меня не создалось впечатления, что она обращается к кому-то конкретному. Просто… будто спрашивает у вселенной, почему это случилось. В любом случае — говорю вам это, чтобы вы не волновались, если это будет дома. Это очень распространено. Она на большом количестве медикаментов — пройдёт время, пока всё устаканится.
Я киваю и благодарю её — но чувство тревоги заползает в живот как предупреждение, тяжёлое предчувствие чего-то грядущего.
Когда Марша уходит — я снова заправляю простыню вокруг той проклятой ноги, которая всё время выскальзывает, и поворачиваюсь к окну.