— Что? — я хмурюсь, уже зная этот взгляд. Он всегда так делает перед тем, как сказать что-то, что мне не понравится.
— Не делай вид, будто не знаешь, о чём я сейчас скажу.
У меня дёргается челюсть, и я отвожу взгляд в сторону, в полумрак гаража.
— Валери была случайной девушкой, от которой ты случайно прижёг шесть лет назад. Ты женился на ней только из-за беременности.
— Я женился на ней, чтобы защитить своего будущего ребёнка, Киллиан. Чтобы дать ему имя и защиту.
— Я сейчас не о Хлое. Я говорю о Валери — о причине, по которой мы сейчас здесь, рискуем шестью жизнями. Тебе нужно на секунду отключить эмоции и трезво оценить соотношение рисков и выгод, прежде чем мы нырнём в эту кашу головой. Ты даже не разговаривал с ней несколько месяцев. Ты держал её взаперти под усиленной охраной…
— Потому что в глазах моих врагов она была и остаётся моей уязвимостью, Киллиан. Она была мишенью не только из-за меня, но и потому, что ей требовался особый медицинский уход, который я мог ей обеспечить. И да, она меня ненавидела. Я сделал то, что считал наименее разрушительным для неё. И, кстати, мне уже осточертели эти разговоры с тобой. Ты с самого начала дал понять, что презираешь Валери — и мои решения.
— Она мне не нравится, Астор. Никогда не нравилась.
— Я в курсе.
— Моя точка зрения проста: стоит ли кому-то сегодня умирать — ради неё? Ради женщины, которую ты едва знал и которую, по сути, никогда не любил? Взгляни на масштаб операции. На карту поставлены жизни четырёх твоих людей, не считая нас с тобой.
— Я сам в ответе за свои решения, Киллиан. Я надел на неё кольцо, а значит, я в ответе.
— Ты больше ничего не должен Валери. Это не вернёт Хлою обратно…
— Скажешь ещё одно слово — хотя бы одно, блять, слово — о ней, и я разнесу тебе голову. Ты меня понял?
Киллиан смотрит на меня долгим, тяжёлым взглядом, в котором смешаны усталость, досада и что-то ещё, похожее на жалость. Затем он медленно качает головой, открывает дверь и выходит из машины.
— Понял, босс, — его голос доносится снаружи, плоский и безэмоциональный, прежде чем дверь захлопывается, оставляя меня наедине с гулом мотора и грохочущей в висках тишиной.
Пять
Сабина
Дни рождения — официально худший день в году. Вот, я сказала это вслух.
Ладно, пусть. Возможно, это несправедливое обобщение. Наверное, для большинства нормальных людей дни рождения — это праздник. Повод для счастья. Время оглянуться на прожитый год и загадать желания на следующие двенадцать месяцев.
Но для меня это всего лишь ежегодное, назойливое напоминание о том, что моя жизнь — пуста.
Неважно, что я стала на год старше. Я всё тот же отшельник, у которого нет ни друзей, ни партнёра, ни собаки, ни кошки — даже кактуса, чтобы о нём забыть.
Это напоминание о том, что я всё ещё снимаю квартиру размером с обувную коробку, что моя машине не менялась десять лет, и что я до сих пор считаю пакет чипсов со сметаной и луком и бокал дешёвого вина полноценным ужином. Это ещё один год, когда ни один живой человек — ни один — не отправит мне открытку, не позвонит и даже не напишет в мессенджере с дурацким стикером.
Всё это становится немного неловким и отдаёт болезненной, унылой поэтикой в духе Эмили Дикинсон, запертой на чердаке.
Поэтому, проснувшись и с ужасом уставившись на число в календаре своего телефона, я принимаю твёрдое решение — этот день рождения, именно в этом году, будет другим. Я приложу усилия. Я попробую посмотреть на всё с какой-то новой, светлой стороны. Я научусь наслаждаться своим собственным обществом. (А ещё я, наконец, записалась на пилатес, чтобы сбросить эти чёртовы семь килограммов, которые цепляются за бёдра, как назойливые поклонники.)
С этим новым, хрупким оптимизмом, после завтрака, состоящего из чёрного кофе и чувства вины, я отправляюсь в Forum Shops при «Цезарь Пэлас» и покупаю там облегающее коктейльное платье вишнёвого цвета с открытыми плечами, которое сидит на мне так, будто его нарисовали по моему силуэту. К нему — пару туфель-лодочек «Лабутен» с бриллиантовой пылью (будто одного платья было недостаточно для полного погружения в клише). Потом я позволяю себе ланч и «Мимозу» в одном из тех пафосных ресторанчиков, где салат стоит как половина моей аренды, и официально выжимаю свою кредитку до хруста.
В приподнятом, слегка головокружительном от шампанского настроении, я делаю последнюю остановку в своём любимом магазине интимных товаров — «Титти-Титти Бэнг-Бэнг». Я без тени стеснения признаюсь в своей слабости к высокотехнологичным помощникам для личных нужд. Честно говоря, в этом есть что-то освобождающее. Мне не нужно мучиться из-за неловких свиданий, разочаровываться в чьей-то неумелой ласке или переживать о болезнях, которые можно подцепить от другого человека.